absurdosturos

prêmio e show

2009-07-16T14:58:00.005-03:00

CB Bar em São Paulo: 400 pessoas. Teatro Odisséia, no Rio: 500 pessoas. Foi para estes públicos que a banda de rock/metal carioca Fantasmagore, "um quarteto instrumental atordoante" - nas palavras do jornalista do Globo Online Rodrigo Pinto - tocou no fim de semana passado. Em São Paulo, a banda participou do Festival Produto Instrumental Brasileiro, concorrendo com a cuiabana Macaco Bong e a paulista Elma, e saiu com o prêmio de melhor banda da noite "terrestre" - assim batizada por contar com as bandas mais "pesadas" e "primitivas" do festival. Com isso, a banda garantiu lugar na próxima edição do evento, na qual fará o show de encerramento de uma das noites.

(leia mais no site oficial do festival: www.festivalpib.com.br)

De volta ao Rio, Fantasmagore tocou no evento Flash Rock, em comemoração ao Dia Mundial do Rock, que também apresentou as bandas Cachorro Grande (com um show do lado de fora do Odisséia), Macaco Bong e Moptop. O Teatro Odisséia lotou como se fosse dia de samba, mostrando que o Rio ainda tem, sim, vocação para o rock'n'roll.

Na próxima segunda-feira, dia 20 de julho, entre 18h e 20h, o Fantasmagore dá entrevista no programa Grutaria (http://www.radiogruta.com). Na terça, tem matéria no Megazine, do jornal O Globo, sobre bandas instrumentais. E na quinta, dia 23, a banda toca na final do festival Beba do Rock, no Espaço Marun, no Catete.

Mais informações em www.myspace.com/fantasmagoreweb

Rock instrumental brasileiro

2009-07-08T17:42:00.001-03:00

O que um acorde tem pra dizer? Qual a mensagem que existe por trás de um riff de guitarra? Se já é clichê dizer que a música é uma linguagem universal, não deveria causar espanto saber que “o rock feito sem letras e vocais já possui uma boa aceitação entre uma nova geração de ouvintes”.

A frase acima, publicada pelo repórter Humberto Finatti na edição de junho de 2009 da revista Rolling Stone, reflete a resposta que o quarteto de rock instrumental Fantasmagore tem tido desde que começou a tocar nos palcos cariocas. O clima roquenrol dos anos 60/70 e a pegada metal dos anos 80 estão presentes nas composições do primeiro EP, a ser lançado pelo selo Bolacha Discos. Há também espaço para ambiências e texturas que remetem ao universo fantasmagórico dos antigos filmes de animação, que serviram como inspiração para o nome da banda.

Sem isolar-se em nichos e guetos, conforme a visão que se tinha até pouco tempo sobre a música instrumental, o Fantasmagore toca no Rio neste fim de semana ao lado de Moptop, Cachorro Grande e da também instrumental Macaco Bong, em comemoração ao Dia Mundial do Rock. Antes disso, a banda divide palco com os cariocas do Sayowa em evento da Rede Rio Música, e de lá seguem direto para São Paulo, na condição de única banda do Rio de Janeiro selecionada para o Festival Produto Instrumental Brasileiro (PIB). Aliás, a própria existência de um festival de quatro dias que dá, segundo matéria publicada hoje no Estado de São Paulo, “uma panorâmica na crescente tendência nacional”, mostra que o rock instrumental tem cada vez mais voz ativa na cena brasileira.

Próximos shows:

Quinta, 9 de julho, 20h
Rede Rio Música apresenta:
Fantasmagore e Sayowa
Espaço Cultural Sérgio Porto – RJ
www.rederiomusica.blogspot.com

Sexta, 10 de julho, 21h
Festival PIB - Produto Instrumental Bruto:
Fantasmagore, Macaco Bong, Elma e Mama GumboCB Bar – SP
www.festivalpib.com.br
link da matéria de hoje no Estadão: http://www.estadao.com.br/estadaodehoje/20090708/not_imp399510,0.php

Domingo, 12 de julho, 21h
Converse apresenta Flash Rock: Dia Mundial do Rock
Fantasmagore, Macaco Bong, Cachorro Grande e Moptop
Teatro Odisséia – RJ
http://teatroodisseia.blogspot.com
www.comemoreorock.com.br

myspace: http://www.myspace.com/fantasmagoreweb
youtube: http://www.youtube.com/watch?v=f_2cc3R2ppI
email: fantasmagoreweb@hotmail.com

2009-06-19T11:25:00.002-03:00

2009-06-19T11:18:00.000-03:00

Eu Quero Rock!

2009-06-05T14:41:00.002-03:00

Fantasmagore e Unidade Imaginária, duas bandas que participam da Rede Rio Música, tocam segunda na Melt.

Vai lá!

Fantasmagore no PIB

2009-03-06T18:20:00.001-03:00

A banda Fantasmagore foi selecionada para o festival Produto Instrumental Bruto, que acontecerá na cidade de São Paulo em maio de 2009. As datas e locais exatos do festival ainda não foram divulgadas.

O PIB é um festival que tem como objetivo a divulgação de alguns dos muitos projetos interessantes que vem sendo produzidos na atual música instrumental brasileira, considerando principalmente a diversidade de estilos musicais. O festival conta com certificação da Lei do ICMS do PAC - Programa de Ação Cultural da Secretaria Estadual de Cultura, que visa promover a cultura da música instrumental contemporânea e inovadora em toda a sua diversidade de estilos musicais.

De um total de cerca de 120 inscritos, a curadoria do festival selecionou 12 bandas, que foram divididas em 4 dias, cada um representando um elemento natureza: Terra, Água, Ar, Fogo. Segundo a coordenadora do projeto, Inti Queiroz, isto nasceu de uma necessidade de não classificar os dias de show do festival por estilo musical. Além das 12 bandas, se apresentarão também três bandas que participaram da edição passada.

A notícia foi recebida com muita empolgação pela banda, única selecionada do estado do Rio de Janeiro. Confira, abaixo, a programação completa do Festival:

DIA 1 - AÉREOS
Aerotrio (Campina Grande - PB)
El Toro Trio (São Paulo - SP)
Malditas Ovelhas! (São Carlos -SP)
Banda madrinha: LABIRINTO (São Paulo - SP) – classificada em 2007

DIA 2 - AQUÁTICOS
Retrofoguetes (Salvador - BA)
Reverba Trio (Porto Alegre - RS)
The Violentures (Campinas - SP)
Banda madrinha: GASOLINES (São Paulo - SP) – classificada em 2007

DIA 3 – TERRESTRES
Elma (São Paulo - SP)
Fantasmagore (Rio de Janeiro - RJ)
Macaco Bong (Cuiabá - MT)
Banda madrinha: MAMA GUMBO (São Paulo - SP) – classificada em 2007

DIA 4 – ÍGNEOS
Chimpanzé Clube Trio (São Paulo - SP)
Grooverdose (São Paulo - SP)
SaunoFlex (São Paulo – SP)
Banda madrinha selecionada: INTRAVENAL GROOVE S/A (Campinas - SP)

2009-02-05T14:21:00.001-03:00

2009-02-04T09:33:00.001-03:00

2009-02-03T14:30:00.001-03:00

Fantasmagore - Russian Roulette

2009-01-14T10:59:00.003-03:00

Em 1908, o cartunista francês Émile Cohl experimentou colocar desenhos seus em uma placa iluminada de vidro, tracejando o próximo desenho da sequência sobre ele até que obtivesse cerca de 700 desenhos. O resultado é considerado o primeiro filme da história totalmente feito com animação, que foi chamado pelo autor de "Fantasmagorie".

Cem anos depois, o mesmo nome (sem o "i") seria usado para batizar um grupo de rock instrumental, formado no Rio de Janeiro por quatro músicos de diferentes estados do Brasil. E a proposta da banda Fantasmagore é justamente apresentar ao público estes dois elementos: música e filmes finos.

Vejam um video de animação com duas músicas de Fantasmagore, aqui:

http://www.youtube.com/watch?v=f_2cc3R2ppI

Vejam "Fantasmagorie", de Émile Cohl, aqui:

http://www.youtube.com/watch?v=aEAObel8yIE&feature=related

Aqui não, no Sambapunk talvez

2008-11-05T09:46:00.007-03:00

É, amigos, isso aqui anda abandonado mesmo... culpa da vida frenética de cidade grande. Quando posso, tenho escrito sobre música no site http://www.sambapunk.com.br/ , do jornalista Adilson Pereira (que foi editor-chefe da revista Outra Coisa).

Pra quem tiver interesse, seguem os links das matérias que fiz até agora:

http://www.sambapunk.com.br/musica/a-grande-little-joy

Sobre a banda Little Joy, do ex-hermano Amarante e do batera do Strokes, Fabrizio Moretti

http://www.sambapunk.com.br/cronicas/maos-para-o-alto-com-muito-prazer

Sobre o show da Dave Matthews Band no Rio de Janeiro

http://www.sambapunk.com.br/sem-categoria/exercito-de-um-homem-so

Sobre o Libra, novo lançamento nacional da Sony-BMG

É isso.

Este blog apóia Evo Morales

2008-09-12T09:45:00.004-03:00

Após mais de um mês em silêncio, resolvi quebrar o gelo para dar um toque àqueles que vez por outra passam por aqui: desconfiem de tudo que for dito na mídia oficial sobre a atual e complexa situação boliviana. Para saber o que realmente está acontecendo, procurem meios de informação alternativos, não comprometidos com os interesses elitistas. Lembrem-se do exemplo dos recentes conflitos da Venezuela, cujas notícias que chegavam aqui e alhures eram distorcidas pelos principais meios de comunicação, dominados por grupos de direita empenhados no afastamento de Chavez. Quem não sabe ou não acredita no que estou falando ficará chocado ao assistir "A Revolução não será televisionada" (procurem na internê).

Abaixo, um pequeno texto escrito por Jacob David Blinder para o lutabolivariana@grupos.com.br :

O embaixador estadunidense foi expulso da Bolívia e o embaixador da Bolívia nos Estados Unidos foi chamado pelo Presidente Evo Morales a voltar imediatamente ao país. Paramilitares de direita atacam mercado em Tajita e encontram resistência de camponeses, os mesmo paramilitares atacam gasoduto e bloqueiam parcialmente a remessa de gás para o Brasil. Camponeses pró-Evo Morales bloqueiam as estradas para Santa Cruz e deixam essa província isolada. Forças direitistas incendeiam emissora de TV governista de Santa Cruz...O golpe está em marcha e também uma provável guerra civil como conseqüência ao fato. Se essa ocorrer, haverá a intervenção de outros paises e o conflito se disseminará. E alguns ainda defendem a tese que na Bolívia os Estados Unidos nada tem a ver com isso. É lamentável a posição dessas pessoas! É preciso que todos os brasileiros apóiem a democracia na Bolívia e seu líder legítimo o Sr. Evo Morales Ayma. A vitória desse governante no conflito representará a vitória de todos aqueles que querem uma nova América Latina mais justa e democrática.

Menos um jovem no Brasil

2008-08-07T14:05:00.002-03:00

Na última terça-feira, 5 de agosto, alcancei a marca dos trinta anos de vida. Seguindo um dos clichês mais repetidos da humanidade, com a idade vêm as responsabilidades. A enxurrada de tarefas e compromissos, tanto no trabalho quanto no doutorado, estão comprometendo o tempo do qual dispunha para gerenciar este espaço virtual e visitar as páginas dos amigos.

Como adoro escrever, sempre que puder atualizarei o blog, mesmo que sem a freqüência que gostaria. Da mesma forma, dentro das possibilidades, irei fuçar os blogs daqueles cujos textos admiro e nos quais procuro alguma inspiração. E no mais, bola pra frente e força na peruca porque, se a vida é heavy metal, eu sou extreme-death-thrash-grindcore.

Qual deles tem condições de te salvar?

2008-07-22T09:35:00.006-03:00

Seis candidatos, um só caminho. Qual deles terá a chave para a sua salvação?

A inVEJA é uma merda

2008-06-27T11:00:00.003-03:00

Vez por outra recebo algum e-mail (desses que circulam amplamente pela internet) que me identifico a ponto de querer reproduzi-lo aqui. No presente caso, trata-se de um texto atribuído a um aluno da Universidade Federal de Pernambuco. O título da minha postagem é uma paródia da famosa frase do pessoal do Casseta e Planeta (na época em que ainda tinham graça), e expressa bem minha opinião em relação ao nojo de revista que é a VEJA.

Sem mais delongas, portanto, vamos ao texto.

A VEJA E O MEU PAI
*Por Roberto Efrem Filho*

Hoje, dia 10 de junho do ano de 2008, foi o dia em que meu pai cancelou a renovação da Revista Veja. É bem verdade que há fatos históricos um tanto quanto mais importantes e você deve estar se perguntando "o que cargas d'água eu tenho a ver com isso?". Não é nenhuma tomada de Constantinopla, queda da Bastilha ou vitória da Baia dos Porcos. É um ato de pequenas dimensões objetivas, realizado no espaço particular de uma família de classe média brasileira, sem relevantes conseqüências materiais para as finanças da Editora Abril, sem repercussões no latifúndio midiático nacional. A função deste texto, portanto, é a de provar que meu pai é um herói.

A Revista VEJA se diz assim: "indispensável ao país que queremos ser". Começa e termina com propagandas cujo público alvo é a classe média e, nela, claro, meu pai. Banco Bradesco, Hyundai, H. Stern. Pajero, Banco Real, Mizuno. Peugeot, Aracruz, Nokia. Por certo, a classe média – inclusive meu pai – dificilmente terá acesso à grande parte dos bens expostos na vitrine de papel. Não importa. Mais do que o produto, a VEJA vende o anseio por seu consumo. Melhor: credita em seu público-alvo, a despeito de quaisquer probabilidades, a idéia de que ele, um dia, chegará lá.

Logo no comecinho, na terceira e quarta folhas, estão as páginas amarelas da Revista. Nelas, acham-se as entrevistas com personalidades tidas como renomadas e com muito a dizer ao país. Esta semana a VEJA apresenta as opiniões de Patrick Michaels (?), climatologista norte-americano que afirma a inexistência de motivos para temores com o aquecimento global. Na semana passada, deu-se voz ao "jovem herói" Yon Goicoechea (?), um "líder" estudantil venezuelano oposicionista de Chávez e defensor da tese de que a ideologia deve ser afastada para que a liberdade seja conquistada contra o regime "ditatorial" chavista.

Não. Não é que a VEJA não conheça o aumento dos níveis dos mares, dos números de casos de câncer de pele, do desmatamento da Amazônia, da escassez da água e dos recursos naturais como um todo e de suas conseqüências na produção mundial de alimentos. Sim, ela conhece. Não. Não é que ela não saiba que um estudante não representa sozinho o posicionamento democrático de uma nação e que um governo legitimamente eleito não pode ser chamado de totalitário. Sim, ela sabe. Do mesmo modo que conhece e sabe da existência de diferentes opiniões (ideológicas, como tudo) sobre ambosos assuntos e não as manifesta. Acontece que isso ela também vende: o silêncio sobre o que não é lucrativo pronunciar.

Do meio pro final da Revista estão os casos de corrupção. Esta é a parte do "que vergonha, meu filho, quando isso vai parar?" dito pelo meu pai, com decepção na voz. A VEJA desenvolve um movimento interessante de despolitização nesse debate. Ela veste o figurino do combatente primeiro da corrupção, aquele sujeito que desvendará as artimanhas, denunciará os ladrões e revelará "a" verdade, única, inabalável. Com isso, a VEJA confere centralidade à corrupção no debate político, transformando a política em caso de polícia e escondendo o fato de que o seu próprio exercício policialesco é inerentemente político.

No fim, "todo político é ladrão" – menos os do PSDB, claro, todos "intelectuais" -, "política não presta", o que presta mesmo é a Revista VEJA. A Revista é ainda permeada por textos de cronistas e colunistas. Estão, entre seus autores, Cláudio de Moura Castro, Lia Luft e Roberto Pompeu de Toledo. Todos dignos do título de "cidadão de bem", conscientes e responsáveis. Evidentemente, todos de posicionamentos um tanto moralistas e um tanto conservadores. Difere-se deles Diogo Mainardi. Este, conhecido por chamar o Presidente da República de "minha anta" e por sua irreverência desrespeitosa e direitista, escancara a alma da VEJA. Mas não se engane. Não é Mainardi o perigo. São os outros.

Foram eles que meu pai um dia leu com respeito e é aquela auto-imagem que a VEJA quer – como tudo – vender. Sem dúvida a Revista VEJA é ainda mais que isso. Suas estratégias de persuasão vão muito além dos limites deste breve texto. Afinal, é ela a revista mais lida no país, parte significativa de um império da concentração do poder de informar. Seja nas suas "frases da semana", nas quais há de costume as fotografias de uma mulher bonita dizendo bobagem e de um homem-autoridade falando coisa inteligente e importante, seja no fetiche da citação "eu li na VEJA", faz-se ela um dos mais eficazes instrumentos de convencimento a favor da classe dominante.

Meu pai, por sua vez, é um trabalhador. Casado com Fátima, minha mãe, e pai também de Rafael, criou seus filhos com princípios que ele preserva como inalienáveis. Já votou no PT. Já votou no PSDB e mesmo no PFL ("porque foi o jeito, meu filho!"). Opõe-se a qualquer tipo de ditadura (conceito no qual incluía até pouco tempo o governo de Chávez: coisas da VEJA). Já se disse socialista, na juventude. É praticante da doutrina espírita desde menino. Discorda de mim em milhares de coisas. Concorda noutras. É um bom e sonhador homem com quem eu quero sempre parecer.

Hoje, ele cancelou a renovação da Revista VEJA, aquilo que para ele já foi seu meio de conhecimento do mundo, depois de chamar de "idiota" a entrevista daquele herói das páginas amarelas sobre o qual falei acima. Antes, havia criticado fortemente um artigo de Reinaldo Azevedo publicado na Revista, em que Azevedo falava atrocidades sobre Paulo Freire: "meu filho, veja que besteira esse homem está dizendo sobre Paulo Freire". Hoje, ele operou uma mudança nesta realidade tão acostumada à perpetuação do estabelecido. Hoje, para o mundo, como em todos os dias da minha vida para mim, meu pai é um herói.

*Roberto Efrem Filho é mestrando em direito pela UFPE e filho de "Roberto Efrem", a quem dedica este artigo

Sobre a Contenção

2008-06-18T09:19:00.003-03:00

Sexta passada, na defesa da tese de doutorado de um velho amigo cientista político, aprendi que a palavra "contenção" dá nome a uma teoria do diplomata americano George Kennan, morto em 2005. A "teoria da contenção" de Kennan representa a tentativa estadunidense de conter, durante a guerra fria, a "ameaça comunista" que colocava em xeque a liberdade tão arduamente conquistada e defendida pelos americanos do norte (percebem o riso irônico enquanto digito esta frase?).

Para o tráfico de drogas presente no Rio de Janeiro e alhures, contenção é o posto de quem, empunhando uma arma, tem por obrigação deter ou dificultar ao máximo a chegada dos policiais à boca - o que é feito mediante o poder de fogo, "trocando com os hômi". No livro Cabeça de Porco, Celso Athayde e MV Bill mostram como o tráfico carioca já exporta know-how para outras regiões do Brasil, que começam a organizar a atividade criminosa valendo-se do bonde da contenção e dos olheiros (que avisam a chegada da polícia através do uso de pipas e morteiros).

Mas o melhor uso da palavra contenção é o feito por Yani de Simone, a dançarina do cantor de funk Mr. Catra. Contenção não é só mais uma funkeira que rebola, como as mulheres fruta que estampam as capas dos tablóides fluminenses. Ela tem um diferencial. Ela pisca. E vocês podem conferir a Contenção piscando aqui, em estúdio, e aqui, ao vivo.

Menu Musical

2008-05-29T15:18:00.003-03:00

Prato do dia (#4): The Raconteurs

No segmento musical, vez por outra surgem bandas paralelas com qualidade à altura dos trabalhos principais de seus músicos. É o caso do Mr. Bungle e do Fantomas, projetos do alucinado Mike Patton, vocalista da saudosa banda Faith No More.

O caso de The Raconteurs é ainda mais raro: a banda supera, em muito, a banda original do vocalista e guitarrista Jack White. Também pudera: por melhor que seja a capacidade de White de criar excelentes riffs de rock, fica difícil sustentar uma banda de rock com uma baterista descoordenada (caso de Meg White) e sem baixo! Estou falando, claro, do White Stripes – que apesar de ser uma banda meia bomba, possui músicas irresistíveis como Seven nation army e The hardest button to button.

Com o The Raconteurs, porém, isso não acontece. Há guitarras, baixo, bateria e teclados, criando um som rock n’roll bem na linha setentista de bandas como The Who, Doors, Beatles e Led Zeppelin. O Led, aliás, é a referência mais gritante, perpassando as diversas faixas do primeiro álbum da banda, Broken Boy Soldiers, um disco primoroso do início ao fim, que começa com a levada cadenciada de Steady as she goes (que lembra de leve os contrapontos que ouvimos num rock brazuca estilo Los Hermanos) e terminando com Blue veins, um blues arrastado daqueles no estilo Since I’ve been loving you.

O segundo disco, Consolers of the Lonely, lançado recentemente, prova que não se trata de uma banda de um disco só. Também é excelente do início ao fim, e já começa com mudanças bruscas de tempo (coisa que adoro) nos primeiros trinta segundos da música homônima.

Os destaques da banda vão para as músicas Broken boy soldiers e Level (confira aqui), do primeiro disco, e The Switch and the Spur, do segundo. Ouçam e vejam se não tenho razão ao desejar que Jack White desista do White Stripes pra dedicar-se exclusivamente ao The Raconteurs... quem sabe assim rola uma chance dos caras pintarem por aqui?

