O aposentado de Copa

O senhor de pele clara e olhos verde-acinzentados pode ser encontrado no Pavão Azul, local para onde fui levado por minha bonita por indicação de amigos dela. O pé-sujo incrustado em Copacabana oferece o mínimo que se espera de qualquer boteco: cerveja gelada de garrafa e um petisco decente – no caso, pasteizinhos. Cheio de gente, tivemos que esperar uma mesa vagar, e o simpático senhor que bebia sozinho em uma das mesas – vamos aqui chamá-lo de Seu Copa – gentilmente convidou-nos a ocupar as cadeiras vazias.


Naturalmente, não pudemos declinar o convite, nem esquivar-nos do papo que Seu Copa já engatou antes que pudéssemos esquentar os assentos daquelas cadeiras de plástico. Como Seu Copa mencionava antigos presidentes, rapidamente apurei o ouvido na esperança de ouvir histórias interessantes dos tempos de outrora. E mais rapidamente ainda, Seu Copa começou a revelar traços marcantes de seu posicionamento político.


Sempre afável, de fala mansa e pausadamente, Seu Copa desculpava-se por ser uma pessoa antiquada, e dizia que ainda tinha muito que aprender com os novos tempos. Porém, em que pesassem essas revelações, Seu Copa defendia que a miscigenação representava um risco para a integridade das culturas; para ele, uma vez que brancos e pretos (termos usados por ele) se misturassem, tanto a cultura negra quanto a cultura branca seriam diluídas e sairiam perdendo. E concluiu que melhor seria se os brancos ficassem entre os brancos e os pretos entre os pretos, aproveitando para posicionar-se contra o regime de cotas para negros das universidades.


Neste ponto, Seu Copa apressou-se em dizer que não era racista, que inclusive tinha amigos pretos, “alguns até mesmo com doutorado”, e que estes mesmos pretos doutos achavam uma humilhação ter algum tipo de vantagem competitiva (quase pude imaginá-los aplaudindo uma suposta sociedade meritocrática).


Daí pra frente, enquanto as garrafas de Original pousavam em nossa mesa, fui questionando Seu Copa sobre seu passado. Contou-me que era aposentado da FAB (onde meu pai trabalhava como piloto quando nasci) e que viveu os anos da “revolução”, referindo-se ao golpe militar de 1964. Disse-me que, àquela época, teve que fazer uma escolha entre o comunismo de Fidel e a “liberdade que os Estados Unidos traziam”, optando, assim como a maioria de seus colegas, pela segunda opção. Orgulhoso, abriu um sorriso para contar que, hoje, tinha a certeza de ter feito a escolha certa.


Daí pra frente, nossos amigos chegaram e já éramos sete pessoas na mesa – contando com nosso ilustre personagem, que dizia sentir-se muito bem na companhia da juventude e aproveitou para pedir uma farta rodada de pastéis para a mesa, por sua conta. Vendo seu grande interesse por assuntos da política e sua marcante postura em assuntos deste campo, passei a citar alguns personagens da nossa história recente para extrair suas opiniões e impressões. Revelei, por exemplo, que guardava alguma simpatia por Jango, o presidente deposto pelo regime militar. Para Seu Copa, Jango foi “um fraco que se deixou levar” – no caso, pelos ideais socialistas, que realmente não parecem fazer a cabeça do aposentado de Copacabana.


- E quanto a Lamarca, o que o senhor acha dele?
- Esse foi um traidor filho da puta! Não gosto nem de ouvir o nome.
(...)
- E o Che Guevara?
- Um assassino repugnante! Um assassino, um filho da puta!
(...)
- E quanto ao Brizola, seu Copa?
- Odeio! Odeio o Brizola! O Brizola acabou com o Rio de Janeiro por causa dessa simpatia que ele tinha com as favelas.


Não há, garanto, qualquer exagero nas declarações supracitadas. Pra dizer a verdade, fui ficando tão impressionado com o depoimento de Seu Copa que puxei um guardanapo da mesa, saquei uma caneta da mochila e comecei a anotar as frases do aposentado, que saíam pausadamente de sua boca, enquanto aqueles olhos nórdicos sorriam para os convivas presentes à mesa.

À exceção de uns poucos e delicados momentos, procurei não discordar daquele senhor, talvez por estar um pouco cansado deste papel, talvez por acreditar que dificilmente alguma coisa mudaria na cabeça dele àquela altura. E tenho certeza que Seu Copa foi dormir com um largo sorriso naquele dia, feliz por ter passado bons momentos na companhia da juventude.

Tambores pré-carnavalescos

Alô povão, agora é sério! Carro de som, dezenas de ritmistas, centenas de foliões, muita chuva, trânsito congestionado, cenário caótico... o carnaval chegou às Laranjeiras!

As fotos abaixo são do bloco Imprensa que eu gamo, formado por jornalistas e que há anos desfila pelo bairro. Neste 2008, o dia não poderia ter sido mais apropriado: domingão, 20 de Janeiro, dia de São Sebastião, padroeiro da cidade maravilhosa do Rio de Janeiro.

A última foto, que tirei da janela de casa, mostra como o bagulho estava frenético. E se a carne é de carnaval, o coração é igual.

Sopros pré-carnavalescos

A tônica deste fim de semana coube a duas bandas de nome grande e com grande diversidade de instrumentos de sopro, indo do grave do trombone ao agudo da flauta transversa, passando por saxofones, trompetes, gaita e clarinete - naipes de metais que anunciam o carnaval vindouro!

A banda brasiliense Móveis Coloniais de Acaju é formada por 10 músicos, dentre os quais um flautista, dois saxofonistas, um gaitista e um trombonista ensandecido, como se vê na foto acima e na foto abaixo, tiradas durante a apresentação dos caras no Circo Voador, sexta passada. Entre levadas de rock, samba e ska, um pé fincado nos ritmos latinos e muita disposição no palco. Impressionante ver centenas de cariocas cantando várias letras de uma banda ainda desconhecida do grande público - um clima que lembra (guardadas as devidas proporções) os shows do Los Hermanos (o som do Móveis tem, inclusive, várias passagens que me remeteram ao primeiro disco dos barbudos da PUC-Rio).

E por falar em Hermanos, o que dizer de uma banda que possui músicos do Brasil, Argentina, Colômbina, Chile e Venezuela, e que tocam ritmos como salsa, cumbia, merengue, frevo, reggae, choro e samba? É simples: mistura com cachaça que fica muito bom.

A banda Songoro Cosongo (que se apresenta sábado no Humaitá Pra Peixe) possui 8 integrantes, mas o bloco de carnaval que leva o mesmo nome e que está ensaiando todos os domingos de Janeiro em Santa Teresa contava, anteontem, com quatro trompetes, quatro saxofones, quatro trombones, uma flauta, um clarinete e cerca de quinze percussionistas, entre agogôs, claves, caixas, alfaias, timbales e tamboras. Foi o primeiro ensaio de bloco do qual participei neste Janeiro - mês que será, aliás, muito curto para abrigar tantos blocos e fuzarcas organizadas para o esquenta do carnaval que, apesar de só começar oficialmente na virada do mês, já parece estar em curso pra muita gente.