A esquadrilha contra-ataca

2008-05-20T11:26:00.006-03:00

A melhor coisa de reencontrar gente que a gente conhece há sete, oito, dez anos é perceber que, embora a vida tenha mudado, com filhos e casas pra cuidar e novas responsabilidades que a vida insiste em trazer, as pessoas continuam, em essência, as mesmas.

Mais ainda, é impossível não reacender o espírito jovem e descompromissado de outrora quando se revê pessoas que nos remetem ao tempo em que curtir a vida despreocupadamente traduzia a nossa maior preocupação.

O mal estar do século XXI

2008-05-15T15:19:00.003-03:00

Domingo foi dia das mães, e passei a tarde cercado delas, que são muitas na minha família. Foi ótimo conversar e rir com minhas tias e minha dezena de primos, todos mais novos que eu. Um dos tópicos, porém, me deixou bastante assustado: a presença de vários casos de depressão, na própria família e em famílias próximas.

É de fato um panorama assustador. Ouvi histórias de pessoas entrando em depressão dentro do próprio carro, sem conseguir sair pra trabalhar. Pessoas que precisam ligar para maridos/esposas para que estes apóiem a execução das tarefas mais cotidianas, como pagar uma conta ou ir à padaria. Pessoas católicas freqüentando centros espíritas porque já tentaram de tudo. E, claro, todo tipo de “droga legal” (será uma antítese ou um eufemismo?) sendo tomada por pais, mães e filhos, jovens de 20 anos em pesadas dietas de Frontal, Pondera, Apraz, Rivotril, Lexotan e outras tarjas pretas do gênero.

Apesar de até ter despertado certa curiosidade, eu nunca tomei um comprimido desses, nem sei o que é ansiolítico, o que é calmante, o que é produtor de serotonina (talvez uma espécie de ecstasy legalizado?). Contudo, uma conversa com alguns amigos revelou que esse quadro não é tão raro assim. A depressão e o stress, efeitos colaterais do mal estar da civilização moderna, atingem um número alarmante de pessoas.

Digam pra mim: quando foi que ser minimamente feliz ou contente tornou-se uma meta tão inalcançável? Quando foi que a “falta de grana” deixou de ser o problema da classe média, perdendo espaço pra essa nuvem negra que destrói humores e expectativas positivas? Será que as pessoas humildes que trabalham pesado o dia todo, enfrentam jornadas diárias dentro de conduções lotadas e possuem sua cota de problemas domésticos para cuidar têm alguma idéia do que é sofrer de depressão?

Minha irmã deve estar certa: a psicologia é a profissão do futuro. Pelo quadro que vem sendo pintado, em pouco tempo estaremos todos loucos - inclusive os psicólogos.

Uma nova esperança

2008-05-08T15:19:00.002-03:00

Morreu, na semana passada, o químico suíço Albert Hoffman, cuja maior contribuição para a história recente da humanidade foi a descoberta da dietilamida do ácido lisérgico – mais conhecida pelos nomes ácido, doce, cones, microponto, gota, fiote, quadrado, papel, macrobiótico, porongos, bike, filete, selo, trips - ou simplesmente pela sigla LSD. Há exatos 70 anos, durante seus experimentos em laboratório, Hofmann ingeriu acidentalmente uma quantidade de ácido lisérgico e, segundo o texto do Wikipedia, “se viu obrigado a interromper o trabalho que estava realizando devido aos sintomas alucinatórios que estava sentindo”.

Utilizado inicialmente como recurso psicoterapêutico e para tratamento de alcoolismo e disfunções sexuais, o uso recreativo do LSD acabou sendo amplamente difundido pela contracultura americana dos anos 60, fazendo a cabeça de ícones da música como Pink Floyd, The Doors, Jimi Hendrix, Janis Joplin e The Beatles (cuja canção Lucy in the Sky with Diamonds é a referência mais explícita).

Se Hofmann ficou conhecido como “pai” do LSD, o “guru” desta substância foi o Dr. Timothy Leary. Em 1961, Leary recebeu uma grana da Universidade de Harvard para estudar os efeitos do LSD em voluntários, que Leary levava para uma grande fazenda na qual eles poderiam fazer o que quisessem (contanto que preenchessem fichas relatando a experiência que tiveram). Segundo o Wikipedia, “3.500 doses foram dadas para mais de 400 pessoas. Daqueles testados, 90% disseram que eles gostariam de repetir a experiência, 83% disseram ter aprendido alguma coisa ou ter tido uma ‘iluminação’ (insight), e 62% disseram que o LSD mudou suas vidas para melhor”.

Embora refira-se à substância que descobriu como seu “filho problemático” (título de um de seus livros), imagino que Hofmann tenha tomado uma quantidade considerável de ácido, especialmente entre os anos 30 e 60. E isso, aparentemente, não causou efeitos negativos na vida do químico, que morreu no último dia 29 com inacreditáveis 102 anos! Essa história me fez lembrar de Compay Segundo, um dos principais músicos cubanos redescobertos por Ry Cooder para o filme Buena Vista Social Clube, de Win Wenders. Compay Segundo viveu até que os 95 anos, dos quais 90 passou fumando charutos (isso mesmo, o cara começou aos 5 anos de idade, acendendo charutos para a avó).

São casos como estes que me trazem um novo vigor e um brilho emocionado nos olhos, fazendo com que eu continue a ter esperança no futuro da humanidade.

Bi

2008-05-05T09:34:00.006-03:00

Parecia um filme que eu já tinha visto. O jogo começa com um gol do Botafogo - na verdade, um verdadeiro frango do goleirão Bruno, que vinha se achando o último biscoito do pacote depois que fez um gol de falta contra o Coronel à Bolognesa. Este gol entrou pra história como o primeiro de falta marcado por um goleiro do Flamengo, e foi realmente lindo, no melhor estilo Zico, quando o goleiro adversário nem tira os pés do chão (confiram aqui). Ontem, infelizmente, Bruno deu uma vacilada que poderia ter comprometido a vitória rubro-negra, assim como o gol perdido do Ibson. Mas a coisa mudaria de figuria.

Início do segundo tempo, Flamengo perdendo de um a zero, e o técnico Joel Santana resolve colocar Tardelli e Obina, os salvadores do Megão. Obina empata o jogo e Tardelli vira, da mesma forma como fez há três meses na final da Taça Guanabara, contra o mesmo Botafogo. E pra colocar a cereja no bolo, Tardelli leva a bola até a área adversária e passa para Obina fechar o placar: Mengão três a um contra o Botafogo, consagrado bicampeão carioca e, agora, com o mesmo número de títulos do Fluminense. Caso vença o carioca no ano que vem, o Flamengo irá para o penta-tricampeonato carioca e será recordista isolado, com 31 títulos estaduais.

Penso que agora, de alma lavada, um dos nossos mais ilustres torcedores pode esquecer do embaraço sofrido durante os últimos dias e gritar a plenos pulmões:

O silêncio dos burgueses inocentes

2008-04-24T09:51:00.005-03:00

Observe atentamente o quadro acima por alguns instantes, e depois tente responder para si mesmo as seguintes perguntas:

você gostou?
você reconheceu o pintor ou o estilo?
você entendeu?
Se não entendeu, ao menos tentou entender?

A pintura trata-se de uma obra de Pollock, intitulada Um (Number One). Foi pintada em 1948 e inscreve-se na tradição do expressionismo abstrato. Lemos no Wikipedia que Pollock desenvolveu uma técnica de pintura (criada por Max Ernst) chamada de “gotejamento” (dripping), ficando em pé sobre a tela e deixando a tinta pingar para elaborar, a partir dos pingos, uma obra de arte. A não-utilização de cavaletes e às vezes até de pincéis confere uma originalidade ao estilo, e é isso que será reverenciado por críticos e admiradores de arte. Não o conteúdo, mas sim a forma.

A “arte pela arte”, como queriam os poetas parnasianos e simbolistas da França do século XIX, é uma busca do primado da forma, que pressupõe o “distanciamento desinteressado” do espectador. Isto significa não estar preocupado com o que a obra de arte “quer dizer”, mas sim eleger como único objetivo da arte o prazer estético, alheando-se de quaisquer outros fins ou valores.

Esta manobra, obviamente, depende que o espectador disponha dos meios para engendrar este “distanciamento”, através de um lento processo de aprendizado. Mediante a educação artística pode-se reconhecer, por exemplo, que o quadro acima trata-se de um Pollock, ou que trata-se de um quadro expressionista – e este reconhecimento é que irá estimular o prazer estético.

Os indivíduos oriundos das classes baixas, desprovidos deste “capital cultural” (expressão do sociólogo francês Pierre Bourdieu), irão procurar algum significado naquele “borrão”, e não raro emitirão opiniões de repúdio, dizendo que “qualquer criança poderia fazer o mesmo”. Já a maioria dos indivíduos das classes mais altas, detentores do capital cultural mencionado, irão fruir esteticamente do quadro sem necessariamente buscar algum significado – ou seja, sem tentar entender o “borrão”.

E os burgueses médios ou em ascensão? Estes terão a reação menos espontânea de todas, uma vez que desejam marcar sua posição social (que está acima dos pobres) sem possuírem, no entanto, o capital cultural dos que estão no topo da hierarquia social (e por isso mesmo não precisam provar nada pra ninguém). A saída para esta situação é apenas uma: o silêncio.

Em nota do livro A Distinção, Bourdieu irá afirmar: “Às confissões pelas quais os operários diante dos quadros modernos denunciam sua exclusão (“não compreendo o que isto quer dizer” ou “isso me agrada, mas não compreendo nada”), opõe-se o silêncio entendido dos burgueses que, passando pela mesma confusão, sabem, no mínimo, que convém recusar – e, de qualquer modo, calar – a expectativa ingênua de expressão que denuncia a preocupação de compreender”.

Já vai tarde!

2008-04-11T15:43:00.003-03:00

Charlton Heston

No sábado deste último fim de semana o inferno ganhou mais um ilustre morador. Charlton Heston, o famoso astronauta de Planeta dos Macacos (1968), o vencedor do Oscar de melhor ator em 1959 por Ben-Hur, o Moisés de Os 10 Mandamentos, morreu aos 84 anos, depois de um considerável período de hora extra na Terra.

Podíamos render-lhe uma homenagem por sua contribuição nas épicas obras cinematográficas supracitadas, não fosse a nefasta posição política que este ator assumiu junto a uma das instituições mais obtusas dos Us and A: o partido republicano.

A trajetória de vida de Heston não deixa dúvidas: seu coração batia mesmo no lado direito. Segundo o portal de notícias G1, o ator não hesitava em fazer campanha para candidatos republicanos e por várias vezes opôs-se publicamente a medidas políticas favoráveis aos negros e outras minorias. Não é à toa que o conservador John McCain, candidato à presidência dos EUA, referiu-se a Heston como "um líder na vida real".

Mas a maior mancha de sua carreira, creio, foi o apoio ao direito dos americanos de usar armas, postura que defendeu com unhas e dentes enquanto presidiu, por muitos anos, o NRA – National Rifle Association. Sua frase mais famosa, dirigida aos que apoiavam a proibição do uso de armas de fogo pela sociedade civil, era: “From my dead cold hands!”

No filme Tiros em Columbine, documentário de Michael Moore, não vemos a face do ator-herói em cima de uma biga (como em Ben-Hur), mas sim um senhor de idade que adota posturas bastante reprováveis, como visitar a cidade de Columbine para defender o uso de armas, dias depois do massacre no qual dois jovens estudantes mataram 15 pessoas em uma escola, usando espingardas, pistolas e um rifle semi-automático.

Foi ali que comecei a odiar esta figura, razão pela qual celebro o fim do que considero sua militância contra a vida. Finalmente, poderemos fazer o que o próprio Heston nos aconselhou: tirar as armas de suas mãos frias e mortas.

Menu Musical

2008-04-04T10:39:00.008-03:00

Prato do dia (#3) - Mallu Magalhães

Sexta passada aconteceu, aqui no cidade maravilhosa, o show de encerramento do festival Evidente, produzido por Rodrigo Lariú. A grande atração era uma tal de Mallu Magalhães, e o próprio Rodrigo me disse: “cara, sei que é estranho eu te dizer isso, mas acho melhor você nem vir, o lugar tá mais do que lotado e você não vai conseguir entrar”.

Segunda-feira, na reestréia do programa do gordo mais pedante da televisão, lá estava a mesma Mallu Magalhães, que descobri tratar-se de uma paulista que canta e toca violão, banjo, gaita e escaleta. E o mais surpreendente é que estamos falando de uma garota de 15 anos.

Mallu já é um pequeno fenômeno na internet. Seu Myspace (veja aqui) já ultrapassou meio milhão de acessos. O vídeo dela tocando naquele programa que passa de madrugada, apresentado pelo garoto mais idoso da televisão, já foi visto mais de 100 mil vezes. No tal show lotado que perdi - o primeiro dela fora de Sampa -, diretores artísticos e demais picões das maiores gravadoras multinacionais se acotovelavam na primeira fila (conforme amigos me contaram depois). E tudo que ela tem gravado em estúdio, até agora, são as poucas músicas disponíveis na internet, que ela conseguiu gravar com o dinheiro que ganhou no seu aniversário de 15 anos.

Além da idade, o que há de idiossincrático é o fato desta menina de 15 anos, contrariando toda e qualquer tendência teen, ser fã de Bob Dylan, Johhny Cash, Belle & Sebastian, Elvis e Beatles. Enquanto a baiana Pitty, uma “senhora” de 30 anos, canta seu rock moderno para crianças e adolescentes, Mallu encanta adultos que poderiam ser seus pais e quiçá avós, com um repertório inspirado no cancioneiro folk norte-americano. E o faz sem tentar esconder os trejeitos juvenis que revelam tratar-se de uma menina meiga e cativante, que costuma batizar os próprios instrumentos como se fossem bichos de pelúcia e cujo caminho musical ainda tem muitas notas para serem percorridas.

* Destaque para as canções J 1, Tchubaruba (prestem atenção no piano) e para uma versão de Folsom Prison Blues, do fora-da-lei Johnny Cash.

Sobre a propriedade intelectual

2008-03-28T18:30:00.001-03:00

Escrevo este texto de supetão, no susto mesmo, pra aproveitar o gancho de uma discussão gerada no site da Rackel (tive que digitar o nome do site no link porque a autora colocou um script que te dá um esporro ao simples apertar do botão CTRL). A discussão, sobre propriedade intelectual, me é muito cara e envolve diretamente boa parte do meu trabalho profissional, que é relacionado a projetos culturais, bem como minha atividade acadêmica.

Primeiramente, quero deixar claro que sou favorável à preservação do direito autoral, no sentido filosófico da coisa. Acho que é não só uma gentileza, mas também uma questão de respeito que, ao utilizarmos obras de outrem, a autoria esteja explicitamente indicada.

Entretanto, isto não significa que tal proteção deva se revestir de uma pesada carapaça, impedindo a livre circulação de criações artísticas, descobertas científicas, técnicas e saberes. Especialmente levando-se em consideração a nossa imersão na lógica capitalista, penso que a circulação destas “mercadorias” artísticas e científicas não pode ficar submetida a interesses econômicos.

Nosso modelo de lei de propriedade intelectual é copiado (como quase todo o resto) do esquema de copyright americano. Segundo a lógica jurídica que rege a lei, se você, por exemplo, estiver rabiscando um guardanapo enquanto divide uma cerveja com os amigos numa mesa de bar, seus esboços já estão, em tese, protegidos pela lei. Se o garçom depois os colocasse na internet, você poderia, em tese, processá-lo por violação de direitos autorais. Existem tentativas de flexibilização desta lei canhestra, mas discuti-las seriamente daria material para uma dissertação de mestrado (o que foi feito, exatamente desta forma, por um camarada meu chamado Tiago Coutinho).

Em que pesem todas as questões ligadas à pirataria, seria contra meus princípios (sim, eu tenho alguns) defender uma postura que incentiva a monopolização dos conteúdos culturais e/ou científicos. Ao contrário, defendo a idéia de que todo conhecimento deve ser compartilhado, epenso o mesmo para as produções culturais. Textos, ensaios, poesias,artigos, músicas, vídeos, tudo deveria ser passível de livrereprodução, porque os vejo como patrimônio da humanidade, que contribuem para o desenvolvimento (cultural, espiritual etc.) das pessoas. Se você não quer que ninguém te copie, então melhor nem divulgar.

É claro que, se o cara usa a minha música pra ganhar dinheiro, ideal seria que alguns miguelitos também pingassem no meu bolso. E mesmo que não haja dinheiro no meio, se copiam o texto de outrem e não dão o devido crédito – porque lhes falta capacidade artística e/ou criativa e, por isso, preferem gozar com o pau dos outros – então eles que sofram suas dores de consciência (caso a possuam), e que sejam eventualmente desmascarados um dia.

Minha conclusão é a seguinte: tudo é referência! Afinal, quem é que faz um trabalho de faculdade sem referência? Quem é que escreve um artigo sem referência? Quem é que faz ciência sem referência? Certa vez, Isaac Newton disse que só chegou aonde chegou porque se debruçou nos ombros dos cientistas que vieram antes dele. E se tais ombros não estivessem acessíveis, será que ele teria brindado a humanidade com suas descobertas sobre ação e reação e as demais leis newtonianas?

* * *

Se você ficou a finzão de se inteirar acerca das alternativas que estão sendo pensadas para o modelo de copyright, vale uma visita ao site do Creative Commons. Até o nosso ministro Gil liberou os direitos de uma música para mostrar seu apoio ao projeto... e, obviamente, esta música não é nem Realce, nem Aquele Abraço e muito menos Vamos Fugir, já que essas são as que realmente rendem um trocado e ajudam a botar comida na mesa, né ministro?

Sobre a vingança

2008-03-17T11:12:00.005-03:00

Revenge, vengeance, vendetta. Desde pequeno, aprendi a apreciar filmes cuja temática assenta-se na Vingança. Dos filmes de terror trash com Jason e Freddy Krueger aos filmes policiais trash com Charles Bronson e similares, é o sentimento de vingança que encarna o verdadeiro protagonista, o mote que conduz a ação de heróis e vilões, exercendo, das entranhas à alma, uma dominação sobre a vontade, sobrepujando-se, enfim, a outras motivações (supostamente) nobres como amor ou dinheiro. Pois não há fortuna, vício ou paixão que possam sequer almejar equipararem-se à grandeza da obsessiva necessidade de se concretizar um belo e esquadrinhado plano de vingança.

Não obstante, em matéria de filmes sobre vingança os orientais costumam dar um banho nos americanos, cujas histórias são invariavelmente pueris e não dão conta da profundidade subjetiva desse sentimento. Só o cinema oriental trata disso com maestria. E nesta seara, o maior dos mestres que conheço é o sul coreano Park Chan-Wok.

Embora tenha filmado algumas histórias comerciais, o projeto que Park considera como o mais pessoal é uma série de três filmes sobre um mesmo tema. Sua “Trilogia da Vingança” é formada por Mr. Vingança (batizado em inglês de Sympathy for Mr. Vengeance, de 2002), Oldboy (de 2003) e Lady Vingança (em inglês, Sympathy for Lady Vengeance, de 2005). São três filmes excelentes, com argumentos originais e criativos e uma direção que foge dos lugares comuns tão caros à maneira hollywoodiana de se contar histórias.

Mr. Vingança, o primeiro da trilogia, tem como personagem central um jovem surdo de cabelos verdes que precisa adquirir um rim para sua irmã. Após gastar todas as suas economias no mercado negro, ter seu próprio rim roubado e ser demitido, ele decide apostar na idéia de seqüestrar a filha de seu ex-chefe para levantar uma grana e poder pagar o transplante da irmã. Desgraça pouca é bobagem? Pois piora. Dos três, é o filme com roteiro mais truncado, onde a motivação dos personagens vai sendo lentamente desfiada.

OldBoy foi o primeiro que assisti dos três (e na verdade a ordem dos tratores não altera o viaduto, já que os filmes não têm qualquer conexão além da sede de vingança dos personagens centrais). Há um ar de mistério perene no filme, que sempre guarda uma nova surpresa, mas o motivo da vingança é revelado logo no início: afinal, imagine ser seqüestrado por sabe-se-lá-quem e sabe-se-lá-por-quê, ser jogado num quarto somente com uma tevê, uma cama e um banheiro, e ser diariamente alimentado sem qualquer contato com os seqüestradores, sem saber quanto tempo permanecerá nesta situação, até ser finalmente libertado - também sem explicações - depois de estar preso no mesmo quarto por... 15 anos? Compreensivelmente, o desejo de vingança será a sua única – ainda que frágil – ligação com a sanidade mental.

Por fim, Lady Vingança é o filme mais fácil de se digerir, por possuir o roteiro mais simples e objetivo: trata-se de uma mulher que é injustamente presa pelo seqüestro e assassinato acidental de uma criança, cujo verdadeiro culpado é o seu marido. Embora não seja tão violento quanto os outros dois (é bom avisar aos mais fracos de estômago que não faltam cabeças, gargantas e até línguas cortadas em Mr. Vingança e OldBoy), este Lady Vingança não deixa de sê-lo, só que de forma mais sugestiva do que explícita, chegando a um final catártico cimentado na máxima “a vingança é um prato que se come frio”.

Não saberia eleger um deles como meu filme preferido, e por isso recomendo que assistam todos, na ordem que quiserem. Mas, antes de concluir este texto, quero deixar claro que, embora seja atraído pela temática, nunca vivi nem me imagino vivendo uma situação que me despertasse tais impulsos vingativos. Nesses casos, faço minhas as palavras de Dostoievski no genial “Memórias do Subsolo”:

“Já foi dito: o homem se vinga porque acredita que é justo. Quer dizer que ele encontrou a causa primeira, o fundamento: a justiça. Isto é, como ele está tranqüilizado por todos os lados, vinga-se calmamente e com êxito, convicto de que pratica uma ação honesta e justa. Mas eu não vejo nisso justiça nem qualquer espécie de virtude; se começar a vingar-me, será unicamente por maldade. Esta, naturalmente, poderia sobrepujar tudo, todas as minhas dúvidas e, de fato, poderia funcionar com pleno êxito em lugar da causa primeira, e justamente por não ser a causa. Mas que fazer se não tenho sequer maldade? O meu rancor, em virtude mais uma vez dessas execráveis leis da consciência, está sujeito à decomposição química. Quando se repara, o objeto volatiliza-se, as razões se evaporam, não se encontra o culpado, a ofensa não é mais ofensa, mas fatum, algo semelhante à dor de dentes, da qual ninguém é culpado, e, por conseguinte, resta mais uma vez a mesma saída, isto é, bater no muro, do modo mais doloroso.”

Pra quem gosta, há uma ótima crítica ao filme Lady Vingança no site Zeta Filmes, que pode ser lida clicando-se aqui.

Princípio de Reciprocidade

2008-03-12T01:48:00.005-03:00

Há pouco vi, no telejornal da noite, imagens do primeiro espanhol "inadmitido" em solo brasileiro. Foi em Fortaleza. O oficial, sem fazer a menor questão de sequer arriscar um portunhol, barrou o hispânico em alto e bom cearensês, uma vez que o gringo não apresentava endereço fixo no país - só ficava balbuciando "Jericoacoara". E a autoridade ainda completou: "estamos usando o princípio da reciprocidade e, sem endereço fixo, o senhor não entra no meu país".

Minutos mais tarde, venho até o Absurdos e vejo um comentário da Pati, uma das estudantes que foi (junto a um grande grupo de brasileiros) "inadmitida" na Espanha e, portanto, impedida de chegar ao congresso do qual participaria em Lisboa, pois no meio do seu caminho havia uma pedra - chamada "vôo com escala em Madri".

O episódio canhestro e vergonhoso despertou uma onda de apoio que pode ser lida no blog dela: P.R., 23 anos, 1.5m, terrorista internacional. Lá estão transcritas as cartas de protesto do IUPERJ (instituição onde ela estuda e onde eu já estudei, daí a proximidade da coisa), da ANPOCS (Associação Nacional de Pós-Graduação e Pesquisa em Ciências Sociais), da CLACSO (Conselho Latino-Americano de Ciências Sociais), uma Nota do Sindicato dos Sociólogos do Estado do Rio de Janeiro e os textos da própria Pati e do Pedro, outro colega do Iuperj detido por 50 horas pelas autoridades espanholas.

ps - quando acabei de escrever este texto, entrei na net pra procurar uma foto do gringo e vi que mais sete hispânicos foram "inadmitidos" na cidade maravilhosa. Uma pena, porque amanhã vai dar uma praia...

Enxugando Gelo?

2008-03-04T10:22:00.002-03:00

No filme O Gângster (American Gangster), de Ridley Scott, Russel Crowe interpreta um policial incorruptível que, em dado momento, descobre um milhão de dólares em poder de criminosos. Sabendo que aquele dinheiro seria interceptado e “confiscado” (leia-se roubado) por outros policiais de seu distrito, Crowe tem duas opções: ou fica com o dinheiro para si ou apreende e leva-o à delegacia - sabendo que esta segunda opção queimaria seu filme com os colegas policiais, que no seu lugar optariam por dividir o “ganho” ao invés de reportá-lo às autoridades.

Crowe faz a primeira escolha e passa a ser visto como um idiota metido a herói, e a partir daí perde todo e qualquer apoio da delegacia para suas operações. Sua honestidade, enquanto exceção, só atrapalhou sua vida profissional.

Mais adiante, o personagem de Denzel Washington dirá a Crowe que, de uma forma ou de outra, sendo ele honesto ou não, o dinheiro acabaria sendo desviado e dividido entre seus superiores. Já na prisão, Washington tenta oferecer a Crowe uma soma em dinheiro para se livrar das acusações de tráfico e assassinato, e lembra-o que, ainda que permaneça preso, outras pessoas ocuparão o seu lugar na venda de heroína no Harlem. É claro que Crowe, o certinho, nega o suborno.

A questão aqui é: tentar ser um fruto honesto numa árvore de corrupção é válido ou estar-se-ia apenas enxugando gelo? É possível ser um político probo em um partido corrupto? É possível ser um policial honesto numa corporação desonesta?

Quando traficantes são presos, lemos nos jornais a quantidade de armamento e drogas apreendidas. Dinheiro, nunca. Em muitos casos, os lucros das bocas de fumo estouradas, bem como relógios e outros objetos de valor, são apreendidos pelos participantes da operação, sob o curioso nome “espólio de guerra”. E se fosse você, aceitaria receber sua parte? Acreditaria na história de que esse dinheiro veio de viciado e, portanto, não tem dono? Ou não aceitaria o dinheiro mas teria medo de denunciar os envolvidos, tornando-se portanto conivente?

Todo mundo reclama da corrupção, mas não parece haver um interesse real em combatê-la de maneira eficaz. O cara que reclama do policial desonesto prefere dar 50 pratas pro “seu guarda” do que ter o carro apreendido. Pessoas enchem a boca pra falar de honestidade e de igualdade para todos, mas quem negaria um ingresso especial para furar filas de shows e jogos de futebol?

Pode parecer exagero, mas às vezes tendo a achar que, em muitos casos, a honestidade que se almeja não passa de uma grande hipocrisia. E sem medo de usar o maior de todos os clichês, ouso afirmar: a culpa é da cultura propagada pelo sistema capitalista.

Só podem estar de sacanagem

2008-02-29T20:22:00.008-03:00

Manchete do jornal O Globo de hoje (sobre a recuperação de computadores com informações sigilosas da Petrobrás que haviam furtados):

"Furto na Petrobrás foi crime comum e não espionagem"

Na capa do Jornal do Brasil, lê-se: "Segundo a Polícia Federal, eles (os ladrões) não sabiam que tinham roubado dados sobre o Campo de Jupiter, megafonte de gás que a estatal anunciou ter descoberto em Janeiro".

...

Manchete do Globo online sobre fato ocorrido hoje:

"Sargento da PM é assassinado com mais de 30 tiros na linha Amarela"

Frase extraída da notícia: "Policias do Batalhão de Policiamento de Vias Especiais (BPVE) acreditam que o crime teria sido uma tentativa de assalto, mas por causa do grande número de marcas de tiros no veículo, não está descartada a hipótese de execução" (grifo meu).

http://oglobo.globo.com/rio/mat/2008/02/29/sargento_da_pm_assassinado_com_mais_de_30_tiros_na_linha_amarela-426019778.asp

...

Casca, me diz uma coisa: alguém aí tá achando que a gente é palhaço?

Ditado Flamenguista

2008-02-26T10:01:00.005-03:00

Antes Tardelli do que nunca!

Na foto, Diego Tardelli comemora o gol feito aos 46 do segundo tempo,

que deu a vitória (de virada) ao Flamengo, campeão da Taça Guanabara de 2008.

A liberdade que Cuba lança

2008-02-22T16:25:00.003-03:00

Mil reflexões podem ser feitas a partir da saída de Fidel Castro do poder cubano. Mas com tantos discursos que deturpam e prostituem o significado da palavra "liberdade", usada sem moderação pelos candidatos à presidência norte-americana quando se referem ao futuro que desejam para a ilhota embargada, prefiro ficar com o singelo desenho do cartunista Angeli, corroborando a máxima que diz que uma imagem vale mais do que mil palavras:

E tenho dito.

Música e moralidade

2008-02-18T10:10:00.002-03:00

- Creio que a música me agrada por sua completa ausência de moralidade. Todo o resto é moral, e procuro algo que não o seja. O moral nunca me trouxe nada que não seja doloroso.

(...)

- Afirmaste certa vez - disse-me um dia - que a música te agradava por ser totalmente destituída de moralidade. Está certo. Mas o que importa é que tu também não sejas moralista. Não há porque te comparares com os demais, e se a natureza te criou para morcego, não deves aspirar a ser avestruz. Às vezes te consideras por demais esquisito e te reprovas por seguires caminhos diversos dos da maioria. Deixa-te disso. Contempla o fogo, as nuvens e quando surgirem presságios e as vozes soarem em tua alma abandona-te a elas sem perguntares se isso convém ou é do gosto do senhor teu pai ou do professor ou de algum bom deus qualquer".

Trechos extraídos do livro Demian, de Herman Hesse.

O aposentado de Copa

2008-01-25T10:47:00.000-03:00

O senhor de pele clara e olhos verde-acinzentados pode ser encontrado no Pavão Azul, local para onde fui levado por minha bonita por indicação de amigos dela. O pé-sujo incrustado em Copacabana oferece o mínimo que se espera de qualquer boteco: cerveja gelada de garrafa e um petisco decente – no caso, pasteizinhos. Cheio de gente, tivemos que esperar uma mesa vagar, e o simpático senhor que bebia sozinho em uma das mesas – vamos aqui chamá-lo de Seu Copa – gentilmente convidou-nos a ocupar as cadeiras vazias.

Naturalmente, não pudemos declinar o convite, nem esquivar-nos do papo que Seu Copa já engatou antes que pudéssemos esquentar os assentos daquelas cadeiras de plástico. Como Seu Copa mencionava antigos presidentes, rapidamente apurei o ouvido na esperança de ouvir histórias interessantes dos tempos de outrora. E mais rapidamente ainda, Seu Copa começou a revelar traços marcantes de seu posicionamento político.

Sempre afável, de fala mansa e pausadamente, Seu Copa desculpava-se por ser uma pessoa antiquada, e dizia que ainda tinha muito que aprender com os novos tempos. Porém, em que pesassem essas revelações, Seu Copa defendia que a miscigenação representava um risco para a integridade das culturas; para ele, uma vez que brancos e pretos (termos usados por ele) se misturassem, tanto a cultura negra quanto a cultura branca seriam diluídas e sairiam perdendo. E concluiu que melhor seria se os brancos ficassem entre os brancos e os pretos entre os pretos, aproveitando para posicionar-se contra o regime de cotas para negros das universidades.

Neste ponto, Seu Copa apressou-se em dizer que não era racista, que inclusive tinha amigos pretos, “alguns até mesmo com doutorado”, e que estes mesmos pretos doutos achavam uma humilhação ter algum tipo de vantagem competitiva (quase pude imaginá-los aplaudindo uma suposta sociedade meritocrática).

Daí pra frente, enquanto as garrafas de Original pousavam em nossa mesa, fui questionando Seu Copa sobre seu passado. Contou-me que era aposentado da FAB (onde meu pai trabalhava como piloto quando nasci) e que viveu os anos da “revolução”, referindo-se ao golpe militar de 1964. Disse-me que, àquela época, teve que fazer uma escolha entre o comunismo de Fidel e a “liberdade que os Estados Unidos traziam”, optando, assim como a maioria de seus colegas, pela segunda opção. Orgulhoso, abriu um sorriso para contar que, hoje, tinha a certeza de ter feito a escolha certa.

Daí pra frente, nossos amigos chegaram e já éramos sete pessoas na mesa – contando com nosso ilustre personagem, que dizia sentir-se muito bem na companhia da juventude e aproveitou para pedir uma farta rodada de pastéis para a mesa, por sua conta. Vendo seu grande interesse por assuntos da política e sua marcante postura em assuntos deste campo, passei a citar alguns personagens da nossa história recente para extrair suas opiniões e impressões. Revelei, por exemplo, que guardava alguma simpatia por Jango, o presidente deposto pelo regime militar. Para Seu Copa, Jango foi “um fraco que se deixou levar” – no caso, pelos ideais socialistas, que realmente não parecem fazer a cabeça do aposentado de Copacabana.

- E quanto a Lamarca, o que o senhor acha dele?
- Esse foi um traidor filho da puta! Não gosto nem de ouvir o nome.
(...)
- E o Che Guevara?
- Um assassino repugnante! Um assassino, um filho da puta!
(...)
- E quanto ao Brizola, seu Copa?
- Odeio! Odeio o Brizola! O Brizola acabou com o Rio de Janeiro por causa dessa simpatia que ele tinha com as favelas.

Não há, garanto, qualquer exagero nas declarações supracitadas. Pra dizer a verdade, fui ficando tão impressionado com o depoimento de Seu Copa que puxei um guardanapo da mesa, saquei uma caneta da mochila e comecei a anotar as frases do aposentado, que saíam pausadamente de sua boca, enquanto aqueles olhos nórdicos sorriam para os convivas presentes à mesa.

À exceção de uns poucos e delicados momentos, procurei não discordar daquele senhor, talvez por estar um pouco cansado deste papel, talvez por acreditar que dificilmente alguma coisa mudaria na cabeça dele àquela altura. E tenho certeza que Seu Copa foi dormir com um largo sorriso naquele dia, feliz por ter passado bons momentos na companhia da juventude.

Tambores pré-carnavalescos

2008-01-21T08:22:00.000-03:00

Alô povão, agora é sério! Carro de som, dezenas de ritmistas, centenas de foliões, muita chuva, trânsito congestionado, cenário caótico... o carnaval chegou às Laranjeiras!

As fotos abaixo são do bloco Imprensa que eu gamo, formado por jornalistas e que há anos desfila pelo bairro. Neste 2008, o dia não poderia ter sido mais apropriado: domingão, 20 de Janeiro, dia de São Sebastião, padroeiro da cidade maravilhosa do Rio de Janeiro.

A última foto, que tirei da janela de casa, mostra como o bagulho estava frenético. E se a carne é de carnaval, o coração é igual.

Sopros pré-carnavalescos

2008-01-15T09:03:00.000-03:00

A tônica deste fim de semana coube a duas bandas de nome grande e com grande diversidade de instrumentos de sopro, indo do grave do trombone ao agudo da flauta transversa, passando por saxofones, trompetes, gaita e clarinete - naipes de metais que anunciam o carnaval vindouro!

A banda brasiliense Móveis Coloniais de Acaju é formada por 10 músicos, dentre os quais um flautista, dois saxofonistas, um gaitista e um trombonista ensandecido, como se vê na foto acima e na foto abaixo, tiradas durante a apresentação dos caras no Circo Voador, sexta passada. Entre levadas de rock, samba e ska, um pé fincado nos ritmos latinos e muita disposição no palco. Impressionante ver centenas de cariocas cantando várias letras de uma banda ainda desconhecida do grande público - um clima que lembra (guardadas as devidas proporções) os shows do Los Hermanos (o som do Móveis tem, inclusive, várias passagens que me remeteram ao primeiro disco dos barbudos da PUC-Rio).

E por falar em Hermanos, o que dizer de uma banda que possui músicos do Brasil, Argentina, Colômbina, Chile e Venezuela, e que tocam ritmos como salsa, cumbia, merengue, frevo, reggae, choro e samba? É simples: mistura com cachaça que fica muito bom.

A banda Songoro Cosongo (que se apresenta sábado no Humaitá Pra Peixe) possui 8 integrantes, mas o bloco de carnaval que leva o mesmo nome e que está ensaiando todos os domingos de Janeiro em Santa Teresa contava, anteontem, com quatro trompetes, quatro saxofones, quatro trombones, uma flauta, um clarinete e cerca de quinze percussionistas, entre agogôs, claves, caixas, alfaias, timbales e tamboras. Foi o primeiro ensaio de bloco do qual participei neste Janeiro - mês que será, aliás, muito curto para abrigar tantos blocos e fuzarcas organizadas para o esquenta do carnaval que, apesar de só começar oficialmente na virada do mês, já parece estar em curso pra muita gente.

A sua segurança é um problema seu

2008-01-07T17:06:00.000-03:00

O filme Nação Fast Food, de Richard Linklater, é uma mistura de Super Size Me com Pão e Rosas. O primeiro todo mundo conhece: é aquele documentário no qual o cara resolve passar um mês só comendo produtos vendidos no McDonald’s. Os resultados da “dieta do palhaço” são catastróficos, com destaque para o momento em que o cara, à revelia dos conselhos de seus médicos, diz que prosseguirá com a dieta até o fim. Um dos médicos tenta convencê-lo a tomar pelo menos alguns complementos alimentares, para não descaralhar com sua saúde por completo. E o maluco responde: “não posso, esses complementos não são vendidos no McDonald’s”.

Já Pão e Rosas é um excelente filme do também excelente diretor Ken Loach, cujo roteiro é centrado na imigração ilegal de mexicanos, que vão para os “Us and A” ser capachos dos americanos, atraídos por salários do maravilhoso mundo dos subempregos que, mesmo sendo baixos, superam em muito as cifras pagas na terra natal de nossos hermanos chicanos.

Nação Fast Food toca nestes dois pontos ao mostrar a história de um grupo de imigrantes mexicanos, que cruzam a fronteira ilegalmente para trabalhar na linha de produção dos hambúrgueres que engordarão os adiposos estadunidenses – desde o abate dos bois até a produção dos hambúrgueres em si, passando por todos aqueles processos aprazíveis de tiragem de pele, separação de rins e estômago, drenagem de litros e litros de sangue... uma beleza.

O ponto é que estes trabalhadores recebem 10 dólares por hora, pagos em dinheiro ao fim do dia (U$ 80), enquanto no México (segundo é dito no filme) receberiam algo em torno de “five bucks a day”. O personagem de Bruce Willis, que faz uma ponta de 5 minutos no filme (embora apareça na capa como ator principal), diz que “admira essa gente”, porque são “hardworkers”. Alguém aí acredita que trabalhar nos EUA nesses termos é uma oportunidade de ouro? Bom, como diriam os próprios gringos, think again.

Os mexicanos recebem dinheiro “in cash”. Por serem ilegais, não podem ter carteira assinada ou coisa parecida. E como o trabalho envolve riscos, assistem de tempos em tempos a vídeos sobre segurança no trabalho, que enfatizam que “a segurança depende de você”. Ou seja, os contratantes praticamente lavam as mãos e se esquivam de toda e qualquer responsabilidade ao colocarem trabalhadores não-especializados em contato com máquinas perigosas que ocasionalmente lhes cortam dedos, mãos, às vezes pernas inteiras. E quando algum trabalhador desses sofre um acidente, são feitos testes no hospital para detectar a presença de substâncias ilegais no sangue. Ora, é sabido que muitos destes trabalhadores precisam dobrar turnos e ter dois empregos para pagar suas despesas na “land of oportunity”, o que muitas vezes exige o uso de meta-anfetaminas e outras drogas do gênero. E se a empresa encontra tais drogas no sangue do funcionário, pode demiti-lo sem pagar qualquer direito, sem pagar sequer o tratamento feito por causa de um acidente de trabalho, ocorrido dentro da própria empresa.

E o pior é que nem precisamos ir até o outro lado da América para observar este comportamento. Esta manhã, por exemplo, ao pegar o metrô para o trabalho, ouvi algumas “dicas de segurança” pelo alto-falante da estação, tais como andar com a mochila na frente do corpo, não botar o celular no bolso de trás etc. A mensagem terminava com a seguinte pérola: “cuidar da sua segurança também é responsabilidade sua”.

Quer dizer que até dentro do metrô as autoridades se isentam da responsabilidade que possuem? Quer dizer que a garantia de segurança cabe a mim mesmo? Quer dizer que devo mudar de idéia em relação à minha postura pró-desarmamento, cagar para o postulado weberiano de monopólio da violência pelo Estado e comprar uma 9mm ou uma 380 para assumir minha própria “segurança”?

Essas são as questões que me afligiram durante o dia de hoje. E como este blog é construído com a ajuda dos leitores, queria saber a opinião de vocês em relação a estas questões, aproveitando para fazer uma pergunta que vai de encontro a este tema: vocês concordam com a proposta de algumas associações de moradores de impingir um boicote ao pagamento do IPTU, já que o imposto serviria, entre outras coisas, para o Estado garantir segurança para os contribuintes, função que há muito não consegue exercer?

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Mudança

2007-12-29T11:00:00.000-03:00

Há mais de um mês eu procurava sair do perrengue que é levar mais de uma hora pra chegar ao trabalho e quase duas pra voltar pra casa. Visitava sites de imobiliárias quase diariamente, e fazia o difícil percurso de conhecer um número incomensurável de apartamentos, a grande maioria toscos e apertados.

Esta é uma diferença marcante entre a zona norte e a zona sul do Rio de Janeiro. Naquela, os apartamentos são suficientemente amplos, enquanto nesta qualquer quarto e sala é um ovo, não de avestruz ou galinha, mas de codorna mesmo. As pessoas que realizam a transição zona norte - zona sul geralmente se contentam em morar em cubículos, já que, afinal de contas, estão indo para a zona sul. Não foi o meu caso. Minha mudança tinha a ver com a distância e com as intermináveis horas que eu perdia de vida dentro de ônibus, muitas vezes lotados. Por isso não bastava ser zona sul no sentido estrito do termo – ou seja, Copacabana, Ipanema, Leblon. Não queria nada disso, mas sim um lugar que fosse bem perto do trabalho. Por isso, me concentrei na área que considero “centro-sul” do Rio: Flamengo, Catete, Laranjeiras (a parte baixa, claro).

E foi neste último bairro que consegui ser feliz: uma sucessão de acasos e lances de sorte fizeram de mim um ilustre morador do bairro das Laranjeiras, a uma quadra do metrô do Largo do Machado, a quinze minutos (e não mais 1h40) do trabalho. A Internet foi instalada há pouco, e posso finalmente voltar a escrever, ler e-mails, essas coisas. Mudar é um perrengue sem tamanho, e a sensação de ansiedade com todas as mudanças se mistura ao estresse de resolver pendengas com Light, CEG, Telemar, Oi, proprietários, administradores e cartórios.