A sua segurança é um problema seu

O filme Nação Fast Food, de Richard Linklater, é uma mistura de Super Size Me com Pão e Rosas. O primeiro todo mundo conhece: é aquele documentário no qual o cara resolve passar um mês só comendo produtos vendidos no McDonald’s. Os resultados da “dieta do palhaço” são catastróficos, com destaque para o momento em que o cara, à revelia dos conselhos de seus médicos, diz que prosseguirá com a dieta até o fim. Um dos médicos tenta convencê-lo a tomar pelo menos alguns complementos alimentares, para não descaralhar com sua saúde por completo. E o maluco responde: “não posso, esses complementos não são vendidos no McDonald’s”.


Já Pão e Rosas é um excelente filme do também excelente diretor Ken Loach, cujo roteiro é centrado na imigração ilegal de mexicanos, que vão para os “Us and A” ser capachos dos americanos, atraídos por salários do maravilhoso mundo dos subempregos que, mesmo sendo baixos, superam em muito as cifras pagas na terra natal de nossos hermanos chicanos.


Nação Fast Food toca nestes dois pontos ao mostrar a história de um grupo de imigrantes mexicanos, que cruzam a fronteira ilegalmente para trabalhar na linha de produção dos hambúrgueres que engordarão os adiposos estadunidenses – desde o abate dos bois até a produção dos hambúrgueres em si, passando por todos aqueles processos aprazíveis de tiragem de pele, separação de rins e estômago, drenagem de litros e litros de sangue... uma beleza.


O ponto é que estes trabalhadores recebem 10 dólares por hora, pagos em dinheiro ao fim do dia (U$ 80), enquanto no México (segundo é dito no filme) receberiam algo em torno de “five bucks a day”. O personagem de Bruce Willis, que faz uma ponta de 5 minutos no filme (embora apareça na capa como ator principal), diz que “admira essa gente”, porque são “hardworkers”. Alguém aí acredita que trabalhar nos EUA nesses termos é uma oportunidade de ouro? Bom, como diriam os próprios gringos, think again.


Os mexicanos recebem dinheiro “in cash”. Por serem ilegais, não podem ter carteira assinada ou coisa parecida. E como o trabalho envolve riscos, assistem de tempos em tempos a vídeos sobre segurança no trabalho, que enfatizam que “a segurança depende de você”. Ou seja, os contratantes praticamente lavam as mãos e se esquivam de toda e qualquer responsabilidade ao colocarem trabalhadores não-especializados em contato com máquinas perigosas que ocasionalmente lhes cortam dedos, mãos, às vezes pernas inteiras. E quando algum trabalhador desses sofre um acidente, são feitos testes no hospital para detectar a presença de substâncias ilegais no sangue. Ora, é sabido que muitos destes trabalhadores precisam dobrar turnos e ter dois empregos para pagar suas despesas na “land of oportunity”, o que muitas vezes exige o uso de meta-anfetaminas e outras drogas do gênero. E se a empresa encontra tais drogas no sangue do funcionário, pode demiti-lo sem pagar qualquer direito, sem pagar sequer o tratamento feito por causa de um acidente de trabalho, ocorrido dentro da própria empresa.


E o pior é que nem precisamos ir até o outro lado da América para observar este comportamento. Esta manhã, por exemplo, ao pegar o metrô para o trabalho, ouvi algumas “dicas de segurança” pelo alto-falante da estação, tais como andar com a mochila na frente do corpo, não botar o celular no bolso de trás etc. A mensagem terminava com a seguinte pérola: “cuidar da sua segurança também é responsabilidade sua”.

Quer dizer que até dentro do metrô as autoridades se isentam da responsabilidade que possuem? Quer dizer que a garantia de segurança cabe a mim mesmo? Quer dizer que devo mudar de idéia em relação à minha postura pró-desarmamento, cagar para o postulado weberiano de monopólio da violência pelo Estado e comprar uma 9mm ou uma 380 para assumir minha própria “segurança”?



Essas são as questões que me afligiram durante o dia de hoje. E como este blog é construído com a ajuda dos leitores, queria saber a opinião de vocês em relação a estas questões, aproveitando para fazer uma pergunta que vai de encontro a este tema: vocês concordam com a proposta de algumas associações de moradores de impingir um boicote ao pagamento do IPTU, já que o imposto serviria, entre outras coisas, para o Estado garantir segurança para os contribuintes, função que há muito não consegue exercer?



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Mudança

Há mais de um mês eu procurava sair do perrengue que é levar mais de uma hora pra chegar ao trabalho e quase duas pra voltar pra casa. Visitava sites de imobiliárias quase diariamente, e fazia o difícil percurso de conhecer um número incomensurável de apartamentos, a grande maioria toscos e apertados.


Esta é uma diferença marcante entre a zona norte e a zona sul do Rio de Janeiro. Naquela, os apartamentos são suficientemente amplos, enquanto nesta qualquer quarto e sala é um ovo, não de avestruz ou galinha, mas de codorna mesmo. As pessoas que realizam a transição zona norte - zona sul geralmente se contentam em morar em cubículos, já que, afinal de contas, estão indo para a zona sul. Não foi o meu caso. Minha mudança tinha a ver com a distância e com as intermináveis horas que eu perdia de vida dentro de ônibus, muitas vezes lotados. Por isso não bastava ser zona sul no sentido estrito do termo – ou seja, Copacabana, Ipanema, Leblon. Não queria nada disso, mas sim um lugar que fosse bem perto do trabalho. Por isso, me concentrei na área que considero “centro-sul” do Rio: Flamengo, Catete, Laranjeiras (a parte baixa, claro).


E foi neste último bairro que consegui ser feliz: uma sucessão de acasos e lances de sorte fizeram de mim um ilustre morador do bairro das Laranjeiras, a uma quadra do metrô do Largo do Machado, a quinze minutos (e não mais 1h40) do trabalho. A Internet foi instalada há pouco, e posso finalmente voltar a escrever, ler e-mails, essas coisas. Mudar é um perrengue sem tamanho, e a sensação de ansiedade com todas as mudanças se mistura ao estresse de resolver pendengas com Light, CEG, Telemar, Oi, proprietários, administradores e cartórios.


Mas o mais difícil é adaptar-se a viver no olho do furacão. Até semana passada, eu morava no pacato bairro do Grajaú, que um amigo chamara (com certo exagero) de “a Urca da zona norte”, tal a tranqüilidade do bairro, com suas ruas cheias de tamarindeiras, seus botecos com bêbados conhecidos (e não alcoólatras anônimos) e suas confeitarias magistrais (me dói saber que o Vilamore não estará mais a passos de distância). O silêncio reinava no meu apartamento – a não ser quando era eu mesmo o causador de barulhos até altas madrugadas, que já me renderam penosas multas de três dígitos.

visual da minha janela no Grajaú, com ampla área verde

e o Morro dos Macacos ao fundo.

Agora, parece que estou no centro de convenções da Babilônia: carros, ônibus, comércio, lojas Americanas na porta de casa, mil pedestres pululando por todos os lados, um frenesi rasgado. Sei que sentirei falta do meu cantinho aprazível da zona norte, mas não há nada que pague a tranqüilidade de se morar perto do trabalho e, claro, do boêmio bairro da Lapa, destino de 90% das minhas incursões noturnas.

visual do novo apê em Laranjeiras, com a pontinha do Morro da Urca

e do Pão de Açúcar de brinde.

Ano novo vem aí e, já que estou no caos urbano mesmo, e valendo-me da máxima de que um peido a mais não é nada pra quem já está cagado, passarei o reveillon em Copacabana, na companhia de 2 milhões de pessoas e ao som de 22 mil bombas e fogos de artifício. Quem viver verá.

Beijos a todos e boas entradas, independente de sua preferência.


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Show dia sim, dia não

Quinta-feira: Paulinho da Viola no Canecão

Sempre tive uma birra com o Canecão. Mesmo estando localizado em terreno da UFRJ, e pagando um aluguel irrisório, eles insistem em cobrar preços exorbitantes para os shows. Durante uma época, não aceitavam minha carteirinha de estudante por ser do Mestrado, como se mestrando não fosse estudante (aliás, foi a época em que mais estudei na vida).


Atualmente, por conta de uma política de democratização cultural, é possível comprar ingressos a 20 reais (10 estudante) mas só no próprio dia, chegando uma hora antes da bilheteria abrir. E pra sentar num lugar péssimo Como eu disse à Gigi, é como assistir um show numa poltrona da classe econômica da TAM, com os joelhos batendo na da frente. E a ruiva, loucamente apaixonada pelo da Viola, comprou ingresso Rayovac: setor AAA. Com direito a bafo de Elton Medeiros no cangote.


Ao adentrar o grande Caneco, eis que o céu desaba numa chuva torrencial. E nós felizes pra cacete, protegidos pelas grossas paredes da casa de show, ouvindo Paulinho cantar “não sou em quem me navega, quem me navega é o mar” enquanto a tempestade inundava a cidade de São Sebastião.


Naturalmente que não me propus a ficar nas apertadas poltronas, e fui com minha bonita assistir de pé o show. A banda é afinada e o cenário é ótimo, ficando à mercê da iluminação que faz com que cada música tenha uma cor, indo do vermelho de Coração Leviano ao azul de Dança da Solidão, passando pelo verde, pelo laranja, e daí por diante. O modelo Acústico MTV, apesar de desgastado, não influi muito num show de samba, mantendo violões, cavaquinhos e instrumentos percussivos. E a serenidade do Paulinho, que já debati aqui, faz com que qualquer apreciador de samba se deixe levar pelas suas harmonias descomplicadas e por seus singelos versos.

Sábado: The Police no Maracanã

Confesso que, apesar de gostar de futebol, vou muito pouco ao Maracanã. De modo que todo o perrengue para entrar no gramado no dia do show do The Police (havia algumas dezenas de milhares de pessoas fazendo o mesmo) fica pra trás quando se avista o gigante anel do estádio repleto de gente. Melhor ainda é quando isso acontece ao som de uma boa banda de rock – no caso, falo dos Paralamas, pra mim uma das poucas bandas de rock dos anos 80 que não estragou a própria carreira nas décadas subseqüentes.


Alguns podem achar estranha esta opinião, mas acho que Herbert, que nunca foi um grande cantor, está mais afinado do que antes do acidente que lhe confinou à cadeira de rodas. A banda continua indefectível – aliás, os músicos do Paralamas também se diferenciam de seus colegas da geração BRock por serem excelentes instrumentistas. E a forte influência do The Police fica clara, especialmente nas canções mais antigas.


Falando nos coroas britânicos, Sting, Andy Summers e Stuart Copeland, embora não demonstrem tanta “química” juntos, ainda conseguem animar milhares de pessoas com seus hits inesquecíveis. Há excessos nos solos de Summers (o cara não é nenhum Clapton para dar uma de guitarrista virtuose), mas a voz de Sting continua afinada e as viradas de Copeland continuam bem azeitadas. Mas o impressionante mesmo são os nababescos telões e a iluminação dos caras. E, claro, erram, como sempre erram nestes portentosos eventos, os organizadores e produtores por não facilitar o acesso da galera do gramado às bebidas, gerando enormes filas nos poucos postos de venda.

Segunda-feira: Maria Rita no Rival

Este show da Maria Rita foi a última gravação do programa Palco MPB de 2007, onde artistas cantam suas músicas intercaladas com conversas descontraídas mediadas pelo apresentador do programa. Fui crente que meu nome estaria na lista de convidados. Não estava, mas o porteiro me deixou entrar mesmo assim (terá sido por pena?). A porta do teatro Rival estava abarrotada de gente que queria ver e ouvir a filha de Elis. Destacavam-se alguns grupos de mulheres ensandecidas, que gritavam histericamente durante o show da cantora como se estivessem diante dos Fab Four nos anos 60.


Tal como no formato do Acústico MTV do Paulinho, a apresentação de Maria Rita é alicerçada por uma grande preocupação com a produção do espetáculo, desde a iluminação até o figurino da cantora (um vestido curto daqueles hiper brilhantes, feitos de lantejoulas ou coisa que valha). Os músicos também são excelentes, contando, entre outros, com o experiente Jota Moraes no piano e na flauta, com Sylvinho Mazzuca no contrabaixo acústico (que acompanha a cantora desde o primeiro disco) e com o emergente Leandro Sapucahy, que produziu o último trabalho da cantora e divide a percussão no palco com Neni Brown.


Com todos estes cuidados, não há muito onde errar. No repertório do show aparecem os destaques dos dois primeiros discos (como as três músicas do hermano Camelo que ela gravou no disco de estréia), mas o grosso é baseado no último, Samba Meu. Criticado por ser impecavelmente produzido, puxando alguns arranjos para uma linha jazzista e perdendo, assim, aquele gosto do bom samba de roda, penso que um dos pontos positivos do disco é o fato de apostar em sambas novos, e não cair na mesmice de repetir os mesmos lá-la-iás que se ouve em qualquer noite no Democráticos ou em outra casa de samba da Lapa.


No fim do show, Arlindo Cruz, autor de seis sambas gravados pela cantora em Samba Meu, apareceu com sua imensa barriga para dar uma canja. A platéia caiu no samba, reforçando a idéia de que show bom é show de graça. E se a voz da cantora ainda lembra a da mãe, pra mim foda-se: a voz do novo queridinho do samba Diogo Nogueira também lembra bastante a do pai João, e alguém o critica por isso?