Mas o mais difícil é adaptar-se a viver no olho do furacão. Até semana passada, eu morava no pacato bairro do Grajaú, que um amigo chamara (com certo exagero) de “a Urca da zona norte”, tal a tranqüilidade do bairro, com suas ruas cheias de tamarindeiras, seus botecos com bêbados conhecidos (e não alcoólatras anônimos) e suas confeitarias magistrais (me dói saber que o Vilamore não estará mais a passos de distância). O silêncio reinava no meu apartamento – a não ser quando era eu mesmo o causador de barulhos até altas madrugadas, que já me renderam penosas multas de três dígitos.

visual da minha janela no Grajaú, com ampla área verde

e o Morro dos Macacos ao fundo.

Agora, parece que estou no centro de convenções da Babilônia: carros, ônibus, comércio, lojas Americanas na porta de casa, mil pedestres pululando por todos os lados, um frenesi rasgado. Sei que sentirei falta do meu cantinho aprazível da zona norte, mas não há nada que pague a tranqüilidade de se morar perto do trabalho e, claro, do boêmio bairro da Lapa, destino de 90% das minhas incursões noturnas.

visual do novo apê em Laranjeiras, com a pontinha do Morro da Urca

e do Pão de Açúcar de brinde.

Ano novo vem aí e, já que estou no caos urbano mesmo, e valendo-me da máxima de que um peido a mais não é nada pra quem já está cagado, passarei o reveillon em Copacabana, na companhia de 2 milhões de pessoas e ao som de 22 mil bombas e fogos de artifício. Quem viver verá.

Beijos a todos e boas entradas, independente de sua preferência.

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Show dia sim, dia não

2007-12-11T14:26:00.001-03:00

Quinta-feira: Paulinho da Viola no Canecão

Sempre tive uma birra com o Canecão. Mesmo estando localizado em terreno da UFRJ, e pagando um aluguel irrisório, eles insistem em cobrar preços exorbitantes para os shows. Durante uma época, não aceitavam minha carteirinha de estudante por ser do Mestrado, como se mestrando não fosse estudante (aliás, foi a época em que mais estudei na vida).

Atualmente, por conta de uma política de democratização cultural, é possível comprar ingressos a 20 reais (10 estudante) mas só no próprio dia, chegando uma hora antes da bilheteria abrir. E pra sentar num lugar péssimo Como eu disse à Gigi, é como assistir um show numa poltrona da classe econômica da TAM, com os joelhos batendo na da frente. E a ruiva, loucamente apaixonada pelo da Viola, comprou ingresso Rayovac: setor AAA. Com direito a bafo de Elton Medeiros no cangote.

Ao adentrar o grande Caneco, eis que o céu desaba numa chuva torrencial. E nós felizes pra cacete, protegidos pelas grossas paredes da casa de show, ouvindo Paulinho cantar “não sou em quem me navega, quem me navega é o mar” enquanto a tempestade inundava a cidade de São Sebastião.

Naturalmente que não me propus a ficar nas apertadas poltronas, e fui com minha bonita assistir de pé o show. A banda é afinada e o cenário é ótimo, ficando à mercê da iluminação que faz com que cada música tenha uma cor, indo do vermelho de Coração Leviano ao azul de Dança da Solidão, passando pelo verde, pelo laranja, e daí por diante. O modelo Acústico MTV, apesar de desgastado, não influi muito num show de samba, mantendo violões, cavaquinhos e instrumentos percussivos. E a serenidade do Paulinho, que já debati aqui, faz com que qualquer apreciador de samba se deixe levar pelas suas harmonias descomplicadas e por seus singelos versos.

Sábado: The Police no Maracanã

Confesso que, apesar de gostar de futebol, vou muito pouco ao Maracanã. De modo que todo o perrengue para entrar no gramado no dia do show do The Police (havia algumas dezenas de milhares de pessoas fazendo o mesmo) fica pra trás quando se avista o gigante anel do estádio repleto de gente. Melhor ainda é quando isso acontece ao som de uma boa banda de rock – no caso, falo dos Paralamas, pra mim uma das poucas bandas de rock dos anos 80 que não estragou a própria carreira nas décadas subseqüentes.

Alguns podem achar estranha esta opinião, mas acho que Herbert, que nunca foi um grande cantor, está mais afinado do que antes do acidente que lhe confinou à cadeira de rodas. A banda continua indefectível – aliás, os músicos do Paralamas também se diferenciam de seus colegas da geração BRock por serem excelentes instrumentistas. E a forte influência do The Police fica clara, especialmente nas canções mais antigas.

Falando nos coroas britânicos, Sting, Andy Summers e Stuart Copeland, embora não demonstrem tanta “química” juntos, ainda conseguem animar milhares de pessoas com seus hits inesquecíveis. Há excessos nos solos de Summers (o cara não é nenhum Clapton para dar uma de guitarrista virtuose), mas a voz de Sting continua afinada e as viradas de Copeland continuam bem azeitadas. Mas o impressionante mesmo são os nababescos telões e a iluminação dos caras. E, claro, erram, como sempre erram nestes portentosos eventos, os organizadores e produtores por não facilitar o acesso da galera do gramado às bebidas, gerando enormes filas nos poucos postos de venda.

Segunda-feira: Maria Rita no Rival

Este show da Maria Rita foi a última gravação do programa Palco MPB de 2007, onde artistas cantam suas músicas intercaladas com conversas descontraídas mediadas pelo apresentador do programa. Fui crente que meu nome estaria na lista de convidados. Não estava, mas o porteiro me deixou entrar mesmo assim (terá sido por pena?). A porta do teatro Rival estava abarrotada de gente que queria ver e ouvir a filha de Elis. Destacavam-se alguns grupos de mulheres ensandecidas, que gritavam histericamente durante o show da cantora como se estivessem diante dos Fab Four nos anos 60.

Tal como no formato do Acústico MTV do Paulinho, a apresentação de Maria Rita é alicerçada por uma grande preocupação com a produção do espetáculo, desde a iluminação até o figurino da cantora (um vestido curto daqueles hiper brilhantes, feitos de lantejoulas ou coisa que valha). Os músicos também são excelentes, contando, entre outros, com o experiente Jota Moraes no piano e na flauta, com Sylvinho Mazzuca no contrabaixo acústico (que acompanha a cantora desde o primeiro disco) e com o emergente Leandro Sapucahy, que produziu o último trabalho da cantora e divide a percussão no palco com Neni Brown.

Com todos estes cuidados, não há muito onde errar. No repertório do show aparecem os destaques dos dois primeiros discos (como as três músicas do hermano Camelo que ela gravou no disco de estréia), mas o grosso é baseado no último, Samba Meu. Criticado por ser impecavelmente produzido, puxando alguns arranjos para uma linha jazzista e perdendo, assim, aquele gosto do bom samba de roda, penso que um dos pontos positivos do disco é o fato de apostar em sambas novos, e não cair na mesmice de repetir os mesmos lá-la-iás que se ouve em qualquer noite no Democráticos ou em outra casa de samba da Lapa.

No fim do show, Arlindo Cruz, autor de seis sambas gravados pela cantora em Samba Meu, apareceu com sua imensa barriga para dar uma canja. A platéia caiu no samba, reforçando a idéia de que show bom é show de graça. E se a voz da cantora ainda lembra a da mãe, pra mim foda-se: a voz do novo queridinho do samba Diogo Nogueira também lembra bastante a do pai João, e alguém o critica por isso?

Como música é minha paixão número um, pretendo continuar neste ritmo: num dia música com cerveja, no outro o merecido descanso pra começar tudo de novo. Aguardem os próximos relatos.

"Antigamente" e "hoje em dia"

2007-12-04T14:10:00.000-03:00

O filho que um dia terei nascerá num mundo dominado pela tecnologia digital. Das fotos aos vídeos, das fotocópias aos textos, das músicas aos caixas de supermercado e balanças das farmácias, tudo obedecerá (como já obedece) o mesmo sistema de digitalização de dados, deixando a velha mecânica de lado.

Quem tem mais de 20 anos acompanhou o descortinar deste mundo digital, em muitos casos surpreendendo-se com a velocidade nauseante com que os símbolos da tecnologia de outrora foram descartados. Estes, que chamarei carinhosamente de velhos, não conseguem aplacar o sentimento nostálgico que lhes invade quando pensam em “antigamente”. Antigamente, muitas vezes, é um lugar idealizado descolado da realidade, construído a partir de lembranças seletivas que tendem a fazer deste “antigamente” um lugar muito mais plácido e interessante do que o “hoje em dia”, termo que representa a morada dos que chamarei pejorativamente de jovens.

Os velhos acham que o mundo de “hoje em dia” é mais violento, mais corrompido, mais esvaziado de valores do que o mundo de “antigamente”; acreditam que os jovens de “hoje em dia” não têm a consciência e a participação política dos jovens de “antigamente” e, com grande freqüência, valem-se de exemplos lúdicos dos tempos de “antigamente” para desqualificar as diversões tecnológicas tão caras aos jovens de “hoje em dia”.

Não há dúvida: embora fascinado pelas inovações tecnológicas do mundo de “hoje em dia”, me identifico mesmo é com o bonde dos velhos. E sinto, a cada ano que passa, a invasão deste saudosismo quando penso nas diferenças que existirão entre o “hoje em dia” do meu filho e o “antigamente” de seu pai:

Meu filho irá franzir a sobrancelha quando avistar minha Olivetti Lettera 82. Meu filho irá se referir ao telefone do jeito que eu me referia ao aparelho dentário: fixo e móvel. Meu filho terá alguma dificuldade em posicionar uma agulha no sulco que divide uma música da outra num disco de vinil. Meu filho sempre terá o impulso de olhar atrás da câmera após tirar uma foto para ver como ficou, e nunca compreenderá como é que um dia pagamos tão caro por um filme com apenas 12 “poses” que não podem ser vistas, deletadas ou refeitas. Aliás, meu filho nem saberá o que é um filme de câmera, e talvez eu tenha que ensiná-lo como é que a luz imprime imagens dentro daquela caixinha escura utilizando um papel fotográfico dentro de uma lata de Nescau (tal como fez meu professor de fotografia na oitava série).

Meu filho estranhará saber que, há pouco tempo atrás, só se assistia televisão na própria televisão, e só havia uma em cada domicílio familiar. Não fará idéia da utilidade que um par de palitos com bombril na ponta já tiveram em nossas vidas. Olhará com curiosidade todos os itens mencionados acima, bem como fitas de Atari, VHS, cassetes e disquetes. E, finalmente, meu filho não conseguirá, por mais hercúleo que seja o esforço, imaginar que “antigamente” a vida era possível sem computador e telefone celular.

Eu sou do bonde dos velhos, e o bonde dos velhos não entende o sintomático ditado da era digital:

4

2007-11-23T14:49:00.000-03:00

Em 1991, ano do Rock In Rio II, o jovem Arthur arranhava incipientes solos e acordes em sua primeira guitarra, uma Gianinni Stratosonic preta que tinha um adesivo do Bart Simpson, comprada um ano antes. I used to love her foi a primeira canção que aquele garoto de 12 anos que queria mudar o mundo aprendeu a tocar, fruto da influência das bandas que se apresentaram no festival supracitado.

E foi neste mesmo ano de 1991 que o jovem Arthur conheceu um magrelo cabeludo chamado Leonardo Villas Boas, vizinho de bairro com um ano a mais de vida e de experiência guitarrística. No mesmo dia em que se conheceram, o jovem Lelo emprestou ao jovem Arthur uma fita cassete e um disco de vinil, que influenciariam decisivamente o gosto musical deste último.

A fita cassete continha a gravação do quarto disco do Led Zeppelin (sem título, conhecido como IV, ZoSo ou Four Symbols), disco cujo valor devido o jovem Arthur só daria anos mais tarde. E o vinil tratava-se de ...And Justice For All, do Metallica. Aparentemente, não são notadas maiores semelhanças entre os dois álbuns, tirando o fato de serem ambos bons discos de rock. Mas atentem para o detalhe percebido por um cara que, apesar de ser das letras, é também fascinado por relações numéricas:

Led Zeppelin IV, de 1971, é, obviamente, o quarto disco do Led. E ...And Justice, de 1988, é o quarto disco do Metallica. A quarta faixa do quarto disco do Led é Stairway to heaven, talvez a balada de rock mais conhecida do mundo (o disco é um dos mais vendidos do mundo, ultrapassando as 30 milhões de cópias). E a quarta faixa do quarto disco do Metallica é One, a balada mais conhecida da banda e o primeiro clipe deles oficialmente lançado. Ambas as canções são baladas épicas que duram em torno de 7 minutos, com vários climas, indo do dedilhado melódico ao peso da distorção, com um super solo de guitarra no fim. E foram as duas canções que praticamente me hipnotizaram naquele dia longínquo.

Na época, eu já simpatizava bastante com o número 4, que é o andamento básico de quase todo roquenrol (além de representar milhares de outras coisas, como os 4 elementos da natureza, os 4 pontos cardeais, os 4 cavaleiros do apocalipse, os 4 tipos durkheimianos de suicídio etc.). Mas depois desta fenomenal coincidência, elegi definitivamente o 4 como meu número da sorte.

Se você também é fascinado por relações numéricas, a ponto de ficar efetuando operações aritméticas com os números da placa do carro da frente, vá ler O Homem que Calculava, de Malba Tahan. E se você curte um bom rock n’roll, vá ouvir não só o quarto álbum, mas TODA a discografia do Led Zeppelin!

Exercícios de Retórica

2007-11-19T15:29:00.000-03:00

Certeza XXIII:

Queria ser a pessoa inconstante que sou para sempre. Mas como estou sempre mudando, isso dificilmente acontecerá.

***

Aforisma IV:
Existem dois tipos de pessoas no mundo: as que acreditam que existem dois tipos de pessoas no mundo, e as que discordam dessa visão.

***

Lei XLII:
A frase “eu nunca minto” pode ser usada por qualquer um. Um potencial mentiroso estaria apenas mentindo mais uma vez e, afinal de contas, o que é um peido pra quem já tá cagado?

***

Axioma XII:
Se algum amigo, chefe ou caso amoroso discordar constantemente do que você diz, simplesmente diga: “você nunca concorda comigo!!!”. Qualquer que seja a resposta, a pessoa lhe dará razão.

***

Regra I:
Toda regra tem sua exceção. Com exceção desta.

A terceira idade de Paulinho

2007-11-13T10:10:00.000-03:00

Desde o dia de ontem, 12 de novembro, Paulinho da Viola já pode andar de ônibus sem pagar passagem e sentar nos bancos de cor laranja do metrô. Se o visse no ônibus, tal como Paulo Bono em relação a Dona Canô, eu cederia meu lugar a este grande sambista, que completou 65 anos mantendo a mesma calma e serenidade que sempre foram características de sua personalidade.

Filho de César Faria, violonista do conjunto Época de Ouro (que acompanhava Jacob do Bandolim) que faleceu há poucas semanas, Paulinho cresceu respirando música na sua casa em Botafogo, onde conheceu sambistas e chorões como o próprio Jacob, Pixinguinha, Canhoto da Paraíba e muitos outros músicos de primeira linha. Através do amigo Hermínio Bello de Carvalho, Paulinho ouviu sambas de compositores como Zé Ketti, Elton Medeiros, Carlos Cachaça, Cartola e Nelson Cavaquinho.

Foi também Hermínio quem o levou para conhecer o Zicartola, lendário restaurante do sambista Cartola e sua mulher, dona Zica, localizado na tradicional rua da Carioca, onde artistas, jornalistas, intelectuais e outras pessoas se reuniam para ouvir Cartola, Zé Ketti, Elton Medeiros entre outros. O Zicartola funcionou por apenas 20 meses (entre 1963 e 1965), tornando-se ponto de encontro de sambistas da zona norte e estudantes da zona sul. Foi lá onde Paulinho recebeu seu primeiro pagamento como músico (um “troco pra passagem” dado por Cartola) e onde ganhou, de Zé Ketti e Sérgio Porto, seu nome artístico (afinal, Paulo César não era nome de sambista, diziam. Leia mais sobre essas histórias aqui).

Nesta mesma época iniciou-se a paixão do sambista pela Portela, escola onde desfilaria pela primeira vez em 1965. Já no carnaval seguinte, a escola se consagraria campeã com um samba de Paulinho, que recebeu dos jurados a nota máxima. No mesmo ano de 1966, Paulinho lançou o seu primeiro disco como artista solo, Na Madrugada (em parceria com Elton Medeiros), que contém a música “14 anos”, uma das letras que mais gosto:

Tinha eu 14 anos de idade / Quando meu pai me chamou / Perguntou se eu não queria / Estudar filosofia / Medicina ou engenharia / Tinha eu que ser doutor / Mas a minha aspiração / Era ter um violão / Para me tornar sambista / Ele então me aconselhou / Sambista não tem valor / Nesta terra de doutor (...)

Segundo consta na biografia do seu site oficial, o período mais fértil de Paulinho é aquele em que compreende os 11 discos que lançou pela gravadora Odeon. São, na minha opinião, os melhores discos do cantor, com destaque para vários títulos como Zumbido, Memórias Chorando e Memórias Cantando. Mas o melhor de todos, na minha modesta opinião, é A Dança da Solidão, de 1972, que contém as canções “Ironia”, “Pagode na casa do Vavá”, a homônima “Dança da Solidão” e a minha predileta: “Meu mundo é hoje”, a melhor letra escrita pelo hoje sexagenário Paulinho da Viola:

Eu sou assim, quem quiser gostar de mim eu sou assim.

Meu mundo é hoje não existe amanhã pra mim

Eu sou assim, assim morrerei um dia.

Não levarei arrependimentos nem o peso da hipocrisia.

Tenho pena daqueles que se agacham até o chão

Enganando a si mesmo por dinheiro ou posição

Nunca tomei parte desse enorme batalhão

Pois sei que além de flores, nada mais vai no caixão.

Dicas pra quem curte Paulinho: todos os cds da fase Odeon, que foram relançados e são encontrados nas Americanas a 10 pratas cada, e os DVDs Meu tempo é hoje (um documentário sobre o cantor), Acústico MTV (que saiu agora em 2007) e Saravá, um filme de 1969 feito pelo francês Pierre Barouh que, além de imagens de Paulinho da Viola, tem também registros raros de Maria Bethânia, Baden Powell, João da Bahiana e Pixinguinha.

Владимир Ильич Ленин

2007-11-08T13:20:00.000-03:00

"Um passo atrás e dois pra frente é um progresso"

Lenin

Ontem foram completos 90 anos desde que, liderando o exército vermelho bolchevique, os camaradas Lenin e Trotsky tomaram o poder na Rússia, motivados pelos ideais de Marx e Engels (principalmente no que concerne a Filosofia da Práxis e os escritos do Manifesto do Partido Comunista). A guerra civil que então se instaurou no país resultaria, entre outras coisas, na derrota do menchevique Kerenski e do exército branco (formado por asseclas do czar Nicolau II), na retirada da Rússia da Primeira Grande Guerra (no próprio ano de 1917), na supressão das grandes propriedades rurais da Igreja e da nobreza (confiadas agora à direção de comitês agrários formados por camponeses), no controle das fábricas pelos operários e na criação do Partido Comunista - além, é claro, da criação, em 1924, da União das Repúblicas Socialistas Soviéticas, a URSS.

Em que pese qualquer crítica referentes à forma como o socialismo foi implantado e gerido naquele país, é evidente que o triunfo da Revolução Russa mostrou ao mundo uma alternativa ao modelo (econômico, político e ideológico) capitalista e à especulação financeira - que logo depois, na crise de 1929, mostraria uma de suas faces mais grotescas. E qual a melhor forma de se lembrar de tão importante e singular acontecimento? Enchendo o bucho de bebidas e comidas típicas, é claro!!!

Quem lê este blog há algum tempo sabe que Cascarravias é o melhor piloto de fogão abaixo da linha do Equador. E foi com a ajuda de seus dotes culinários que recebi minha bonita, Gigi, Juliano, Davos, Zucca, Ledas, Dida e o pequeno Francisco (ainda na barriga da mãe) para rodadas de caipirinhas de vodka e alguma cerveja, é claro, que ninguém é de ferro. O prato principal não poderia deixar de ser strogonoff - que, originalmente, tratava-se de uma gororoba feita da mistura de tiras de carne com sal grosso e vodka que os soldados russos carregavam em suas andanças no século XVI, e que foi modificada pelos franceses, séculos depois, com a introdução do molho de tomate e a supressão da vodka, tornando-se mais próxima ao "estrogonofe" que conhecemos.

E depois da janta, com o bucho mais cheio, comecei a pensar que eu me organizando posso desorganizar. Palavras de um pernambucano do fim do século XX, que evocam a filosofia basilar do vitorioso Soviet de Petrogrado.

Dia de São Flávio

2007-11-05T10:57:00.000-03:00

Quinta passada, mais que dia de todos os santos e véspera de feriado, foi data da celebração dos 50 anos do Flávio, esse sujeito que você vê ao lado da minha mãe na foto acima. Está, aliás, ao lado dela desde que eu tinha 12 anos. Naquela época, Flávio soube encarar meu estranhamento inicial com muita paciência, bom humor e alguma malandragem (no primeiro dia que saímos juntos, pagou-me uma dezena de picolés dragão chinês na praia. Isso mesmo, uma dezena).

Tenho contato permanente com meu pai biológico (que mora em São José dos Campos com a esposa e minha irmã caçula, doze anos mais nova), mas pouquíssimo convívio. Já o Flávio, mesmo sem contribuir com material genético, foi sem dúvida muito importante para minha formação e socialização enquanto filho, enquanto amigo e enquanto homem. Trouxe uma nova perspectiva para uma casa habitada por um adolescente e duas moças (minha mãe e minha irmã, essa cinco anos mais nova). Viveu os maiores perrengues da vida paterna, que estão na fase da educação de jovens rebeldes. Eu era uma peste e, não importa qual fosse a merda na qual me envolvesse, Flávio sempre estava lá, ajudando minha mãe a não aumentar a taxa de mulheres que sofrem ataques cardíacos antes dos 40.

Hoje, passados mais de quinze anos, consigo avaliar o quão importante foi esta entrada do Flavinho na minha vida e na de minha família, e quantas mudanças positivas ele trouxe para nós, com seu bom humor, sua malandragem e seu talento para gracinhas bobas de duplo sentido (um dos grandes legados que herdei, com muito orgulho). E estou certo de que, com exceção de cabelos, ele também ganhou muita coisa ao ser recebido no seio da família.

Um beijo, Flavinho, e um feliz aniversário do teu filho de criação.

p.s. – se você leu a palavra “seio” no último parágrafo e pensou em sacanagem, entendeu como é que a nossa cabeça funciona!

p.p.s. – se você leu a palavra “cabeça” e pensou besteira de novo, bem-vindo ao clube!

Kant, o filósofo virgem

2007-11-01T16:10:00.000-03:00

O alemão Immanuel Kant (1724-1804) prestou um grande serviço à filosofia de sua época, que era dominada por duas correntes distintas de pensamento: de um lado, racionalistas como o holandês Spinoza e o francês Descartes (aquele que pensa, logo existe) formavam a galera do continente, que via na consciência do homem a base de todo o conhecimento humano. Do outro, empiristas como o escocês Hume, o o inglês Locke e o irlandês Berkeley (que dizia que “ser é ser percebido”) fechavam com o bonde da ilha, apostando que as coisas só existem a partir do momento em que podem ser percebidas pelos sentidos humanos.

Pra resolver a pendenga filosófica, Kant desenvolveu um pensamento nem tanto ao mar nem tanto à terra, acreditando que os racionalistas atribuíam uma importância exagerada à razão, enquanto os empíricos eram parciais demais ao defender a experiência centrada nos sentidos. Ou seja: Kant concordava com os empíricos quanto ao fato de que devemos todos os nossos conhecimentos às impressões dos sentidos. Mas, puxando a sardinha pro lado dos racionalistas, dizia que nossa razão também contém pressupostos importantes para o modo como percebemos o mundo à nossa volta. Em nós mesmos, portanto, existem certas condições que determinam nossa concepção do mundo, mundo este que só pode resultar de uma representação que fazemos de todas as condições e determinações extrínsecas. Assim, Kant concorda com a idéia de Hume de que nunca saberemos como o mundo é “em si”, mas apenas como é “para mim” ou “para nós”.

Para Simmel, o conceito de individualidade adquire a sublimação intelectual mais elevada na filosofia de Kant. Isto porque situa na liberdade todo o valor moral do ser humano, valor este que depende da responsabilidade que temos perante nossos atos. Daí deriva a fórmula do imperativo categórico de Kant: “Age apenas segundo aquelas máximas através das quais possas, ao mesmo tempo, querer que elas se transformem numa lei geral”. Esta frase, sem dúvida a mais reproduzida do filósofo, expressa uma ordem e uma generalidade (por isto chamada de imperativo categórico) calcadas na busca pela igualdade dos homens.

Tais valores – igualdade, individualismo, liberdade – são basilares da cultura que surgiu na Europa do século XVIII, e encontraram em Kant o seu principal baluarte filosófico. Jostein Gaardner, em O Mundo de Sofia (um belo livro pra quem deseja iniciar-se na história da filosofia ocidental), acredita que, com Kant, termina “toda uma épica da história da filosofia”, já que o filósofo teria conseguido “encontrar uma saída para o impasse a que a filosofia tinha chegado através da briga entre racionalistas e empíricos”.

Se você está pensando algo do tipo “um cara como esse não deve ter sido normal; no mínimo, deve ter morrido virgem”, provavelmente está certo. O comportamento profundamente metódico do alemão faz o personagem de Jack Nicholson no filme Melhor Impossível parecer um adolescente revoltado. Kant passou seus 80 anos de vida sem sair de sua cidade natal, a pacata Königsberg (que hoje se chama Kaliningrado e pertence à Rússia). Acordava pontualmente às 5 da manhã e deitava-se às dez da noite; dizem que os vizinhos podiam acertar o relógio pela hora que percorria o bosque da cidade. Antes de dormir, ia para o quarto – cujas janelas ficavam fechadas o ano inteiro – e se enfiava na cama de barriga para cima. Puxava a ponta do cobertor por sobre o ombro direito, passava-a por trás das costas até o outro ombro e daí trazia-a até a altura do umbigo. Devidamente empacotado, embarcava no sono. Caso alguma necessidade o despertasse no meio da noite, uma corda presa entre a cama e o vaso sanitário lhe servia de guia para não tropeçar no escuro.

Mas e a vida sexual do cara, não é disso que queremos saber? Ora, basta dar uma olhada no livro A Vida Sexual de Immanuel Kant, escrito nos anos 40 pelo francês Jean-Baptiste Botul. Lá, descobrimos que Kant achava o sexo um desperdício de energia vital. Para ele, o sêmen, a saliva e o suor eram fluidos que, preservados, ativavam o metabolismo e tinham potencial rejuvenescedor. Expelidos, trariam fraqueza e envelhecimento precoce. Por isso, Kant caminhava bem devagar – para não transpirar – e condenava veementemente a masturbação.

Como se vê, é fácil supor que o cara morreu mesmo virgem – e o que é pior, nem uma bronha batia, já que considerava a atividade um desperdício de fluidos. Não duvido que, se todo o tempo que neguinho gasta por aí falando merda, pensando sacanagem e suando no calor brasileiro fosse empregado em investigações intelectuais, teríamos produzido incontáveis tratados filosóficos e criado a mais importante escola de pensamento do planeta.

Teen Festival

2007-10-29T11:01:00.000-03:00

Com a inconstância do Rock In Rio – que debandou pra Lisboa (???) – e a proibição de eventos apoiados por marcas de cigarro – o que nos privou de bons eventos como o Free Jazz Festival e o Hollywood Rock –, restou aos cariocas contentarem-se com o Tim Festival, que firmou-se como o maior evento de música do Rio ao trazer uma miríade de artistas desconhecidos para cenários nobres como o MAM e a Marina da Glória.

Trazer desconhecidos não é problema, pois, como disse recentemente aqui, o carioca gosta mesmo é de um evento, de ver e ser visto, de dar uma azarada e mostrar as últimas tendências da moda “alternativa”. Do alto dos meus 29 anos, notei que pelo menos 80% do público presente era mais novo do que eu – estava, inclusive, acompanhado de algumas pessoas que nasceram no fim da década de 80, o que ainda soa como um absurdo para mim (e justifica o título carismático desta postagem).

Sim, meus caros, eu fui ao Tim Festival. Não para assistir a Bjork, cujas músicas, para não ser maldoso com os modernos, eu diria que não entendo. Queria era ver o show do Arctic Monkeys, a banda de rock queridinha da vez, o fenômeno inglês que vendeu, só no seu país de origem, 120 mil cópias do disco de estréia (e isso apenas no dia do lançamento, chegando a 340 mil ao final da primeira semana). Os garotos da banda, nascidos entre 1985 e 1986, fizeram um show honesto, nada mais que isso. Perfeito pra quem gosta das músicas e se contentou em simplesmente ouvi-las, uma atrás da outra, sem maiores firulas espetaculares – como foi o meu caso.

De maneira geral, a mídia elogiou o evento e, de fato, algumas fatores devem ser enaltecidos – como a decisão da organização de manter a lotação máxima bem abaixo da capacidade dos palcos, o que permitiu que se pudesse transitar sem maiores problemas mesmo nos shows com ingressos esgotados. Agora, não me sinto à vontade para elogiar um evento com as características que irei numerar em abaixo.

As pulseirinhas: embora entenda a necessidade das pulseirinhas coloridas para este evento (afinal, eram três palcos diferentes e uma área comum, e a pulseira permite o ir e vir do público), sempre associo o artefato a uma prática desprezível: a de hierarquizar a importância de grupos sociais através da categoria VIP (very important people). Recentemente, por exemplo, a CBF proibiu a venda de bebidas alcoólicas no jogo do Brasil contra o Equador, no Maraca, por tratar-se de “um jogo para a família brasileira”. Mas no camarote da mesma CBF, artistas globais, acompanhado dos filhos, mamaram gratuitamente litros de cerveja na área vip, e litros de uísque na área vipvip. Asqueroso, concordam? E não forma poucas as pessoas que vi no Tim com mais de uma pulseira no braço, mesmo depois de terminados os shows. Entendi que essa galera não tirava a pulseira por tratar-se de um símbolo de distinção, quiçá de prestígio social. Um nojo.

O preço: Um copo de plástico cheio de chope custava 4,50. Um cachorro quente do tamanho de um celular, 5 merréis. E a fila para adquirir um produto destes era quase sempre looooonga. Bebi cinco chopes, comi um cachorro, morri em quase 30 pratas e passei quase metade do show do Hot Chips, que abriu pro Monkeys, na fila. Sem contar que os ingressos para os shows mais esperados custavam 180 miguelitos cada. Quem foi ver Bjork e Arctic Monkeys no mesmo dia e não era estudante teve que morrer em 360 pratas (pelo menos, para alguns, valia pela onda de ostentar duas pulseirinhas no braço). É impressionante a clivagem socioeconômica que rola nesses eventos, que parecem exclusivamente voltados para a classe A e para malucos como eu dispostos a empatar toda essa grana em um único show de rock. Os ingressos para o show do The Police, que vem ao Rio no fim do ano, custarão entre 160 e 500 reais. E, acreditem, esses de 500 já esgotaram no primeiro dia de venda.

O amadorismo: embora incensado como o maior evento de música do Rio, a organização teve a brilhante idéia de botar o palco das atrações brasileiras em área aberta, não contando com a chuva torrencial que desabou no Rio desde a quarta passada. Resultado: Montage, Vanguart e Del Rey, bandas brazucas que eu queria assistir, tiveram os shows simplesmente cancelados. A organização disse que quem comprou os ingressos só pra ver as bandas de rock poderia entrar no dia seguinte de graça, quando tocariam DJs de música eletrônica! E quem é do rock como eu ficou como? Acertou: puto da vida.

Às moças que fazem minha vida mais colorida

2007-10-22T11:54:00.000-03:00

Dedico a presente postagem, de número 100, às moças sorridentes da foto acima: Zucca, minha bonita e Gigi, grandes amigas (sendo minha bonita bem mais que isso) que foram à Comuna da Glória - foco de resistência política e cultural capitaneado pelos camaradas Cássio e João - assistir a uma apresentação descontraída do Errata. Outras pessoas queridas, como Juliano, Carlésima e Lady Gahyva, também nos brindaram com suas presenças. Abaixo, eu e Lelo levando um som na Comuna, enquanto Digas e Davos trocam uma idéia e minha bonita sorri pra câmera da Gigi.

Elite da Tropa

2007-10-19T17:09:00.000-03:00

“Quando o tenente Santiago empalou um vagabundo do Andaraí com uma vassoura pra ele confessar onde estavam as armas, não estava promovendo uma cena de sexo, como muita gente boa da polícia andou dizendo por aí. Não era sexo. Sei lá o que era, mas sexo não era. Aliás, o cara acabou dando as armas. De qualquer modo, acho que o Santiago tinha mesmo uma certa vocação para diretor de filme pornô, um negócio meio perverso: antes de empalar o gerente, ele cercou a boca de fumo e prendeu todo mundo: fogueteiros, aviõezinhos, viciados... Todo mundo. Depois, mandou os rapazes baixarem as calças e determinou que as meninas fizessem boquete em todos eles. Montou uma verdadeira coreografia devassa. A garotada toda em fila, ombro contra ombro, calça arriada. As garotas foram postas de frente para eles, numa linha paralela. Três, quatro metros de distância entre um gênero e outro. Olhos nos olhos. Tudo muito severo, metódico, simétrico e disciplinado, Elas tiveram de baixar as alças dos vestidos ou arregaçar as blusas para exibir os peitinhos. Algumas foram sorteadas para a tarefa ingrata. Se você pensou que as escolhidas, por uma incrível coincidência, foram as meninas da favela, acertou. As patricinhas brancas foram poupadas. Só tiveram de assistir. Cabe a você deduzir se houve racismo ou pragmatismo. Ou os dois. Não se brinca com filhinhas de classe média, impunemente. E tem mais. Santiago avisou: os meninos que não ficassem de pau duro iriam entrar na porrada e, ainda por cima, seriam autuados.

(...) Vá entender os mistérios da alma humana. Eu não tenho essa pretensão. Por isso, não me deixo impressionar pela veloz metamorfose do Santiago. Ele chegou à capital, devolvido à nossa selva por sua própria resistência à prostituição da polícia. Não sou eu que estou dizendo. Ele é quem usava essa expressão. A ironia está justamente aí. Seis meses depois de se estabelecer na capital e dois anos antes de se transferir para o batalhão em cuja esquina matou o tal cara do Andaraí, Santiago já não era o mesmo. Copacabana derreteu o rigor puritano. A praia, as mulheres da noite, os turistas, as oportunidades. Sabe-se lá. No 19º Batalhão, Santiago se converteu no personagem que, nós, do BOPE, chamamos "um convencional típico". Só que pior do que isso, bem pior, como você vai ver daqui a pouco. Uma espécie de conversão ao contrário. Ele se rendeu à fé no deus pagão. Ou se entregou ao panteísmo, ao hedonismo. Sei lá como definir. Melhor dizer claramente: optou pela bandalha, o escracho, a sacanagem. Passou a representar o pior da polícia convencional. Tudo aquilo que eu e meus companheiros do BOPE mais odiávamos. Resultado: toda sexta-feira, lá estava o Santiago, supervisionando a coleta da propina do bicho e dos pontos especiais.

Os pontos especiais variam conforme as características do bairro. As saunas, boates e casas de massagem são os exemplos mais comuns, sobretudo aquelas que preferem não ser incomodadas com batidas policiais para verificar a idade das meninas de programa, ou dos rapazes que fazem michê. É voz corrente que, na segunda batida, os clientes que têm um nome a zelar desaparecem para sempre e o empreendimento acaba condenado à falência. As clínicas de aborto e as oficinas mecânicas não autorizadas, que invadem as calçadas e atravancam as ruas, também são boas fontes. Estacionamentos irregulares e postos fixos de camelôs, agenciados por empresários do ramo, rendem uma boa grana. A polícia vive do que é ilegal. Quanto mais desordem houver, maior o lucro dos convencionais.”

Trecho do livro Elite da Tropa, de Luiz Eduardo Soares, André Batista e Rodrigo Pimentel

Livre (???) pra buscar um lugar ao sol

2007-10-16T11:32:00.000-03:00

Para ser social e moralmente aceito, o sucesso (enquanto fim) não deve ser desprovido de sofrimento (enquanto meio). Ao contrário, tal como gostariam os estóicos, uma boa dose de sofrimento é precisamente o que irá legitimar o sucesso, caso este de fato se realize. “Subir na vida de forma honesta”, portanto, é sinônimo de trabalhar de forma quase desumana, de “batalhar”, de “dar duro” enfim, para que se possa chegar a uma posição economicamente privilegiada e dizer: “ralei muito pra chegar onde cheguei”.

Perseverança, determinação, vontade de vencer: esses são os valores basilares de uma sociedade de indivíduos orientados “a correr atrás”, a “buscar seu lugar ao sol”, como canta um certo troglodita quarentão que se porta como um garoto de 15 anos. (Aliás, chega a ser sintomática a cabeçada que Chorão deu, tempos atrás, no nariz de Marcelo Camelo, do Los Hermanos, que canta justamente que já não quer mais ser um vencedor e, por isso, leva a vida devagar).

No espectro de valoração do caminho necessariamente tortuoso que leva alguém à “vitória”, vir de uma “origem humilde” conta muitos pontos. Só que as chances de alguém de origem humilde chegar a uma posição economicamente exaltável são bastante reduzidas, em face da elitização educacional que está, via de regra, submetida aos caprichos do capital financeiro.

Ocorre então que, para conseguir vencer na vida, sob condições desiguais de acesso a educação, saúde, cultura e cidadania de uma forma geral, o desafio de milhares de brasileiros e brasileiras é mais ou menos parelho a disputar uma corrida contra um velocista queniano, começando 100 metros atrás, com dez segundos de desvantagem, de olhos vendados e sob um calor de 40 graus. É por isso que muitos precisam se valer de expedientes ilegais, de modo a não serem atropelados pelo rolo compressor do capitalismo.

Aprendemos com o sociólogo Robert Merton que existem dois elementos de prima importância em dada estrutura social e cultural: um deles é o grupo de objetivos culturalmente definidos como legítimos para todos os indivíduos – no caso em questão, “vencer na vida”. O outro elemento é aquele que define, controla e regula quais são os meios aceitáveis para se alcançar tais objetivos – aqui, em maior ou menor escala, estamos falando de “vencer na vida através do trabalho honesto, se possível com algum sofrimento”.

Uma sociedade mal-integrada, ou anômica, seria aquela na qual os objetivos estão dados, mas não se tem controle dos procedimentos para atingi-los, cabendo a cada um “se virar” e “dar seu jeito” para tanto. Ou seja: algo bastante parecido com uma certa sociedadezinha que conhecemos bem de perto.

MPB, forró e hip hop... com guitarras!

2007-10-08T13:54:00.000-03:00

Minha querida amiga Rubia, também conhecida como Gigi,

momentos antes do show da Roberta Sá.

A bela cantora potiguar, soltando sua voz no palco do Rival.

mas esses cílios são postiços, né não?

Sábado, festa na UniRio, com show da banda A Cor do Sol, cuja vocalista é minha querida amiga Suzane. Forró arretado sem sanfona e com guitarra elétrica? Sim, meus amigos, é possível, e essa galera prova isso no palco.

Fechando a noite na UniRio, o projeto coletivo Pino Solto,

de David, Lelo e Coutinho, disparando versos irreverentes

ao som de bases eletrônicas e uma guitarra.

Ué, mas hip hop com guitarra?

Sim, isto também é possível!

Orgulho de ser rubro-negro

2007-10-05T09:08:00.000-03:00

Não sou daqueles fanáticos por futebol que sabem o nome de todos os jogadores que já passaram pelo seu time e o ano de todos os títulos conquistados. Mas gosto de futebol o suficiente pra me emocionar com alguns momentos proporcionados pelo Flamengo, meu time do coração desde a época em que Zico fazia a alegria dos flamenguistas. Pros mais novos terem uma idéia do que o Zico representava para a criançada, dêem uma olhada nesse vídeo.

Já mais velho, um dos momentos mais marcantes que o time me proporcionou foi em 2001: Petkovic marcou um gol espetacular contra o Vasco, lá onde a coruja dorme, garantindo o quarto tricampeonato carioca do Mengão. Vou repetir: o Flamengo ganhava o campeonato carioca três vezes seguidas pela quarta vez, colocando mais uma estrela para o manto sagrado. Ninguém precisa ser flamenguista pra se maravilhar com o gol do sérvio, como vocês podem ver aqui.

E ontem o time da maior torcida do Brasil voltou a me emocionar, bem como a todos que foram ao Maraca ver o Flamengo ganhar, de um a zero, do líder isolado do campeonato, invicto há 16 partidas. Só que ontem eram 11 jogadores do São Paulo contra 70 mil rubro-negros.

Vocês não imaginam o número de emails que flamenguistas como eu recebem quando o Fla está na zona de rebaixamento. E é por isso que sigo feliz assoviando o hino do meu time, sabendo que não torço prum time que nasceu pra ser vice ou morrer na praia. O Flamengo, mesmo quando vai mal das pernas, consegue emocionar milhares de cariocas e de brasileiros.

Carioca gosta é de evento

2007-10-01T12:27:00.000-03:00

O título auto-explicativo fala do riscado que eu entendo, mas talvez possa ser generalizado. Jana, Samantha, Vivi, Paulo e Nana dirão se o mesmo ocorre em Fortaleza, Londrina, BH, Salvador e Brasília. Mas é fato que, no Rio, neguinho curte mesmo é um evento.

Explico o que trouxe essa reflexão à baila: neste sábado, contrariando os amigos que acharam insana a idéia, fui ao cinema sozinho assistir Paranoid Park, do Gus Van Sant, um filme entre os vários que estão em cartaz por ocasião do Festival do Rio. Comprei o ingresso com seis horas (!!!) de antecedência, porque sabia que, na hora, todas as sessões estariam esgotadas. E não deu outra. Deparei-me com uma fila homérica em frente ao Estação Botafogo, cheia de modernos que não queriam perder a oportunidade de participar do evento. Em outros anos, já vi pessoas que assistiram mais de 30 filmes nos quinze dias do festival, e já me deparei com lotação esgotada para um filme marroquino falado em dialeto africano com legendas em francês.

A mesma cena se repete nos demais festivais e grandes eventos que pululam na cidade. O Tim Festival, que já foi Free Jazz na época em que marcas de cigarro podiam patrocinar eventos culturais (pausa para um suspiro de saudade do Hollywood Rock), costuma trazer atrações absolutamente desconhecidas do grande público, e engana-se quem pensa que esses shows ficam vazios. Bruno Levinson, produtor do maior festival de música independente do Rio – o Humaitá Pra Peixe –, já me falou que se fizer o mesmo show, com as mesmas bandas, no mesmo local, só que uma semana depois do evento, não consegue público.

É que o carioca gosta mesmo de evento. Gosta de fazer parte do calendário cultural da cidade. Gosta, como disse Foucault, de ver e ser visto, ainda que isso implique em assistir um filme tosco ou uma banda bizarra – até porque a atração em si é o que parece menos importar. E no final das contas, consome-se qualquer produto cultural de merda porque a chancela do festival/evento garante uma certa legitimação.