Como música é minha paixão número um, pretendo continuar neste ritmo: num dia música com cerveja, no outro o merecido descanso pra começar tudo de novo. Aguardem os próximos relatos.

"Antigamente" e "hoje em dia"

O filho que um dia terei nascerá num mundo dominado pela tecnologia digital. Das fotos aos vídeos, das fotocópias aos textos, das músicas aos caixas de supermercado e balanças das farmácias, tudo obedecerá (como já obedece) o mesmo sistema de digitalização de dados, deixando a velha mecânica de lado.


Quem tem mais de 20 anos acompanhou o descortinar deste mundo digital, em muitos casos surpreendendo-se com a velocidade nauseante com que os símbolos da tecnologia de outrora foram descartados. Estes, que chamarei carinhosamente de velhos, não conseguem aplacar o sentimento nostálgico que lhes invade quando pensam em “antigamente”. Antigamente, muitas vezes, é um lugar idealizado descolado da realidade, construído a partir de lembranças seletivas que tendem a fazer deste “antigamente” um lugar muito mais plácido e interessante do que o “hoje em dia”, termo que representa a morada dos que chamarei pejorativamente de jovens.


Os velhos acham que o mundo de “hoje em dia” é mais violento, mais corrompido, mais esvaziado de valores do que o mundo de “antigamente”; acreditam que os jovens de “hoje em dia” não têm a consciência e a participação política dos jovens de “antigamente” e, com grande freqüência, valem-se de exemplos lúdicos dos tempos de “antigamente” para desqualificar as diversões tecnológicas tão caras aos jovens de “hoje em dia”.


Não há dúvida: embora fascinado pelas inovações tecnológicas do mundo de “hoje em dia”, me identifico mesmo é com o bonde dos velhos. E sinto, a cada ano que passa, a invasão deste saudosismo quando penso nas diferenças que existirão entre o “hoje em dia” do meu filho e o “antigamente” de seu pai:


Meu filho irá franzir a sobrancelha quando avistar minha Olivetti Lettera 82. Meu filho irá se referir ao telefone do jeito que eu me referia ao aparelho dentário: fixo e móvel. Meu filho terá alguma dificuldade em posicionar uma agulha no sulco que divide uma música da outra num disco de vinil. Meu filho sempre terá o impulso de olhar atrás da câmera após tirar uma foto para ver como ficou, e nunca compreenderá como é que um dia pagamos tão caro por um filme com apenas 12 “poses” que não podem ser vistas, deletadas ou refeitas. Aliás, meu filho nem saberá o que é um filme de câmera, e talvez eu tenha que ensiná-lo como é que a luz imprime imagens dentro daquela caixinha escura utilizando um papel fotográfico dentro de uma lata de Nescau (tal como fez meu professor de fotografia na oitava série).


Meu filho estranhará saber que, há pouco tempo atrás, só se assistia televisão na própria televisão, e só havia uma em cada domicílio familiar. Não fará idéia da utilidade que um par de palitos com bombril na ponta já tiveram em nossas vidas. Olhará com curiosidade todos os itens mencionados acima, bem como fitas de Atari, VHS, cassetes e disquetes. E, finalmente, meu filho não conseguirá, por mais hercúleo que seja o esforço, imaginar que “antigamente” a vida era possível sem computador e telefone celular.


Eu sou do bonde dos velhos, e o bonde dos velhos não entende o sintomático ditado da era digital:

4

Em 1991, ano do Rock In Rio II, o jovem Arthur arranhava incipientes solos e acordes em sua primeira guitarra, uma Gianinni Stratosonic preta que tinha um adesivo do Bart Simpson, comprada um ano antes. I used to love her foi a primeira canção que aquele garoto de 12 anos que queria mudar o mundo aprendeu a tocar, fruto da influência das bandas que se apresentaram no festival supracitado.


E foi neste mesmo ano de 1991 que o jovem Arthur conheceu um magrelo cabeludo chamado Leonardo Villas Boas, vizinho de bairro com um ano a mais de vida e de experiência guitarrística. No mesmo dia em que se conheceram, o jovem Lelo emprestou ao jovem Arthur uma fita cassete e um disco de vinil, que influenciariam decisivamente o gosto musical deste último.

A fita cassete continha a gravação do quarto disco do Led Zeppelin (sem título, conhecido como IV, ZoSo ou Four Symbols), disco cujo valor devido o jovem Arthur só daria anos mais tarde. E o vinil tratava-se de ...And Justice For All, do Metallica. Aparentemente, não são notadas maiores semelhanças entre os dois álbuns, tirando o fato de serem ambos bons discos de rock. Mas atentem para o detalhe percebido por um cara que, apesar de ser das letras, é também fascinado por relações numéricas:


Led Zeppelin IV, de 1971, é, obviamente, o quarto disco do Led. E ...And Justice, de 1988, é o quarto disco do Metallica. A quarta faixa do quarto disco do Led é Stairway to heaven, talvez a balada de rock mais conhecida do mundo (o disco é um dos mais vendidos do mundo, ultrapassando as 30 milhões de cópias). E a quarta faixa do quarto disco do Metallica é One, a balada mais conhecida da banda e o primeiro clipe deles oficialmente lançado. Ambas as canções são baladas épicas que duram em torno de 7 minutos, com vários climas, indo do dedilhado melódico ao peso da distorção, com um super solo de guitarra no fim. E foram as duas canções que praticamente me hipnotizaram naquele dia longínquo.


Na época, eu já simpatizava bastante com o número 4, que é o andamento básico de quase todo roquenrol (além de representar milhares de outras coisas, como os 4 elementos da natureza, os 4 pontos cardeais, os 4 cavaleiros do apocalipse, os 4 tipos durkheimianos de suicídio etc.). Mas depois desta fenomenal coincidência, elegi definitivamente o 4 como meu número da sorte.

Se você também é fascinado por relações numéricas, a ponto de ficar efetuando operações aritméticas com os números da placa do carro da frente, vá ler O Homem que Calculava, de Malba Tahan. E se você curte um bom rock n’roll, vá ouvir não só o quarto álbum, mas TODA a discografia do Led Zeppelin!

Exercícios de Retórica

Certeza XXIII:

Queria ser a pessoa inconstante que sou para sempre. Mas como estou sempre mudando, isso dificilmente acontecerá.

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Aforisma IV:
Existem dois tipos de pessoas no mundo: as que acreditam que existem dois tipos de pessoas no mundo, e as que discordam dessa visão.

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Lei XLII:
A frase “eu nunca minto” pode ser usada por qualquer um. Um potencial mentiroso estaria apenas mentindo mais uma vez e, afinal de contas, o que é um peido pra quem já tá cagado?



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Axioma XII:
Se algum amigo, chefe ou caso amoroso discordar constantemente do que você diz, simplesmente diga: “você nunca concorda comigo!!!”. Qualquer que seja a resposta, a pessoa lhe dará razão.