A marca é tão importante que se chegou ao absurdo de realizar uma edição do Rock In Rio em Lisboa, com show de Ivete Sangalo. E quando se apagam as luzes, o público corre pra comprar a camiseta onde lê-se: “Rock In Rio: eu fui”. Pois o importante não é apenas participar, mas poder mostrar ao mundo que você esteve lá. E quem seria louco de perder?

Adorno e o plugging

2007-09-28T12:26:00.000-03:00

Era difícil ser um intelectual alemão nos anos 30. O Instituto para a Pesquisa Social, fundado em 1924 nos domínios da também recém-criada universidade de Frankfurt, nem chegara a completar uma década de atividade quando Hitler ascendeu ao poder e ordenou que seus capangas da Gestapo fechassem todos os focos de resistência ao governo nazista. Com a chapa mais quente que o solo senegalês, pensadores germânicos, marxistas e judeus como Horkheimer e Adorno tiveram que se pirulitar da terrinha, e aportaram nos EUA – aquele em 1934 e este em 1938 – para dar continuidade aos seus trabalhos.

Foi no território ianque que Adorno tomou conhecimento de uma cultura organizada em bases industriais – até então, ele ignorava “em que medida o planejamento racional e a padronização impregnavam os chamados meios de massa” (palavras do próprio). Visivelmente bolado com o caráter manipulatório e opressor do que chamou de indústria cultural - termo que se popularizaria amplamente nas décadas seguintes -, Adorno se tornou um de seus mais mordazes críticos. Seu primeiro artigo em terras americanas possui um título forte e auto-explicativo: Sobre o caráter de fetichismo e a regressão na audição.

Ater-me-ei, todavia, a um mecanismo que o autor descreve em On Popular Music, escrito ainda no final dos anos 30. Trata-se do plugging, que seria, segundo Rodrigo Duarte, a “repetição ad nauseam pelos meios de comunicação (no caso, o rádio) de uma canção, até que o público goste dela, independentemente de ela ter qualidades musicais ou não”. Esse mecanismo seria fruto de uma acordo entre as principais agências interessadas na difusão e consumo de um produto musical, ou seja, gravadora, rádio, empresário etc.

A partir daí, inicia-se um processo que Adorno descreve tal qual um roteiro, seguido pelo ouvinte após algumas audições:

1. você ouve a música e lembra vagamente de já tê-la ouvido antes;
2. você identifica a canção (é o hit tal!)
3. você submete a canção a um rótulo (isso é rock, é samba, é axé, é pop)
4. você realiza uma espécie de auto-reflexão no ato de reconhecimento (“conheço isso: isso me pertence”)
5. você faz uma transferência psicológica de reconhecimento/autoridade ao objeto (“esse hit é legal”!)

Já me vi realizando inconsciente – e conscientemente também – este ritual. A questão da familiaridade está muito relacionada às formas modernas de apreço. Conhecer é possuir, possuir é gostar, e não necessariamente nessa ordem. Uma coisa é você se pegar assobiando aquela canção detestável do “Sandy Jr.”; outra é você realmente admitir que gosta dessa canção, e muitas vezes gosta simplesmente por causa da previsibilidade, porque sabe cantar, porque já conhece, porque sabe o que vai acontecer depois.

Se eu gosto de uma música, escuto-a mil vezes, diariamente, semanalmente, sem me cansar. Sou um obsessivo em matéria de música e, fazendo um breve retrospecto, já cheguei perto de furar discos de Michael Jackson, Guns N’Roses, Metallica, Megadeth, Pantera, Sepultura, Death, Carcass, My Dying Bride, Planet Hemp, O Rappa, Nação Zumbi, Mundo Livre e Los Hermanos. Atualmente, escuto o disco da Roberta Sá todos os dias.

Será que o plugging se entranhou de maneira tão peremptória na nossa cultura que, pelo menos em matéria de música, estamos fadados a permanecer plugados?

Cartografias

2007-09-24T11:43:00.000-03:00

mapa da internet, por algum internauta

mapa do Brasil, por um carioca bairrista

mapa dos EUA, por um novaiorquino bairrista

mapa do mundo, por qualquer americano

(clique na foto para ver melhor)

ERRATA

2007-09-20T09:24:00.000-03:00

Os três camaradas ao meu lado na foto acima estão entre meus melhores amigos e, sorte a minha, são também meus colegas de banda. Após uma justa temporada de hibernação, o ERRATA está de volta, pesado e nervoso como sempre, cínico e debochado como nunca.

Se você curte rock mas quer endurecer sem perder a ternura, é só clicar aqui pra ouvir o som da banda, ou aqui pra ver a galera quebrando tudo ao vivo. E se você tem orkut, junte-se à nossa comunidade clicando aqui e faça quatro malucos felizes!

Cartelas de identidade

2007-09-17T09:25:00.000-03:00

Que vivemos numa sociedade de consumo, ninguém parece ter mais dúvida. Da mesma forma, sabemos que este consumo não se limita somente a mercadorias como sabão em pó, sapatos, pipocas de microondas e lapiseiras, estendendo-se também a produtos culturais como livros, discos e filmes.

De fato, o fenômeno do consumo cultural é um tema caro aos estudiosos da comunicação, porém parece ainda não ter sensibilizado um número expressivo de sociólogos, que grande parte das vezes se limitam às análises sobre o fetichismo da mercadoria e a consequente "relação fantasmagórica entre coisas" descrita pelo velho Marx no Capital.

Os poucos que se aventuram por esta seara procuram destacar, assim como seus colegas da comunicação, as relações que percebem entre consumo e identidade. Fredric Jameson, por exemplo, vê a “cultura do consumo” presente em nossa vida cotidiana e parte integrante do tecido social. Já Nestor García Canclini, um sociólogo que também navega por estudos antropológicos e da comunicação, defende que “ao consumir também se pensa, se escolhe e reelabora o sentido social”, enfatizando os vínculos entre consumo e cidadania.

Desde os anos 70, pesquisadores do Centre for Contemporary Cultural Studies (CCCS), na Inglaterra, perceberam que a construção identitária juvenil está baseada na apropriação peculiar – e muitas vezes ressignificada – de objetos providos pelo mercado e pela indústria cultural, imprimindo-lhes novos significados. No mesmo diapasão, o sociólogo brasileiro Renato Ortiz enxerga os produtos da cultura de massa, dentre eles o rock n’roll, a guitarra elétrica e os pôsters de artistas (ou mesmo de Che Guevara), como “cartelas de identidade”, que intercomunicam os indivíduos dispersos no espaço globalizado. Segundo o autor, “da totalidade dos traços-souvenirs armazenados na memória, os jovens escolhem um subconjunto, marcando desta forma sua idiossincrasia, isto é, suas diferenças em relação a outros grupos sociais”.

Na contemporaneidade, a construção de estilos de vida passa a ser caracterizada não apenas pelo cultivo interno, mas também pelo abastecimento de repertórios culturais diversos – termo de Canclini – que são resultantes dos novos processos de interação inerentes à chamada globalização. Esta suposta democratização cultural, incensada pelo desenvolvimento dos meios de comunicação, passa a interferir na construção da identidade dos diferentes grupos citadinos, especialmente entre os jovens, que têm como prática a formação de “tribos”, bandos, gangues e galeras, não raro ligadas a determinados estilos musicais e modos espetaculares de aparecimento.

A observação empírica me faz crer que a música é a forma de arte que mais influencia as construções identitárias dos grupos juvenis. É principalmente a estilos musicais específicos, e não a livros, filmes, quadros ou peças de teatro, que as pessoas acabam recorrendo (intencionalmente ou não) na hora de construir uma personalidade própria ou aderir a um grupo específico. É – e digo sem muita dúvida – através de estilos musicais que as “cartelas de identidade” se mostram mais evidentes.

E, na moral, quem é que nunca se vestiu, em algum momento, tal qual um típico metaleiro, forrozeiro, funkeiro, blueseiro, micareteiro, reggaeiro, sambista, hip-hopper ou raver? Na maioria dos casos, a menor distância entre uma pessoa e seu gosto musical é um spike, uma sandália rasteira, um chapéu de palha, um abadá, um par de óculos escuros gigante ou um gorro bordado com uma folhinha de canabis sativa.

Esse grande amigo que atende pela alcunha de Cascarravias

2007-09-14T13:09:00.001-03:00

O texto de hoje é meio que uma homenagem ao grande Cascarravias, que é o codinome internético desse meu grande amigo, natural da pequena e pacata cidade de Überlândia. Casca é conhecido entre a galera freqüentadora deste muquifo virtual como o mais ferrenho e mordaz comentador, incapaz de perdoar diatribes e arroubos emocionais de jovens mancebos, americanos pomposos ou hare-filhos de paccha hare-mama. As meninas realmente se derretem pelo cara por aqui, a ponto de aventarem a possibilidade da criação de uma comunidade no orkut em sua homenagem – algo que, emocionado, aprovo e apóio.

O que talvez poucos saibam é que, além da cabeça de homem e do coração de menino, Casca é o melhor cozinheiro do Sudeste, talvez do Brasil, quiçá de todo esse mundinho de meu Deus. Além dos homéricos churrascos, como o do meu aniversário (que você confere aqui), já vi o cara cozinhar frango com bacon ao molho de queijos, já o vi fazer um rodízio de pizzas da melhor qualidade, já o vi preparar um atum verdadeiro pra um amigo que pensava que atuns nasciam dentro de pequenas latas, e já o vi rechear tomates com atum e alcaparras, cobri-los com queijo parmesão e levá-los ao forno. Se algum dia eu abrir um restaurante, será a primeira pessoa a quem irei propor sociedade.

E para ilustrar essa homenagem gastronômica, encerro o post com uma foto do jantar que Casca preparou nesta última terça, por ocasião do 11 de Setembro: um verdadeiro rodízio de comidas árabes, que incluiu kafta, esfiha de queijo, arroz com lentilha, quibe cru, homus tahine, pasta de berinjela e salada de grão de bico com trigo. Quem estiver com fome está fudido...

America 911

2007-09-11T10:32:00.000-03:00

Para o dia 11 de setembro, nada mais adequado que o poema America, escrito no fim dos anos 50 pelo beatnik Allen Ginsberg (sobre quem já falei aqui).

Boa leitura.

América eu te dei tudo e agora não sou nada.

América dois dólares vinte e sete centavos 17 de janeiro de 1956.

América não agüento mais minha própria mente.

América quando acabaremos com a guerra humana?

Vá se foder com sua bomba atômica.

Não estou legal não me encha o saco.

Não escreverei meu poema enquanto não me sentir legal.

América quando é que você será angelical?

Quando você tirará sua roupa?

Quando você se olhará através do túmulo?

Quando você merecerá seu milhão de trotskistas?

América por que suas bibliotecas estão cheias de lágrimas?

América quando você mandará seus ovos para a Índia?

Eu estou cheio das suas exigência malucas.

Quando poderei entrar no supermercado e comprar o que preciso só com minha boa aparência?América afinal eu e você é que somos perfeitos e não o outro mundo.

Sua maquinaria é demais para mim.

Você me fez querer ser santo.

Deve haver algum jeito de resolver isso.

Burroughs está em Tânger acho que ele não volta mais isso é sinistro.

Estará você sendo sinistra ou isso é uma brincadeira?

Estou tentando entrar no assunto.

Eu me recuso a desistir de minhas obsessões.

América pare de me empurrar sei o que estou fazendo.

América as pétalas das ameixeiras estão caindo.

Faz meses que não leio os jornais todo dia alguém é julgado por assassinato.

América eu fico sentimental por causa dos Wobblies.

América eu era um comunista quando criança e não me arrependo.

Fumo maconha toda vez que posso.

Fico em casa dias seguidos olhando as rosas no armário.

Quando vou ao Bairro Chinês fico bêbado e nunca consigo alguém para trepar.

Eu resolvi vai haver confusão.

Você devia ter me visto lendo Marx.

Meu psicanalista acha que estou muito bem.

Não direi as Orações ao Senhor.

Eu tenho visões místicas e vibrações cósmicas.

América ainda não lhe contei o que você fez com Tio Max depois que ele voltou da Rússia.

Eu estou falando com você.

Você vai deixar que sua vida emocional seja conduzida pelo Time Magazine?

Estou obcecado pelo Time Magazine.

Eu o leio toda semana.

Sua capa me encara toda vez que passo sorrateiramente pela confeitaria da esquina.

Eu o leio no porão da Biblioteca Pública de Berkeley.

Está sempre me falando de responsabilidades.

Os homens de negócios são sérios.

Os produtores de cinema são sérios.

Todo mundo é sério menos eu.

Passa pela minha cabeça que eu sou a América.

Estou de novo falando sozinho.

A Ásia se ergue contra mim.

Não tenho nenhuma chance de chinês.

É bom eu verificar meus recursos nacionais.

Meus recursos nacionais consistem em dois cigarros de maconha

milhões de genitais uma literatura pessoal impublicável a 2000 quilômetros por hora

e vinte e cinco mil hospícios.

Nem falo das minhas prisões ou dos milhões de desprivilegiados que vivem

nos meus vasos de flores à luz de quinhentos sóis.

Aboli os prostíbulos da França.

Tânger é o próximo lugar.

Ambiciono a Presidência apesar de ser Católico.

América como poderei escrever uma litania neste seu estado de bobeira?

Continuarei como Henry Ford

meus versos são tão individuais como seus carros

mais ainda todos têm sexos diferentes.

América eu lhe venderei meus versos a 2500 dólares cada

com 500 de abatimento pela sua estrofe usada.

América liberte Tom MooneyAmérica salve os legalistas espanhóis.

América Sacco & Vanzetti não podem morrer

América eu sou os garotos de Scottsboro

América quando eu tinha sete anos minha mãe me levou a uma reunião

da célula do Partido Comunista eles nos vendiam grão de bico

um bocado por um bilhete um bilhete por um tostão e todos podiam falar

todos eram angelicais e sentimentais para com os trabalhadores

era tudo tão sincero você não imagina que coisa boa era o Partido em 1935

Scott Nearing era um velho formidável gente boa de verdade

Mãe Bloor me fazia chorar

certa vez vi Israel Amster cara a cara.

Todo mundo devia ser espião.

América a verdade é que você não quer ir à guerra.

América eles são os Russos malvados.

Os Russos os Russos e esses Chineses. E esses Russos.

A Rússia nos quer comer vivos.

O poder da Rússia é louco. Ela quer tirar nossos carros de nossas garagens.

Ela quer pegar Chicago. Ela precisa de um Reader's Digest vermelho.

Ela quer botar nossas fábricas de automóveis na Sibéria.

A grande burocracia dela mandando em nossos postos de gasolina.

Isso é ruim. Ufa. Ela vai fazê os Índio aprendê vermelho.

Ela quer pretos bem grandes.

Ela quer nos fazê trabalhá dezesseis horas por dia.

Socorro!América tudo isso é muito sério.

América essa é a impressão que tenho quando assisto à televisão.

América será que isso está certo? É melhor eu pôr as mãos à obra.

É verdade que não quero me alistar no Exército

ou girar tornos em fábricas de peças de precisão.

De qualquer forma sou míope e psicopata.

América eu estou encostando meu delicado ombro à roda.

Cinema, música, ecologia e haribolzice

2007-09-10T12:15:00.000-03:00

Foram duas viagens diferentes realizadas neste último feriadão, sendo uma a trabalho e outra a passeio. A viagem a trabalho consistiu em uma ida à Conservatória (lugar sobre o qual já falei aqui) em razão da abertura do primeiro festival Cine Música. Como Conservatória possui uma identidade fortemente musical, este evento de cinema teve como foco curtas e filmes ligados a música, como Chorinhos e Chorões, O Jaqueirão do Zeca, Vinicius, Coisa Mais Linda, o ainda em cartaz Brasileirinho e muitos outros, além de premiações e homenagens aos profissionais que se destacaram nas áreas de sonorização, mixagem de áudio e técnicas afins.

O grande chamariz do evento é o Cine Centímetro, construído pelo cinéfilo Ivo Raposo em Conservatória a partir dos objetos que obteve do Metro Tijuca, antigo cinema de rua demolido em 1978. Eu me lembro bem de quando comecei a ir ao cinema sozinho na mesma Tijuca, que no final dos anos 80 ainda contava com 7 cinemas ao redor da praça Saens Peña, sendo a verdadeira cinelândia carioca. Para os que vivem esta mesma nostalgia, é um verdadeiro deleite poder entrar, em pleno século XXI, numa réplica perfeita de um cinema de três décadas atrás.

Findos os compromissos profissionais (que também incluíram beber uísque e experimentar canapés cujos nomes não saberia pronunciar), me dirigi ao município de Silva Jardim, do outro lado do estado, para um evento de características bastante diversas. Tratava-se da segunda edição do Festival Experimental Eletrorgânico, cuja tônica era a realização de shows, performances artísticas e manifestações culturais regionais em “um ambiente projetado com princípios da permacultura e da bioconstrução, estimulando desde o primeiro momento atroca e a reciprocidade com a comunidade local” (conforme o texto oficial do evento).

A filosofia “haribol” que sustenta os ideais dos organizadores do festival é bastante radical nos seus preceitos eco-sustentáveis: todos os participantes acampam no vasto terreno, tomando banho e escovando os dentes no rio, com cuidado para não deixar sabonetes, bronzeadores, shampoos, pastas de dente ou quaisquer outros produtos químicos entrarem em contato com a água. O banheiro chama-se fossa, e trata-se de um buraco no chão onde as pessoas fazem suas necessidades de cócoras, jogando serragem em cima ao fim dos “trabalhos”. A cozinha só serve alimentos vindos direto da terra, como saladas de broto de lentilha com beterraba, sanduíches de rúcula, alface e laranja, sopas de inhame, enroladinhos de folha de couve crua com arroz e beterraba e assim por diante. Descartáveis são terminantemente proibidos e palavras como “carne” e “coca-cola” podem desencadear olhares fulminantes e comentários de reprovação.

Dentre as únicas exceções ao estilo econatural, estavam as indispensáveis cervejas vendidas no bar, os walkie-talkies que permitiam as organizadores se comunicarem, e o gerador de luz que alimentava o pequeno palco onde se apresentaram grupos dos mais diversos estilos musicais, desde a quebradeira polifônica do Água Viva até o rap do Pino Solto, passando pelo forró do Cor do Sol, pelo rock descaralhado dos Fuzileiros Nasais e do Elepê, pelo reggae, pelo samba, pelo eletrônico e por tudo mais que viesse.

Se você me conhece um pouco, deve estar se perguntando como é que eu sobrevivi para contar história. E sou honesto: apesar de urbanóide convicto, admiro muito a postura do pessoal do festival, que consegue negar o estilo de vida imposto pela grande cidade e ir viver tranqüilo no mato, plantando sementes e colhendo os frutos da terra sem agredir o meio ambiente. Admiro, mas não é pra mim; talvez os dois dias que fiquei por lá representem o máximo de tempo que consigo agüentar sem chuveiro, pia e vaso sanitário – além das comidas nada ecologicamente corretas da cidade. Embora curta o contato com a natureza, um camarada urbano e citadino como eu precisa, pra início de conversa, de água encanada e um quartinho azulejado pra poder sobreviver.

Tempos pós-neo-modernos

2007-09-06T12:08:00.000-03:00

Garota - Pai, vi no you tube que tem um celular que já vem com bluetooth e dá pra carregar mp3!

Pai - Quê que foi, filha?

Garota - Eu preciso desse celular, compra pra mim, pai!

Pai tentando compreender - Mas você já tem um, por que precisa de outro?

Garota - Porque uma amiga mandou um scrap dizendo que no flog dela tinha uma foto do celular, e que ela tinha escrito um post no blog sobre isso.

Pai confuso - Filhinha, porque não conversamos em português? Sou péssimo em idiomas estrangeiros...

Garota - ...e depois a Pri mandou um torpedo dizendo que no vibe do Guto tem um gif do aparelho.

Irmão da Garota – É, e diz que dá até pra criar um podcast.

Pai mais confuso ainda - Pode o quê?

Irmão da Garota - Cast. Aí, você usa um tracker do Bit Torrent pra disponibilizar na internet, ou joga direto num feed.

Pai atônito - Peraí, filho, feed?

Irmão da Garota - É, uma lista dos URLs do podcast.

Garota - Mas a boa é botar em RSS, né?

Irmão da Garota - É bom... aí, todo mundo que tiver um podcatcher ou podcast receiver vai poder mexer nos feeds.

Garota - Viu, pai, por que é que eu preciso tanto desse telefone?

Pai à beira de convulsões – mimimimi...

O dia mundial da hipocrisia

2007-09-04T15:43:00.000-03:00

Segunda-feira é o dia mundial da hipocrisia. É quando glutões arrependidos e bêbados abalados pela ressaca moral decidem parar de comer, de beber, de trepar e de fazer otras cositas más.

Comigo não foi diferente. Depois de encontrar com amigos antigos que batem em minha barriga repetindo a já cliché frase "engordou hein, meu velho", resolvi que ia tentar segurar a onda. Digo tentar porque nunca levo essas propostas muito a sério. Mas era segunda, eu estava nervoso por causa de uma entrevista importante, enfim, resolvi "tentar".

O pseudo-regime durou pouquíssimo. Minha bonita bateu-me o telefone ainda pela manhã dizendo que havia sido convidada por um amigo, o Fernando, a ir em um show da - desde junho - septuagenária Elza Soares, no Estrela da Lapa. O show era para a gravação do programa Palco MPB, da rádio MPB fm, e ficamos numa mesa reservada para os convidados do Prezunic. Como este supermercado apóia o evento, pudemos ficar numa mesa estrategicamente localizada no parapeito do segundo andar (como vocês podem ver na foto abaixo), com direito a caipirinhas, caipiroskas, chopes e pãeszinhos recheados. E depois, fechamos a noite no bar da frente, o Arco Iris, que tem como principal petisco uma pequena montanha de batatas fritas cobertas por cebola, linguiça e queijo derretido. Ou seja: qualquer tentativa de "segurar a onda" estaria fadada ao fracasso.