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Regra I:
Toda regra tem sua exceção. Com exceção desta.

A terceira idade de Paulinho

Desde o dia de ontem, 12 de novembro, Paulinho da Viola já pode andar de ônibus sem pagar passagem e sentar nos bancos de cor laranja do metrô. Se o visse no ônibus, tal como Paulo Bono em relação a Dona Canô, eu cederia meu lugar a este grande sambista, que completou 65 anos mantendo a mesma calma e serenidade que sempre foram características de sua personalidade.



Filho de César Faria, violonista do conjunto Época de Ouro (que acompanhava Jacob do Bandolim) que faleceu há poucas semanas, Paulinho cresceu respirando música na sua casa em Botafogo, onde conheceu sambistas e chorões como o próprio Jacob, Pixinguinha, Canhoto da Paraíba e muitos outros músicos de primeira linha. Através do amigo Hermínio Bello de Carvalho, Paulinho ouviu sambas de compositores como Zé Ketti, Elton Medeiros, Carlos Cachaça, Cartola e Nelson Cavaquinho.



Foi também Hermínio quem o levou para conhecer o Zicartola, lendário restaurante do sambista Cartola e sua mulher, dona Zica, localizado na tradicional rua da Carioca, onde artistas, jornalistas, intelectuais e outras pessoas se reuniam para ouvir Cartola, Zé Ketti, Elton Medeiros entre outros. O Zicartola funcionou por apenas 20 meses (entre 1963 e 1965), tornando-se ponto de encontro de sambistas da zona norte e estudantes da zona sul. Foi lá onde Paulinho recebeu seu primeiro pagamento como músico (um “troco pra passagem” dado por Cartola) e onde ganhou, de Zé Ketti e Sérgio Porto, seu nome artístico (afinal, Paulo César não era nome de sambista, diziam. Leia mais sobre essas histórias aqui).



Nesta mesma época iniciou-se a paixão do sambista pela Portela, escola onde desfilaria pela primeira vez em 1965. Já no carnaval seguinte, a escola se consagraria campeã com um samba de Paulinho, que recebeu dos jurados a nota máxima. No mesmo ano de 1966, Paulinho lançou o seu primeiro disco como artista solo, Na Madrugada (em parceria com Elton Medeiros), que contém a música “14 anos”, uma das letras que mais gosto:



Tinha eu 14 anos de idade / Quando meu pai me chamou / Perguntou se eu não queria / Estudar filosofia / Medicina ou engenharia / Tinha eu que ser doutor / Mas a minha aspiração / Era ter um violão / Para me tornar sambista / Ele então me aconselhou / Sambista não tem valor / Nesta terra de doutor (...)




Segundo consta na biografia do seu site oficial, o período mais fértil de Paulinho é aquele em que compreende os 11 discos que lançou pela gravadora Odeon. São, na minha opinião, os melhores discos do cantor, com destaque para vários títulos como Zumbido, Memórias Chorando e Memórias Cantando. Mas o melhor de todos, na minha modesta opinião, é A Dança da Solidão, de 1972, que contém as canções “Ironia”, “Pagode na casa do Vavá”, a homônima “Dança da Solidão” e a minha predileta: “Meu mundo é hoje”, a melhor letra escrita pelo hoje sexagenário Paulinho da Viola:



Eu sou assim, quem quiser gostar de mim eu sou assim.

Meu mundo é hoje não existe amanhã pra mim

Eu sou assim, assim morrerei um dia.

Não levarei arrependimentos nem o peso da hipocrisia.

Tenho pena daqueles que se agacham até o chão

Enganando a si mesmo por dinheiro ou posição

Nunca tomei parte desse enorme batalhão

Pois sei que além de flores, nada mais vai no caixão.

Dicas pra quem curte Paulinho: todos os cds da fase Odeon, que foram relançados e são encontrados nas Americanas a 10 pratas cada, e os DVDs Meu tempo é hoje (um documentário sobre o cantor), Acústico MTV (que saiu agora em 2007) e Saravá, um filme de 1969 feito pelo francês Pierre Barouh que, além de imagens de Paulinho da Viola, tem também registros raros de Maria Bethânia, Baden Powell, João da Bahiana e Pixinguinha.

Владимир Ильич Ленин

"Um passo atrás e dois pra frente é um progresso"

Lenin

Ontem foram completos 90 anos desde que, liderando o exército vermelho bolchevique, os camaradas Lenin e Trotsky tomaram o poder na Rússia, motivados pelos ideais de Marx e Engels (principalmente no que concerne a Filosofia da Práxis e os escritos do Manifesto do Partido Comunista). A guerra civil que então se instaurou no país resultaria, entre outras coisas, na derrota do menchevique Kerenski e do exército branco (formado por asseclas do czar Nicolau II), na retirada da Rússia da Primeira Grande Guerra (no próprio ano de 1917), na supressão das grandes propriedades rurais da Igreja e da nobreza (confiadas agora à direção de comitês agrários formados por camponeses), no controle das fábricas pelos operários e na criação do Partido Comunista - além, é claro, da criação, em 1924, da União das Repúblicas Socialistas Soviéticas, a URSS.

Em que pese qualquer crítica referentes à forma como o socialismo foi implantado e gerido naquele país, é evidente que o triunfo da Revolução Russa mostrou ao mundo uma alternativa ao modelo (econômico, político e ideológico) capitalista e à especulação financeira - que logo depois, na crise de 1929, mostraria uma de suas faces mais grotescas. E qual a melhor forma de se lembrar de tão importante e singular acontecimento? Enchendo o bucho de bebidas e comidas típicas, é claro!!!

Quem lê este blog há algum tempo sabe que Cascarravias é o melhor piloto de fogão abaixo da linha do Equador. E foi com a ajuda de seus dotes culinários que recebi minha bonita, Gigi, Juliano, Davos, Zucca, Ledas, Dida e o pequeno Francisco (ainda na barriga da mãe) para rodadas de caipirinhas de vodka e alguma cerveja, é claro, que ninguém é de ferro. O prato principal não poderia deixar de ser strogonoff - que, originalmente, tratava-se de uma gororoba feita da mistura de tiras de carne com sal grosso e vodka que os soldados russos carregavam em suas andanças no século XVI, e que foi modificada pelos franceses, séculos depois, com a introdução do molho de tomate e a supressão da vodka, tornando-se mais próxima ao "estrogonofe" que conhecemos.

E depois da janta, com o bucho mais cheio, comecei a pensar que eu me organizando posso desorganizar. Palavras de um pernambucano do fim do século XX, que evocam a filosofia basilar do vitorioso Soviet de Petrogrado.