O programa vai ao ar na rádio MPB agorinha, às 4 da tarde. Se eles não editarem, quem mora no Rio poderá ouvir, entre uma música e outra, um certo maluco gritando para Elza, lá do segundo andar:

- Eu vô, hein!

Brasileirinho, o filme

2007-08-30T11:38:00.000-03:00

Ontem fui ao Canecão ver o show de divulgação do filme Brasileirinho, dirigido pelo finlandês Mika Kaurismäki. O filme, que já passou em vários cantos da Europa, chegou ao Brasil na semana passada. Ainda não fui vê-lo no cinema mas, pelo que li, sei que vou gostar muito. Criticaram o fato de que o filme se foca mais nas interpretações de choros do que sobre a história desse gênero musical – o que não me parece negativo, visto que sou músico e conheço provavelmente 99% do time escalado para aparecer no filme.

Antes de ser gênero, o choro era, ainda no século XIX, a forma estilizada, chorada, que músicos brasileiros tocavam ritmos europeus como a polka, a mazurca, a valsa, o scottish. No início século XX, quando as baianas da Praça 11 (ou Pequena África, como era conhecida aquela região do centro do Rio de Janeiro) abriam suas portas para os músicos tocarem, o choro ganhava lugar de destaque nas casas, sendo tocado na sala de visitas – enquanto o ainda rudimentar samba era tocado na cozinha e os batuques de religiões afro ficavam restritos ao fundo dos quintais.

Embora o samba tenha sido o estilo musical escolhido para forjar a identidade nacional nos tempos de seu Gegê, o choro também ganhou notoriedade graças às belas composições de gente como Jacob do Bandolim, Anacleto de Medeiros, Antonio Callado, Ernesto Nazareth e o mestre inconteste, Pixinguinha. Apesar de geralmente ter uma estrutura fixa, com três partes (A, B, A, C, A, nesta ordem), há muito espaço para improvisações no choro, e muitos músicos virtuoses deixam a gente de cara com suas habilidades – eu, que sou chegado num virtuosismo, cito Raphael Rabello e Yamandu Costa no violão, e Hamilton de Holanda e Joel Nascimento no bandolim, além dos mestres supracitados e de uma porrada de gente que nem querendo eu conseguiria enumerar aqui.

Minha ligação com o choro já foi maior, na época em que eu participava da Escola Portátil de Música, um projeto porreta capitaneado por Mauricio Carrilho, Luciana Rabello e sua gangue. Entre 2004 e 2005, eu tinha que brigar com meus amigos pra ir embora mais cedo do furdunço de sexta à noite para que, no sábado, às 9 da matina, eu estivesse firme e forte tendo aulas de história do choro, harmonia musical e prática de instrumento. Violão, cavaquinho, bandolim, pandeiro, sopros, cada instrumento tinha uma sala e um professor específico (hoje tem até canto por lá). Quando dava meio dia, juntavam todos os cerca de 200 alunos (hoje são mais ainda) e tocávamos, todos juntos, os dois ou três choros ensaiadas no dia. Sinto grandes saudades daquela bagunça organizada: cinquenta violões, trinta pandeiros, vinte cavaquinhos, quinze flautas, dois contrabaixos acústicos, saxofones, trompetes, trombones e muita disposição.

Essas recordações me vêm à memória sempre que vejo shows como o de ontem, onde músicos da primeira divisão do choro brasileiro como Marcello Gonçalves, Zé Paulo Becker, Ronaldo Souza (os caras do Trio Madeira Brasil), Yamandu Costa, os irmãos Beto e Henrique Cazes, Nelsinho do Pandeiro e Cesinha (pai e filho), Tereza Cristina, Pedro Miranda, Zé da Velha e Silvério Pontes têm a oportunidade de dividir o mesmo palco e a mesma satisfação de tocar para um público numeroso e compenetrado. Torço pra que chorinhos e chorões continuem tendo espaço para que possam, com seus talentos, perpetuar este estilo tipicamente brasileiro, nascido e criado na cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro.

Seja marginal, seja herói

2007-08-24T12:57:00.000-03:00

Chamar alguém de marginal nos dias de hoje tem uma forte conotação pejorativa, mas nem sempre foi assim. Quando o termo começou a ser utilizado na literatura social, o marginal era visto de forma positiva.

Robert Park, por exemplo, que tinha grande interesse em contatos e conflitos culturais, acreditava que “é na mente do homem marginal – onde têm lugar as mudanças e as fusões da cultura – que melhor podemos estudar o processo da civilização e do progresso”. Isso foi em 1928. Antes disso, Georg Simmel já havia dito, em O estranho, que o marginal encontra-se numa posição especial de objetividade e abertura, que lhe aguça as percepções e a criatividade.

Como ocorre no braço de um rio, estar à margem é estar distante da parte mais profunda, ou seja, estar menos suscetível à ação da correnteza, num local onde você tem onde se segurar e não ser levado pelo fluxo das doutrinas e das idéias pré-moldadas. Ser marginal, portanto, é não rezar a cartilha do conformismo e ter mais autonomia individual em relação ao que se pensa, faz e acredita.

É claro que quase todos querem, de alguma forma, ser aceitos em algum grupo como iguais, ao mesmo tempo em que desejam ser únicos e exclusivos, preservando suas idiossincrasias e particularidades. Mas há um preço a ser pago por aqueles que desejam contestar certas regras ou – pior ainda – quebrá-las. Vou ilustrar este argumento com um simples exemplo:

1995, auge do metal entre a minha galera: vestidos de jeans rasgados e camisas pretas, independente da intensidade do calor senegalês carioca, ouvíamos apenas músicas que falavam sobre morte, demônio, cadáveres e escatologias afins. Eu namorava então uma menina metaleira que usava, precisamente, 17 pulseiras de couro no antebraço esquerdo. Eis que, em seu aniversário, com todos os amigos dela enfurnados naquele pequeno apartamento em Bonsucesso, botei o CD Vamo Batê Lata, dos Paralamas do (Bom) Sucesso.

Até quem nunca foi fã do metal extremo pode imaginar os olhares de reprovação que recebi. Aquela galera odiava música brasileira (com exceção de Sepultura, Sarcófago, Ratos de Porão, Korzus e algumas bandas punk) e abominava percussão; a única coisa que neguinho batia era cabeça. E por mais que eu argumentasse que o João Barone era um batera foda e tinha até bumbo duplo no disco, não consegui conter a fúria dos headbangers.

Hoje, o termo marginal está associado ao que se convencionou (erroneamente, claro) chamar de bandido. No mesmo diapasão, criticar e contestar os padrões sociais, religiosos ou políticos só faz de você um marginal se for pobre; se tiver um pouco de grana, provavelmente irão te chamar de “alternativo”.

E com globalizações e demais processos homogeneizantes à vista, tem-se cada vez menos espaço para ser diferente: basicamente, só quem pode fazê-lo livremente são os adolescentes: “seja você, mesmo que seja bizarro”, canta a baiana Pitty, para delírio dos teens. Mas seja você por enquanto, porque depois da faculdade, meu velho, vai ter que cortar esse cabelo ridículo, sentar em frente a um computador e começar a receber ordens de um recalcado qualquer.

Parece pesadelo? Bom, por aqui isso tem outro nome: chamam de sucesso profissional.

As posições de Park e Simmel foram extraídas de O Mito da Marginalidade, livro de Janice Perlman.

No tempo em que Plutão era planeta

2007-08-21T14:12:00.000-03:00

Título descaradamente vilipendiado de Diogo Lyra

Durante toda a minha vida escolar, aprendi que tínhamos 9 planetas no nosso Sistema Solar: Mercúrio, Vênus, Terra, Marte, Júpiter, Saturno, Urano, Netuno e Plutão. Este último sempre foi um dos que mais me intrigava, por ser o mais nanico e também o mais distante do Sol; imaginava eu que, se vivêssemos naquele frio planetinha, jamais completaríamos sequer um ano de existência – que lá tem a duração de 248 dos nossos.

Então – sendo agora obrigado a recorrer a um dos piores trocadilhos da astronomia – imaginem o quão puto, mas muito puto, putão mesmo, eu fiquei quando soube que o curioso nano-planeta havia sido rebaixado para a segunda divisão dos corpos celestes, sendo levado a dividir modestos campos de várzea com Éris e Ceres.

Pois bem: o que já era motivo de tristeza e indignação, levando alguns amigos a reportarem-se saudosa e nostalgicamente ao tempo em que plutão era planeta, praticamente transformou-se em motivo de chacota quando, ao pesquisar no Wikipedia (a enciclopédia dos que são do tempo em que Plutão já jogava na segundona), descobri que Plutão, desde 2006, é classificado como planeta ANÃO!!!

É ou não é uma sacanagem? Afinal, somos nós, terráqueos, que inventamos tais categorias escusas. Do alto de nossa arrogância, consideramos que Plutão não passa de um salva-vidas de aquário, de um reles pintor de rodapé. Já posso ouvir astrônomos e mesmo astrólogos fazendo chacota com nosso irmão caçula: Pedala, Plutão!, é o que imagino gritarem.

Não obstante, visto em um contexto mais universal, nosso próprio planetinha azul não passa de um pequeno grão, de uma verdadeira poeirinha cósmica, como vocês poderão observar abaixo.

Pois é, perto do Sol não somos merda nenhuma, e perto de outras estrelas de maior grandeza não somos nem mesmo visíveis, o que mostra nossa imensurável pequenez neste universo que nos cerca. E é com este espírito de humildade terrena que inicio, desde já, uma campanha de dimensões astronômicas, certo de que não estarei sozinho na defesa dessa reivindicação, expressa no refrão que bradaremos, eu e todos os meus companheiros, aos quatro cantos da galáxia:

ÃO ÃO ÃO

Queremos Plutão

Na primeira divisão!

Uma bela e singela redação

2007-08-17T14:55:00.000-03:00

para Gigi e Vivi

A redação que transcrevo abaixo foi feita por uma aluna do curso de Letras da UFPE, vencedora de um concurso interno promovido pelo professor titular da cadeira de Gramática Portuguesa. Como tenho grande interesse por línguas (com e sem trocadilho) e queria divulgar esse texto pra muitos amigos, achei que a melhor maneira de fazê-lo seria publicá-lo aqui. Então vamos ao texto:

* * *

Era a terceira vez que aquele substantivo e aquele artigo se encontravam no elevador. Um substantivo masculino, com um aspecto plural, com alguns anos bem vividos pelas preposições da vida. E o artigo era bem definido, feminino, singular: era ainda novinha, mas com um maravilhoso predicado nominal.

Era ingênua, silábica, um pouco átona, até ao contrário dele: um sujeito oculto, com todos os vícios de linguagem, fanáticos por leituras e filmes ortográficos. O substantivo gostou dessa situação: os dois sozinhos, num lugar sem ninguém ver e ouvir. E sem perder essa oportunidade, começou a se insinuar, a perguntar, a conversar.

O artigo feminino deixou as reticências de lado, e permitiu esse pequeno índice. De repente, o elevador pára, só com os dois lá dentro: ótimo, pensou o substantivo, mais um bom motivo para provocar alguns sinônimos. Pouco tempo depois, já estavam bem entre parênteses, quando o elevador recomeça a se movimentar: só que em vez de descer, sobe e pára justamente no andar do substantivo. Ele usou de toda a sua flexão verbal, e entrou com ela em seu aposto.

Ligou o fonema, e ficaram alguns instantes em silêncio, ouvindo uma fonética clássica, bem suave e gostosa. Prepararam uma sintaxe dupla para ele e um hiato com gelo para ela. Ficaram conversando, sentados num vocativo, quando ele começou outra vez a se insinuar.

Ela foi deixando, ele foi usando seu forte adjunto adverbial, e rapidamente chegaram a um imperativo, todos os vocábulos diziam que iriam terminar num transitivo direto.

Começaram a se aproximar, ela tremendo de vocabulário, e ele sentindo seu ditongo crescente: se abraçaram, numa pontuação tão minúscula, que nem um período simples passaria entre os dois.

Estavam nessa ênclise quando ela confessou que ainda era vírgula; ele não perdeu o ritmo e sugeriu uma ou outra soletrada em seu apóstrofo.

É claro que ela se deixou levar por essas palavras, estava totalmente oxítona às vontades dele, e foram para o comum de dois gêneros. Ela totalmente voz passiva, ele voz ativa. Entre beijos, carícias, parônimos e substantivos, ele foi avançando cada vez mais: ficaram uns minutos nessa próclise, e ele, com todo o seu predicativo do objeto, ia tomando conta.

Estavam na posição de primeira e segunda pessoa do singular, ela era um perfeito agente da passiva, ele todo paroxítono, sentindo o pronome do seu grande travessão forçando aquele hífen ainda singular. Nisso a porta abriu repentinamente. Era o verbo auxiliar do edifício. Ele tinha percebido tudo, e entrou dando conjunções e adjetivos nos dois, que se encolheram gramaticalmente, cheios de preposições, locuções e exclamativas. Mas ao ver aquele corpo jovem, numa acentuação tônica, ou melhor, subtônica, o verbo auxiliar diminuiu seus advérbios e declarou o seu particípio na história.

Os dois se olharam, e viram que isso era melhor do que uma metáfora por todo o edifício. O verbo auxiliar se entusiasmou e mostrou o seu adjunto adnominal. Que loucura, minha gente. Aquilo não era nem comparativo: era um superlativo absoluto.

Foi se aproximando dos dois, com aquela coisa maiúscula, com aquele predicativo do sujeito apontado para seus objetos. Foi chegando cada vez mais perto, comparando o ditongo do substantivo ao seu tritongo, propondo claramente uma mesóclise-a-trois. Só que as condições eram estas: enquanto abusava de um ditongo nasal, penetraria ao gerúndio do substantivo, e culminaria com um complemento verbal no artigo feminino.

O substantivo, vendo que poderia se transformar num artigo indefinido depois dessa, pensando em seu infinitivo, resolveu colocar um ponto final na história: agarrou o verbo auxiliar pelo seu conectivo, jogou-o pela janela e voltou ao seu trema, cada vez mais fiel à língua portuguesa, com o artigo feminino colocado em conjunção coordenativa conclusiva.

Nietzsche e o egoísmo

2007-08-15T14:35:00.000-03:00

Sou, como todo ser humano (ainda que poucos estejam dispostos a admiti-lo), egoísta. Lembro que, quando criança, defendia a tese de que tudo que fazemos possui, necessariamente, algum intuito de satisfação pessoal. Mesmo quando aparentemente fazemos algo direcionado a outrem – como dar flores à namorada ou algum dinheiro a um sujeito pobre – a motivação tem um fundo de auto-regozijo, expresso, por exemplo, na satisfação pessoal de se estar fazendo algum bem a outra pessoa.

Defender abertamente essa teoria tinha um preço: as pessoas tendiam a me achar uma criança auto-centrada (risco que, pelo visto, correrei para sempre). Por isso, fiquei bastante feliz em ver que Friedrich Nietzsche parece concordar com tal pensamento.

O trecho que citarei abaixo não foi escrito pelo filósofo; na verdade, li pouquíssima coisa da obra de Nietzsche (erro que pretendo corrigir na primeira oportunidade que tiver). Pertence, de fato, ao livro Quando Nietzsche chorou, primeiro romance do psicoterapeuta Irvin D. Yalom, que usa de seus atributos literários e intelectuais para narrar um fictício encontro entre o filósofo e Josef Brauer, um dos pais da psicanálise e mentor de Freud (que também é personagem do livro).

Lá pelas tantas, quando Nietzsche questiona o doutor sobre suas reais motivações em querer tratá-lo, Breuer tenta explicar que ajudar as pessoas a aliviar suas dores é sua atividade – resposta que não satisfaz Nietzsche. Vendo a negação do filósofo em aceitar tal argumento, Breuer devolve-lhe a mesma pergunta: “Para quê, então, filosofa?”. E recebe a seguinte porrada do bigodudo:

“Ah! Existe uma importante distinção entre nós. Eu não alego que filosofo para si, enquanto o senhor, doutor, continua fingindo que sua motivação é servir-me, aliviar minha dor. Tais alegações nada têm a ver com a motivação humana. Elas fazem parte da mentalidade de escravo astutamente engendrada pela propaganda sacerdotal. Disseque suas motivações mais profundamente! Achará que jamais alguém fez algo totalmente para os outros. Todas as ações são autodirigidas, todo serviço é auto-serviço, todo amor é amor-próprio. (...) Parece surpreso com esse comentário? Talvez esteja pensando naqueles que ama. Cave mais profundamente e descobrirá que não ama a eles: ama isso sim as sensações agradáveis que tal amor produz em você! Ama o desejo, não o desejado.”

Einstein e o Socialismo

2007-08-09T14:40:00.000-03:00

Minha querida amiga Dida fez a tradução de um texto de Einstein chamado "Por que Socialismo?", para ser publicado no jornal eletrônico que seus alunos (os dela, claro) estão criando na Cândido Mendes de Niterói. Com isto, Dida nos presenteou com a possibilidade de entrar em contato com algumas opiniões políticas do grande gênio da física, às quais não teríamos acesso devido ao nosso parco conhecimento de alemão (com algumas exceções, né Jana?).

Trata-se de um artigo escrito para o lançamento do primeiro volume da famosa revista de esquerda norte-americana Monthly Review, saído em 1949. Quem tiver curiosidade de ler o texto na íntegra pode enviar um e-mail para errata@oi.com.br solicitando-o. Abaixo, reproduzo alguns trechos deste ótimo texto para o deleite de vocês, queridos leitores.

Por que Socialismo?

Albert Einstein (maio de 1949)

(...) O homem é, a um só e mesmo tempo, um ser solitário e social. Enquanto ser solitário ele almeja proteger sua própria existência e aquela daqueles que são mais próximos a ele, para satisfazer seus desejos pessoais e para desenvolver suas habilidades inatas. Como ser social, ele busca ganhar o reconhecimento e o afeto de seus companheiros humanos, compartilhar seus prazeres, confortá-los em suas dores, e melhorar suas condições de vida. Apenas a existência dessas ambições variadas, e freqüentemente conflituosas, dá conta do caráter especial de um homem, e a sua combinação específica determina a extensão com que um indivíduo pode alcançar um equilíbrio interno e pode contribuir para o bem-estar da sociedade. É bem possível que a força relativa desses dois impulsos seja fixada principalmente pela herança. Mas a personalidade que finalmente emerge é largamente formada pelo ambiente no qual aconteceu a um homem encontrar-se durante seu desenvolvimento, pela estrutura da sociedade na qual ele cresceu, pela tradição dessa sociedade, e pela sua avaliação de tipos particulares de comportamento. O conceito abstrato de “sociedade” significa para o ser humano individual a soma total de suas relações diretas ou indiretas com seus contemporâneos e com todas as pessoas das gerações anteriores. O indivíduo está apto a pensar, se empenhar e trabalhar por si mesmo; mas ele depende tanto da sociedade – em sua existência física, intelectual e emocional – que é impossível pensar nele ou compreendê-lo fora da moldura da sociedade. É a sociedade que provê o homem de comida, vestuário, lar, ferramentas de trabalho, linguagem, formas de pensamento, e a maior parte do conteúdo de pensamento; sua vida é tornada possível pelo trabalho e pelas realizações de vários milhões no passado e no presente, os quais estão escondidos por trás da pequena palavra “sociedade”.

(...) O homem adquire de nascimento, através da hereditariedade, uma constituição biológica que nós podemos considerar fixa e inalterável, incluindo os impulsos naturais que são característicos da espécie humana. Além disso, durante seu tempo de vida o homem adquire uma constituição cultural que ele adota da sociedade através da comunicação e de vários outros tipos de influência. É essa constituição cultural que, com o passar do tempo, está sujeita à mudança, e que determina numa grande extensão a relação entre o indivíduo e a sociedade. A moderna antropologia nos ensinou, através do método comparativo de investigação das assim chamadas culturas primitivas, que o comportamento social dos seres humanos pode diferir tremendamente dependendo dos padrões culturais e dos tipos de organização que predominam em sociedade. É por isso que aqueles que estão se empenhando em aprimorar a sorte do Homem podem aumentar suas esperanças: os seres humanos não estão condenados por sua constituição biológica a aniquilar uns aos outros ou a estar à mercê de um destino cruel auto infligido.

Se nós nos perguntarmos como a estrutura da sociedade e a atitude cultural do homem devem ser mudadas a fim de tornar a vida humana tão satisfatória quanto for possível, nós deveríamos estar constantemente conscientes do fato de que existem certas condições que são impossíveis de modificar. Como mencionado antes, a natureza biológica do homem não está, para todos os fins práticos, sujeita à mudança. Mais ainda, os desenvolvimentos tecnológicos e demográficos dos últimos poucos séculos criaram condições que vieram para ficar. Em populações relativamente munidas dos bens que são indispensáveis à continuação de sua existência, uma extrema divisão do trabalho e um aparato produtivo altamente centralizados são absolutamente necessários. Já foi para sempre o tempo – o qual, olhando para trás, parece tão idílico – em que indivíduos ou grupos relativamente pequenos podiam ser completamente auto-suficientes. É apenas um leve exagero dizer que a humanidade constitui já hoje uma comunidade planetária de produção e consumo.