Dia de São Flávio

Quinta passada, mais que dia de todos os santos e véspera de feriado, foi data da celebração dos 50 anos do Flávio, esse sujeito que você vê ao lado da minha mãe na foto acima. Está, aliás, ao lado dela desde que eu tinha 12 anos. Naquela época, Flávio soube encarar meu estranhamento inicial com muita paciência, bom humor e alguma malandragem (no primeiro dia que saímos juntos, pagou-me uma dezena de picolés dragão chinês na praia. Isso mesmo, uma dezena).


Tenho contato permanente com meu pai biológico (que mora em São José dos Campos com a esposa e minha irmã caçula, doze anos mais nova), mas pouquíssimo convívio. Já o Flávio, mesmo sem contribuir com material genético, foi sem dúvida muito importante para minha formação e socialização enquanto filho, enquanto amigo e enquanto homem. Trouxe uma nova perspectiva para uma casa habitada por um adolescente e duas moças (minha mãe e minha irmã, essa cinco anos mais nova). Viveu os maiores perrengues da vida paterna, que estão na fase da educação de jovens rebeldes. Eu era uma peste e, não importa qual fosse a merda na qual me envolvesse, Flávio sempre estava lá, ajudando minha mãe a não aumentar a taxa de mulheres que sofrem ataques cardíacos antes dos 40.


Hoje, passados mais de quinze anos, consigo avaliar o quão importante foi esta entrada do Flavinho na minha vida e na de minha família, e quantas mudanças positivas ele trouxe para nós, com seu bom humor, sua malandragem e seu talento para gracinhas bobas de duplo sentido (um dos grandes legados que herdei, com muito orgulho). E estou certo de que, com exceção de cabelos, ele também ganhou muita coisa ao ser recebido no seio da família.


Um beijo, Flavinho, e um feliz aniversário do teu filho de criação.

p.s. – se você leu a palavra “seio” no último parágrafo e pensou em sacanagem, entendeu como é que a nossa cabeça funciona!



p.p.s. – se você leu a palavra “cabeça” e pensou besteira de novo, bem-vindo ao clube!

Kant, o filósofo virgem

O alemão Immanuel Kant (1724-1804) prestou um grande serviço à filosofia de sua época, que era dominada por duas correntes distintas de pensamento: de um lado, racionalistas como o holandês Spinoza e o francês Descartes (aquele que pensa, logo existe) formavam a galera do continente, que via na consciência do homem a base de todo o conhecimento humano. Do outro, empiristas como o escocês Hume, o o inglês Locke e o irlandês Berkeley (que dizia que “ser é ser percebido”) fechavam com o bonde da ilha, apostando que as coisas só existem a partir do momento em que podem ser percebidas pelos sentidos humanos.


Pra resolver a pendenga filosófica, Kant desenvolveu um pensamento nem tanto ao mar nem tanto à terra, acreditando que os racionalistas atribuíam uma importância exagerada à razão, enquanto os empíricos eram parciais demais ao defender a experiência centrada nos sentidos. Ou seja: Kant concordava com os empíricos quanto ao fato de que devemos todos os nossos conhecimentos às impressões dos sentidos. Mas, puxando a sardinha pro lado dos racionalistas, dizia que nossa razão também contém pressupostos importantes para o modo como percebemos o mundo à nossa volta. Em nós mesmos, portanto, existem certas condições que determinam nossa concepção do mundo, mundo este que só pode resultar de uma representação que fazemos de todas as condições e determinações extrínsecas. Assim, Kant concorda com a idéia de Hume de que nunca saberemos como o mundo é “em si”, mas apenas como é “para mim” ou “para nós”.


Para Simmel, o conceito de individualidade adquire a sublimação intelectual mais elevada na filosofia de Kant. Isto porque situa na liberdade todo o valor moral do ser humano, valor este que depende da responsabilidade que temos perante nossos atos. Daí deriva a fórmula do imperativo categórico de Kant: “Age apenas segundo aquelas máximas através das quais possas, ao mesmo tempo, querer que elas se transformem numa lei geral”. Esta frase, sem dúvida a mais reproduzida do filósofo, expressa uma ordem e uma generalidade (por isto chamada de imperativo categórico) calcadas na busca pela igualdade dos homens.


Tais valores – igualdade, individualismo, liberdade – são basilares da cultura que surgiu na Europa do século XVIII, e encontraram em Kant o seu principal baluarte filosófico. Jostein Gaardner, em O Mundo de Sofia (um belo livro pra quem deseja iniciar-se na história da filosofia ocidental), acredita que, com Kant, termina “toda uma épica da história da filosofia”, já que o filósofo teria conseguido “encontrar uma saída para o impasse a que a filosofia tinha chegado através da briga entre racionalistas e empíricos”.


Se você está pensando algo do tipo “um cara como esse não deve ter sido normal; no mínimo, deve ter morrido virgem”, provavelmente está certo. O comportamento profundamente metódico do alemão faz o personagem de Jack Nicholson no filme Melhor Impossível parecer um adolescente revoltado. Kant passou seus 80 anos de vida sem sair de sua cidade natal, a pacata Königsberg (que hoje se chama Kaliningrado e pertence à Rússia). Acordava pontualmente às 5 da manhã e deitava-se às dez da noite; dizem que os vizinhos podiam acertar o relógio pela hora que percorria o bosque da cidade. Antes de dormir, ia para o quarto – cujas janelas ficavam fechadas o ano inteiro – e se enfiava na cama de barriga para cima. Puxava a ponta do cobertor por sobre o ombro direito, passava-a por trás das costas até o outro ombro e daí trazia-a até a altura do umbigo. Devidamente empacotado, embarcava no sono. Caso alguma necessidade o despertasse no meio da noite, uma corda presa entre a cama e o vaso sanitário lhe servia de guia para não tropeçar no escuro.


Mas e a vida sexual do cara, não é disso que queremos saber? Ora, basta dar uma olhada no livro A Vida Sexual de Immanuel Kant, escrito nos anos 40 pelo francês Jean-Baptiste Botul. Lá, descobrimos que Kant achava o sexo um desperdício de energia vital. Para ele, o sêmen, a saliva e o suor eram fluidos que, preservados, ativavam o metabolismo e tinham potencial rejuvenescedor. Expelidos, trariam fraqueza e envelhecimento precoce. Por isso, Kant caminhava bem devagar – para não transpirar – e condenava veementemente a masturbação.

Como se vê, é fácil supor que o cara morreu mesmo virgem – e o que é pior, nem uma bronha batia, já que considerava a atividade um desperdício de fluidos. Não duvido que, se todo o tempo que neguinho gasta por aí falando merda, pensando sacanagem e suando no calor brasileiro fosse empregado em investigações intelectuais, teríamos produzido incontáveis tratados filosóficos e criado a mais importante escola de pensamento do planeta.

Teen Festival

Com a inconstância do Rock In Rio – que debandou pra Lisboa (???) – e a proibição de eventos apoiados por marcas de cigarro – o que nos privou de bons eventos como o Free Jazz Festival e o Hollywood Rock –, restou aos cariocas contentarem-se com o Tim Festival, que firmou-se como o maior evento de música do Rio ao trazer uma miríade de artistas desconhecidos para cenários nobres como o MAM e a Marina da Glória.



Trazer desconhecidos não é problema, pois, como disse recentemente aqui, o carioca gosta mesmo é de um evento, de ver e ser visto, de dar uma azarada e mostrar as últimas tendências da moda “alternativa”. Do alto dos meus 29 anos, notei que pelo menos 80% do público presente era mais novo do que eu – estava, inclusive, acompanhado de algumas pessoas que nasceram no fim da década de 80, o que ainda soa como um absurdo para mim (e justifica o título carismático desta postagem).

Sim, meus caros, eu fui ao Tim Festival. Não para assistir a Bjork, cujas músicas, para não ser maldoso com os modernos, eu diria que não entendo. Queria era ver o show do Arctic Monkeys, a banda de rock queridinha da vez, o fenômeno inglês que vendeu, só no seu país de origem, 120 mil cópias do disco de estréia (e isso apenas no dia do lançamento, chegando a 340 mil ao final da primeira semana). Os garotos da banda, nascidos entre 1985 e 1986, fizeram um show honesto, nada mais que isso. Perfeito pra quem gosta das músicas e se contentou em simplesmente ouvi-las, uma atrás da outra, sem maiores firulas espetaculares – como foi o meu caso.


De maneira geral, a mídia elogiou o evento e, de fato, algumas fatores devem ser enaltecidos – como a decisão da organização de manter a lotação máxima bem abaixo da capacidade dos palcos, o que permitiu que se pudesse transitar sem maiores problemas mesmo nos shows com ingressos esgotados. Agora, não me sinto à vontade para elogiar um evento com as características que irei numerar em abaixo.





As pulseirinhas: embora entenda a necessidade das pulseirinhas coloridas para este evento (afinal, eram três palcos diferentes e uma área comum, e a pulseira permite o ir e vir do público), sempre associo o artefato a uma prática desprezível: a de hierarquizar a importância de grupos sociais através da categoria VIP (very important people). Recentemente, por exemplo, a CBF proibiu a venda de bebidas alcoólicas no jogo do Brasil contra o Equador, no Maraca, por tratar-se de “um jogo para a família brasileira”. Mas no camarote da mesma CBF, artistas globais, acompanhado dos filhos, mamaram gratuitamente litros de cerveja na área vip, e litros de uísque na área vipvip. Asqueroso, concordam? E não forma poucas as pessoas que vi no Tim com mais de uma pulseira no braço, mesmo depois de terminados os shows. Entendi que essa galera não tirava a pulseira por tratar-se de um símbolo de distinção, quiçá de prestígio social. Um nojo.



O preço: Um copo de plástico cheio de chope custava 4,50. Um cachorro quente do tamanho de um celular, 5 merréis. E a fila para adquirir um produto destes era quase sempre looooonga. Bebi cinco chopes, comi um cachorro, morri em quase 30 pratas e passei quase metade do show do Hot Chips, que abriu pro Monkeys, na fila. Sem contar que os ingressos para os shows mais esperados custavam 180 miguelitos cada. Quem foi ver Bjork e Arctic Monkeys no mesmo dia e não era estudante teve que morrer em 360 pratas (pelo menos, para alguns, valia pela onda de ostentar duas pulseirinhas no braço). É impressionante a clivagem socioeconômica que rola nesses eventos, que parecem exclusivamente voltados para a classe A e para malucos como eu dispostos a empatar toda essa grana em um único show de rock. Os ingressos para o show do The Police, que vem ao Rio no fim do ano, custarão entre 160 e 500 reais. E, acreditem, esses de 500 já esgotaram no primeiro dia de venda.



O amadorismo: embora incensado como o maior evento de música do Rio, a organização teve a brilhante idéia de botar o palco das atrações brasileiras em área aberta, não contando com a chuva torrencial que desabou no Rio desde a quarta passada. Resultado: Montage, Vanguart e Del Rey, bandas brazucas que eu queria assistir, tiveram os shows simplesmente cancelados. A organização disse que quem comprou os ingressos só pra ver as bandas de rock poderia entrar no dia seguinte de graça, quando tocariam DJs de música eletrônica! E quem é do rock como eu ficou como? Acertou: puto da vida.

Às moças que fazem minha vida mais colorida

Dedico a presente postagem, de número 100, às moças sorridentes da foto acima: Zucca, minha bonita e Gigi, grandes amigas (sendo minha bonita bem mais que isso) que foram à Comuna da Glória - foco de resistência política e cultural capitaneado pelos camaradas Cássio e João - assistir a uma apresentação descontraída do Errata. Outras pessoas queridas, como Juliano, Carlésima e Lady Gahyva, também nos brindaram com suas presenças. Abaixo, eu e Lelo levando um som na Comuna, enquanto Digas e Davos trocam uma idéia e minha bonita sorri pra câmera da Gigi.

Elite da Tropa

“Quando o tenente Santiago empalou um vagabundo do Andaraí com uma vassoura pra ele confessar onde estavam as armas, não estava promovendo uma cena de sexo, como muita gente boa da polícia andou dizendo por aí. Não era sexo. Sei lá o que era, mas sexo não era. Aliás, o cara acabou dando as armas. De qualquer modo, acho que o Santiago tinha mesmo uma certa vocação para diretor de filme pornô, um negócio meio perverso: antes de empalar o gerente, ele cercou a boca de fumo e prendeu todo mundo: fogueteiros, aviõezinhos, viciados... Todo mundo. Depois, mandou os rapazes baixarem as calças e determinou que as meninas fizessem boquete em todos eles. Montou uma verdadeira coreografia devassa. A garotada toda em fila, ombro contra ombro, calça arriada. As garotas foram postas de frente para eles, numa linha paralela. Três, quatro metros de distância entre um gênero e outro. Olhos nos olhos. Tudo muito severo, metódico, simétrico e disciplinado, Elas tiveram de baixar as alças dos vestidos ou arregaçar as blusas para exibir os peitinhos. Algumas foram sorteadas para a tarefa ingrata. Se você pensou que as escolhidas, por uma incrível coincidência, foram as meninas da favela, acertou. As patricinhas brancas foram poupadas. Só tiveram de assistir. Cabe a você deduzir se houve racismo ou pragmatismo. Ou os dois. Não se brinca com filhinhas de classe média, impunemente. E tem mais. Santiago avisou: os meninos que não ficassem de pau duro iriam entrar na porrada e, ainda por cima, seriam autuados.


(...) Vá entender os mistérios da alma humana. Eu não tenho essa pretensão. Por isso, não me deixo impressionar pela veloz metamorfose do Santiago. Ele chegou à capital, devolvido à nossa selva por sua própria resistência à prostituição da polícia. Não sou eu que estou dizendo. Ele é quem usava essa expressão. A ironia está justamente aí. Seis meses depois de se estabelecer na capital e dois anos antes de se transferir para o batalhão em cuja esquina matou o tal cara do Andaraí, Santiago já não era o mesmo. Copacabana derreteu o rigor puritano. A praia, as mulheres da noite, os turistas, as oportunidades. Sabe-se lá. No 19º Batalhão, Santiago se converteu no personagem que, nós, do BOPE, chamamos "um convencional típico". Só que pior do que isso, bem pior, como você vai ver daqui a pouco. Uma espécie de conversão ao contrário. Ele se rendeu à fé no deus pagão. Ou se entregou ao panteísmo, ao hedonismo. Sei lá como definir. Melhor dizer claramente: optou pela bandalha, o escracho, a sacanagem. Passou a representar o pior da polícia convencional. Tudo aquilo que eu e meus companheiros do BOPE mais odiávamos. Resultado: toda sexta-feira, lá estava o Santiago, supervisionando a coleta da propina do bicho e dos pontos especiais.


Os pontos especiais variam conforme as características do bairro. As saunas, boates e casas de massagem são os exemplos mais comuns, sobretudo aquelas que preferem não ser incomodadas com batidas policiais para verificar a idade das meninas de programa, ou dos rapazes que fazem michê. É voz corrente que, na segunda batida, os clientes que têm um nome a zelar desaparecem para sempre e o empreendimento acaba condenado à falência. As clínicas de aborto e as oficinas mecânicas não autorizadas, que invadem as calçadas e atravancam as ruas, também são boas fontes. Estacionamentos irregulares e postos fixos de camelôs, agenciados por empresários do ramo, rendem uma boa grana. A polícia vive do que é ilegal. Quanto mais desordem houver, maior o lucro dos convencionais.”

Trecho do livro Elite da Tropa, de Luiz Eduardo Soares, André Batista e Rodrigo Pimentel

Livre (???) pra buscar um lugar ao sol

Para ser social e moralmente aceito, o sucesso (enquanto fim) não deve ser desprovido de sofrimento (enquanto meio). Ao contrário, tal como gostariam os estóicos, uma boa dose de sofrimento é precisamente o que irá legitimar o sucesso, caso este de fato se realize. “Subir na vida de forma honesta”, portanto, é sinônimo de trabalhar de forma quase desumana, de “batalhar”, de “dar duro” enfim, para que se possa chegar a uma posição economicamente privilegiada e dizer: “ralei muito pra chegar onde cheguei”.


Perseverança, determinação, vontade de vencer: esses são os valores basilares de uma sociedade de indivíduos orientados “a correr atrás”, a “buscar seu lugar ao sol”, como canta um certo troglodita quarentão que se porta como um garoto de 15 anos. (Aliás, chega a ser sintomática a cabeçada que Chorão deu, tempos atrás, no nariz de Marcelo Camelo, do Los Hermanos, que canta justamente que já não quer mais ser um vencedor e, por isso, leva a vida devagar).


No espectro de valoração do caminho necessariamente tortuoso que leva alguém à “vitória”, vir de uma “origem humilde” conta muitos pontos. Só que as chances de alguém de origem humilde chegar a uma posição economicamente exaltável são bastante reduzidas, em face da elitização educacional que está, via de regra, submetida aos caprichos do capital financeiro.


Ocorre então que, para conseguir vencer na vida, sob condições desiguais de acesso a educação, saúde, cultura e cidadania de uma forma geral, o desafio de milhares de brasileiros e brasileiras é mais ou menos parelho a disputar uma corrida contra um velocista queniano, começando 100 metros atrás, com dez segundos de desvantagem, de olhos vendados e sob um calor de 40 graus. É por isso que muitos precisam se valer de expedientes ilegais, de modo a não serem atropelados pelo rolo compressor do capitalismo.

Aprendemos com o sociólogo Robert Merton que existem dois elementos de prima importância em dada estrutura social e cultural: um deles é o grupo de objetivos culturalmente definidos como legítimos para todos os indivíduos – no caso em questão, “vencer na vida”. O outro elemento é aquele que define, controla e regula quais são os meios aceitáveis para se alcançar tais objetivos – aqui, em maior ou menor escala, estamos falando de “vencer na vida através do trabalho honesto, se possível com algum sofrimento”.



Uma sociedade mal-integrada, ou anômica, seria aquela na qual os objetivos estão dados, mas não se tem controle dos procedimentos para atingi-los, cabendo a cada um “se virar” e “dar seu jeito” para tanto. Ou seja: algo bastante parecido com uma certa sociedadezinha que conhecemos bem de perto.

MPB, forró e hip hop... com guitarras!

Minha querida amiga Rubia, também conhecida como Gigi,

momentos antes do show da Roberta Sá.

A bela cantora potiguar, soltando sua voz no palco do Rival.

mas esses cílios são postiços, né não?

Sábado, festa na UniRio, com show da banda A Cor do Sol, cuja vocalista é minha querida amiga Suzane. Forró arretado sem sanfona e com guitarra elétrica? Sim, meus amigos, é possível, e essa galera prova isso no palco.

Fechando a noite na UniRio, o projeto coletivo Pino Solto,

de David, Lelo e Coutinho, disparando versos irreverentes

ao som de bases eletrônicas e uma guitarra.

Ué, mas hip hop com guitarra?

Sim, isto também é possível!

Orgulho de ser rubro-negro

Não sou daqueles fanáticos por futebol que sabem o nome de todos os jogadores que já passaram pelo seu time e o ano de todos os títulos conquistados. Mas gosto de futebol o suficiente pra me emocionar com alguns momentos proporcionados pelo Flamengo, meu time do coração desde a época em que Zico fazia a alegria dos flamenguistas. Pros mais novos terem uma idéia do que o Zico representava para a criançada, dêem uma olhada nesse vídeo.

Já mais velho, um dos momentos mais marcantes que o time me proporcionou foi em 2001: Petkovic marcou um gol espetacular contra o Vasco, lá onde a coruja dorme, garantindo o quarto tricampeonato carioca do Mengão. Vou repetir: o Flamengo ganhava o campeonato carioca três vezes seguidas pela quarta vez, colocando mais uma estrela para o manto sagrado. Ninguém precisa ser flamenguista pra se maravilhar com o gol do sérvio, como vocês podem ver aqui.

E ontem o time da maior torcida do Brasil voltou a me emocionar, bem como a todos que foram ao Maraca ver o Flamengo ganhar, de um a zero, do líder isolado do campeonato, invicto há 16 partidas. Só que ontem eram 11 jogadores do São Paulo contra 70 mil rubro-negros.

Vocês não imaginam o número de emails que flamenguistas como eu recebem quando o Fla está na zona de rebaixamento. E é por isso que sigo feliz assoviando o hino do meu time, sabendo que não torço prum time que nasceu pra ser vice ou morrer na praia. O Flamengo, mesmo quando vai mal das pernas, consegue emocionar milhares de cariocas e de brasileiros.