Agora alcancei o ponto em que eu posso brevemente indicar o que constitui para mim a essência da crise do nosso tempo. Ela concerne à relação entre indivíduo e sociedade. O indivíduo tornou-se mais consciente do que nunca da sua dependência em relação à sociedade. Mas ele não experimenta essa dependência como um patrimônio positivo, como um laço orgânico ou como uma força protetora, mas antes como uma ameaça aos seus direitos naturais, ou mesmo à sua existência econômica. Mais ainda, sua posição em sociedade é tal que os impulsos egoístas de sua constituição estão sendo constantemente acentuados, enquanto seus impulsos sociais, que são fracos por natureza, deterioram progressivamente. Todos os seres humanos, qualquer que seja sua posição na sociedade, estão sofrendo esse processo de deterioração. Prisioneiros não conscientes de seu próprio egoísmo, eles se sentem inseguros, solitários e privados do ingênuo, simples e não sofisticado aproveitamento da vida. O homem só pode encontrar sentido na vida, curta e perigosa como ela é, através de sua devoção à sociedade.

A anarquia econômica da sociedade capitalista tal como existe hoje é, em minha opinião, a real origem do mal. Vemos antes de nós uma enorme comunidade de produtores, cujos membros estão almejando incessantemente tirar uns dos outros os frutos do seu trabalho coletivo – não pela força, mas no geral em cumprimento fiel das leis legalmente estabelecidas. A esse respeito, é importante nos darmos conta de que os meios de produção – que correspondem, por assim dizer, à inteira capacidade produtiva que é necessária para a produção de bens de consumo, tanto quanto de bens de capital – podem ser legalmente, e o são em sua maior parte, a propriedade privada de indivíduos.

(...) O capital privado tende a se tornar concentrado em poucas mãos, em parte por causa da competição entre os capitalistas, e em parte pelo desenvolvimento tecnológico, e a crescente divisão do trabalho encoraja a formação de grandes unidades de produção às expensas das pequenas. O resultado desse desenvolvimento é uma oligarquia do capital privado, cujo enorme poder não pode ser efetivamente controlado mesmo por uma sociedade política democraticamente organizada. Isso é verdade visto que os membros do corpo legislativo são selecionados pelos partidos políticos, largamente financiados ou de alguma forma influenciados pelos capitalistas privados, que, para todos os fins, separam o eleitorado do governo eleito. A conseqüência é que os representantes do povo não protegem os interesses dos setores desprivilegiados da população. Mais do que isso, sob tais condições os capitalistas privados controlam inevitavelmente, direta ou indiretamente, as principais fontes de informação (imprensa, rádio, educação). Portanto, seria extremamente difícil para o cidadão individual, e mesmo impossível na maioria dos casos, chegar a conclusões objetivas e fazer um uso inteligente de seus direitos políticos.

(...) A produção é orientada pelo lucro, não pelo uso. Não há previsão de que todos aqueles aptos e desejosos de trabalho estejam em posição de encontrar emprego; um “exército de desempregados” existe quase sempre. O trabalhador está constantemente com medo de perder seu emprego. Desde que desempregados e mal pagos, os trabalhadores não constituem um mercado lucrativo, a produção de bens de consumo é restrita, e um grande sofrimento é a conseqüência. O progresso tecnológico resulta freqüentemente em mais desemprego do que em um alívio do fardo do trabalho para todos. A motivação do lucro, em conjunção com a competição entre os capitalistas, é responsável por uma instabilidade na acumulação e utilização do capital, o que leva a depressões cada vez mais severas. A competição ilimitada leva a um enorme desperdício de trabalho e ao enfraquecimento da consciência dos indivíduos, a qual mencionei acima.

Eu considero esse enfraquecimento dos indivíduos o pior mal do capitalismo. Nosso sistema educacional como um todo sofre desse mal. Uma atitude competitiva é inculcada no estudante, que é treinado para adorar o sucesso aquisitivo como preparação para a sua futura carreira.

Estou convencido de que há apenas um caminho para eliminar esses graves males, nomeadamente através do estabelecimento de uma economia socialista, acompanhada de um sistema educacional que seria orientado para fins sociais. Numa tal economia, os meios de produção são possuídos pela sociedade ela mesma, e são utilizados de uma maneira planejada. Uma economia planejada que ajustasse a produção às necessidades da comunidade distribuiria o trabalho a ser feito entre todos aqueles aptos a trabalhar, e garantiria uma vida decente a cada homem, mulher e criança. A educação do indivíduo, somada à promoção de suas habilidades inatas, procuraria desenvolver nele um senso de responsabilidade para com seus companheiros homens, em lugar da glorificação do poder e do sucesso em nossa sociedade presente.

Contudo, é necessário recordar que uma economia planejada ainda não é o socialismo. Uma economia planejada como tal deve ser acompanhada pela desescravização do indivíduo. O alcance do socialismo requer a solução de alguns problemas sócio-políticos extremamente difíceis: como é possível, em vista de uma abrangente centralização do poder econômico-político, prevenir que a burocracia torne-se toda poderosa e onipresente? Como os direitos do indivíduo podem ser protegidos, e com isso um contrapeso democrático ao poder da burocracia ser assegurado?

Claridade sobre os fins e problemas do socialismo é da maior significância em nossa idade de transição. Dado que nas presentes circunstâncias a discussão livre e desimpedida desses problemas tornou-se um poderoso tabu, eu considero que a fundação dessa revista constitua um importante serviço público.

Aos 29

2007-08-06T16:11:00.001-03:00

Ontem, domingão, fiz vinte e poucos pela última vez na vida. Comemorei com carnes, cervejas, caipirinhas, caipiroskas, rock n’roll ao vivo e muitas pessoas especiais, que deram o próprio sangue para estar comigo nesse momento tão singelo.

O evento só aconteceu graças à ajuda e colaboração de muita gente boa e, dentre essas pessoas, faço questão de destacar e homenagear o camarada Andrada, que pilotou a churrasqueira com a maestria e o ódio de sempre.

Um brinde a todos os meus grandes amigos e amigas,

e até o próximo furdunço!

No menu musical de hoje...

2007-07-31T15:43:00.001-03:00

...The Strokes, com Reptilia

2007-07-31T14:12:00.000-03:00

Leia antes de apertar o play: Nunca gostei daquilo que, no rock, chamam de “indie”. Mas gosto da banda The Strokes, e tem gente que fala que o som deles é indie. Problema deles. Pra mim, o som do grupo do filho de John Casablancas, dono da Elite Models, que conta com o brasileiro Fabrício nas baquetas, é um rock seco e cru, que não considero tão distante de outras bandas que são rotuladas como grunge ou punk ou outra sub-divisão qualquer, entre as tantas que existem no bom e velho roquenrol.

Reptilia é minha música favorita do Strokes. É a segunda faixa do segundo disco deles, Room of Fire. E o que mais gosto nela é exatamente o arranjo: como trata-se de um rock bem cru, feito com duas guitarras, baixo, batera e voz, a solução encontrada pelos caras para sofisticar o arranjo é alternar a presença dos instrumentos que são tocados. O resultado são trechos com guitarra sem baixo e bateria, trecho com baixo e bateria sem guitarras, trechos com voz, guitarra e bateria sem baixo, enfim, toda sorte de combinações possíveis, como iremos conferir agora. Aperte o play e vamos nessa!

* * *

(a música começa com bateria e baixo, aquele baixo bem simples, uma só nota martelada com palheta mesmo. Depois, entram as duas guitarras distorcidas, uma fazendo os acordes da base, junto com o baixo, e a outra uma frase melódica dessas que grudam em nossos ouvidos. Quando o vocal entra, saem o baixo e a guitarra base e ficam a bateria e o tal riff melódico)

He seemed impressed by the way you came in
"Tell us a story
I know you're not boring"

(volta o baixo, cimentando o chão da base)

I was afraid that you would not insist.
"You sound so sleepy
just take this, now leave me"

(e agora volta a guitarra base, rasgando tudo. O vocal distorcido ajuda a aumentar a sujeira)

I said please don't slow me down
If I'm going too fast
You're in a strange part of our town...

(melhor pedaço da música: todos param de tocar e ouve-se só uma guitarra, fazendo uma bela frase com acordes arrastados pra cima e pra baixo. Aí, entra um desenho melódico no baixo, acompanhando o riff da guitarra, e o bumbo fazendo a marcação e preparando a volta dos outros instrumentos)

Yeah, the night's not over
You're not trying hard enough,
Our lives are changing lanes
You ran me off the road,
The wait is over
I'm now taking over,
You're no longer laughing
I'm not drowning fast enough.

(solo de guitarra, daqueles bem rock n’roll tosco, com escalinhas repetidas mil vezes. Findo o solo, saem agora as duas guitarras, ficando somente a cozinha – baixo e batera)

Now every time that I look at myself
"I thought I told you
this world is not for you"

(e, novamente, a banda toda quebrando tudo)

The room is on fire as she's fixing her hair
"you sound so angry
just calm down, you found me"

I said please don't slow me down
If I'm going too fast
You're in a strange part of our town...

(fala sério, não é o melhor trecho da música? Depois de conhecer, a gente passa a ouvir a música só esperando por esse momento)

Gostou do som? Então aproveita e veja aqui o clipe da música, que é todo feito de closes nos instrumentos dos caras, ou seja, praticamente a descrição que eu fiz, só que com imagens ao invés de palavras.

Um brinde democrático

2007-07-30T14:45:00.000-03:00

Domingo frio e inóspito pros cariocas, perfeito prum estrogonofe "indoor".

E pra você que está vendo esse brinde democrático, proponho um jogo:

quem bebe o quê na foto?

(1) dida..............................................( ) uísque

(2) zucca............................................( ) cerva

(3) davos............................................( ) caipirinha

(4) bonita...........................................( ) vinho

(5) ledas.............................................( ) vinho

(6) eu..................................................( ) vinho

Resposta certa amanhã, nas intervenções.

Notas sobre o PAN

2007-07-26T16:38:00.000-03:00

Minha bonita tem ido a alguns jogos do PAN e me informou que os estádios estão ficando vazios, mesmo nos casos em que os ingressos para venda já estão esgotados. O Comitê responsável, CO-Rio, explicou n’O Globo de hoje que, do total de 1,7 milhão de ingressos disponíveis, cerca de 300 mil foram doados para União, Governo do Estado e Prefeitura. Acho que, mesmo através do monitor, vocês conseguiram sentir o cheiro de merda que paira no ar.

Problemas na numeração dos ingressos já motivaram uma ação na justiça contra o Comitê, e a Promotoria de Defesa do Consumidor já pensa em entrar com outra ação pra investigar o que para eles pode ser um indício, mas para mim é uma certeza: existem mais falcatruas entre o céu e a terra do que supõe nossa vã filosofia.

Pelo menos, fico feliz em saber que ganhamos a medalha de ouro no futebol feminino, metendo 5 gols nas ianques. Certa vez, aqui mesmo no blog, um amigo estadunidense disse que o futebol era um esporte de meninas. E, de alguma forma, parece que ele tinha razão: o futebol também é um esporte de meninas, mas de meninas brazucas.

Com essa vitória, passamos Cuba e estamos em segundo lugar no ranking de medalhas do PAN. Mas sei que voltaremos ao posto de terceiro lugar. Temos vocação pra terceiro. É só ver que nenhum país, nem mesmo os EUA, tem mais medalhas de bronze que o nosso. Em matéria de ser terceiro, somos os primeiros.

E pensem bem: pelo menos nos esportes de equipes, ser terceiro é muito melhor do que ser segundo. Ser terceiro significa que você perdeu a penúltima partida, não foi pra final, mas não se deixou abalar e venceu o último jogo, garantindo o bronze. Ser prata em esportes de equipe significa que você fez uma brilhante campanha e perdeu o último jogo, ou seja, como se diz no futebol, nadou, nadou e morreu na praia. Nada mais frustrante.

Foi exatamente o que aconteceu com as meninas de prata do vôlei e com as meninas de prata do basquete. Esses resultados levaram um conhecido meu, natural da Turquia, a afirmar que “a mulher brasileira sempre entrega o ouro no final”. Mas Marta e suas colegas de seleção podem, agora, dizer que este jovem imigrante de bigode estava errado.

Fugere Urbem

2007-07-24T14:46:00.001-03:00

Foi no próprio dia do amigo que viajei com três deles (Lelo, Digas e Ligita, além da minha bonita e sua indefectível Pantera) pro Sana, que é distrito de Macaé mas se chega mesmo por Casimiro de Abreu. Terra do reggae, dos hippies e dos bolinhos de aipim, o Sana é o local perfeito pra quem quer fugir da grande cidade e experimentar um convívio mais próximo com a natureza, como vocês poderão acompanhar nas fotos abaixo:

Pela manhã, um café com frutas colhidas no próprio pé

(na foto, um exemplar da espécie homo sapiens sapiens garantindo seu desjejum).

Depois, um refrescante banho de cachoeira.

À tarde, um passeio de charrete, na companhia de insetos exóticos.

À noite, um jantar saudável à base de alimentos orgânicos,

preparados num rústico fogão à lenha.

E pra acompanhar, um bom vinho.

O Sana é isso. Amigos, natureza, paz e muita saúde!

No dia do amigo, uma bela notícia

2007-07-20T14:19:00.000-03:00

Hoje é dia do amigo e, por este motivo, pensei em usar este espaço pra prestar uma homenagem aos malandros que dividem comigo a foto acima. Evidentemente, há outros camaradas que também merecem atitudes deste tipo (entre eles Andrada, Iuri, Pakkatto, Tchello, Johnny e, obviamente, meu gande parceiro Davos). Porém, Lelo, Ledas e Digas são amizades que remontam à pré-história, pessoas com quem tenho contato quase diário e um convívio mais que fraterno. Um exemplo: embora esta foto já tenha uns meses, estive ainda ontem na companhia deste mesmo trio.

Então, como eu dizia, pensei em saudar os amigos mas percebi que, devido a um fato importantíssimo ocorrido hoje, vi que teria que dividir esta homenagem com outra, esta dedicada a todo o povo brasileiro:

Parabéns, Brasil, por ter se livrado de um dos seus maiores pilantras!

Adeus, ACM!!!

No menu musical de hoje...

2007-07-19T15:52:00.001-03:00

...Dire Straits, com Sultans of Swing

2007-07-19T14:58:00.001-03:00

para Ledas

Leia antes de apertar o play: além de guitarrista e violonista, sou também fanático por arranjos musicais. Assim, estréio esta série onde farei alguns comentários sobre os arranjos de músicas que aprecio. Quem também é músico vai aproveitar bastante, porém buscarei usar uma linguagem que não deixe de fora quem gosta de som mas não toca nada. O upload de músicas ainda é novidade pra mim, então é legal saber de vocês se o troço está funcionando como deveria.

Sultans of Swing é, incontestavelmente, uma das músicas que mais me aprazem ouvir. Sou suspeito por ser guitarrista, mas mesmo quem não é fica impressionado com a sonoridade das frases que Mark Knopfler tira da sua guitarra, um timbre muito característico também pelo fato dele dispensar a palheta e tocar com os dedos.

Sultans está no primeiro disco do grupo, homônimo, de 1978 (ano em que nasci), e na coletânia Money For Nothing. A letra é muito boa, descreve o clima de um barzinho onde grupos de músicos tocam jazz (mais especificamente, “dixieland” e “creole”).

Logo no início, ouviremos a primeira frase da guitarra de Knopfler, e depois entra a voz do próprio – não é um grande cantor mas, pro que se propõe, resolve. Além do quê, sua guitarra de sonoridade ímpar irá costurar toda a letra com um sem-número de frases melódicas improvisadas.

A música está em acorde menor, e a mão direita do batera Pick Whiters (tive que pesquisar esse nome, confesso) está nos pratos de contratempo. Aperte o play e vamos ao arranjo:

* * *

You get a shiver in the dark

It's raining in the park but meantime

South of the river you stop and you hold everything

(agora a música vai prum acorde maior e o batera vai pro prato de condução, o que dá um brilho especial ao trecho)

A band is blowing Dixie double four time (pan, pan, pa-paran-pan)

You feel alright when you hear that music ring

(volta pro acorde menor e o batera volta pro contratempo)

You step inside but you don't see too many faces

Coming in out of the rain to hear the jazz go down

(mesmo esquema: acorde maior, baterista na condução. isso acontecerá sempre durante a música)

Too much competition too many other places

But not too many horns can make that sound

Way on downsouth way on downsouth London town

(refrão instrumental, delicioso)

You check out Guitar George he knows all the chords

Mind he's strictly rhythm he doesn't want to make it cry or sing

And an old guitar is all he can afford

When he gets up under the lights to play his thing

And Harry doesn't mind if he doesn't make the scene

(aqui um acorde bem roquenrol)

He's got a daytime job he's doing alright

He can play honky tonk just like anything

Saving it up for Friday night

With the Sultans with the Sultan of Swing

(refrão de novo, muito bom)

And a crowd of young boys they're fooling around in the corner

Drunk and dressed in their best brown baggies and their platform soles

They don't give a damn about any trumpet playing band

It ain't what they call rock and roll

And the Sultans played Creole (creole)

(agora, depois do refrão, vem o primeiro solo, que é o primeiro orgasmo dos guitarristas e apreciadores. Se fosse pra usar uma metáfora visual, diria que o som é cristalino; se escolhesse uma metáfora tátil, diria que é aveludado. Mas na linguagem corriqueira do dia-a-dia, me limito a dizer que é foda).

And then the man he steps right up to the microphone

And says at last just as the time bell rings
(vejam a habilidade do batera neste detalhe!)

'Thank you good night now it's time to go home'

And he make it fast with one more thing

'We are the Sultans, we are the Sultans of Swing'

E, finalmente, o último solo, o gozo final. É aí que Knopfler mostra sua técnica de tocar guitarra com os dedos, alternando entre indicador e polegar para produzir frases rápidas e, ao mesmo tempo, muito definidas. O êxtase da canção é no finalzinho do solo, quando ele toca a frase mais característica da música, aquela que todo guitarrista quer aprender – e que só fica perfeita daquele jeito se tocada com os dedos. O batera também aproveita e vai pro prato de condução, pra dar aquele brilho especial. Regozijo total. Depois, fade-out, fim da música, hora de acender aquele cigarrinho...

Chocolate

2007-07-16T13:13:00.000-03:00

contribuição do camarada Lelo

Se eu dissesse que o Brasil esculachou a Argentina, que deu um sacode, um chocolate, provavelmente me acusariam de não estar sendo imparcial. Então, vamos à manchete do próprio Clarín sobre o jogo de ontem:

Una derrota cruel: Brasil fue más en todos los aspectos

La ilusión del título quedó hecha añicos. Más allá de hechos que fueron determinantes, el equipo de Dunga ganó en lo técnico, en lo psicológico y en el azar, que siempre pesa.

Azar, né? Suponho que nossos hermanos devem ter quebrado uma casa de espelhos, porque 24 anos sem ganhar... êita azar da porra!

Atocha!

2007-07-13T09:45:00.000-03:00

Hoje é o dia mundial do rock. Apropriadamente, neste ano caiu numa sexta-feira 13.

Ah sim, também é o dia de abertura dos jogos Pan-Americanos, aqui na Cidade Maravilha Mutante. Mas, tirando o fato de que, pra muita gente, essa sexta virou feriado (eu mesmo só trabalharei até às 13hs), o carioca não parece estar muito animado com o tal de PAN.

Ontem à noite, passei de carro pela praia de Ipanema e, totalmente por acaso, tive a oportunidade de ver a tocha olímpica passar. Quase ninguém, além dos moradores locais, foi à praia saudar a dita cuja. À noite, no jornal da Globo, mostraram a passagem da tocha com closes bem fechados, para que não desse pra perceber que pouquíssima gente fez questão de presenciar o singelo evento.

Hoje de manhã, a promessa de trânsito caótico não se concretizou – e olha que moro próximo ao Maraca! O único congestionamento que vi foi em direção à ponte Rio-Niterói, principal rota para a região dos Lagos. De fato, a abertura do PAN parece significar, para o carioca, simplesmente a possibilidade de um fim-de-semana prolongado em Búzios, Cabo Frio ou outro balneário do gênero.

Da minha parte, ainda que pouco afeito a esportes, pretendo dar minha módica contribuição torcendo para a pequena Daiane dos Santos, com suas piruetas que desafiam a lei da gravidade. E, é claro, não poderia deixar de manifestar meu apoio a Beatriz e Branca, duas atletas tijucanas (quase minhas vizinhas, portanto) que irão representar o Brasil no nado sincronizado. É promessa de espetáculo – e não só pelo nado, como vocês podem conferir na foto das gêmeas abaixo.

Bom PANdemônio pra você! E, pros nossos atletas, deixo aqui o meu honesto conselho:

ATOCHA NELES ! ! !

Manchete

2007-07-11T11:32:00.000-03:00

Manchete que eu gostaria de ter visto na capa de algum tablóide carioca na segunda passada:

"Argentina pega o Peru e dá de quatro"

O primeiro disco de rock

2007-07-06T10:46:00.000-03:00

Tinha eu oito anos em 1986. Meu pai já havia se separado da minha mãe, e morava sozinho na zona sul do Rio. Tinha um Puma conversível igual ao da foto ao lado, um carro que, nos anos 80, em termos de playboyzice, só perdia pro Miúra vermelho com néon no pára-choque. E sexta sim, sexta não, ele me pegava na casa da minha mãe pra passarmos o fim de semana juntos. Geralmente, íamos direto jantar numa churrascaria ou então passávamos no Caneco 70, onde ele bebia chope com os amigos enquanto eu comia batatas fritas com Coca-Cola, pra depois irmos pro tal apê de solteiro dele.

O cara morava num dois quartos em Botafogo. Num quarto, dormia ele. No outro, dormia sua guitarra (que me foi dada de presente mais tarde e que tenho até hoje), seu amplificador, uma pequena estante com livros de aviação e uma bateria, que me proporcionou muitos momentos de empolgação – não compartilhados pelos vizinhos dele.

Vai daí que, numa dessas noites, depois de voltarmos do Caneco, chegamos em casa e ele me conta que havia comprado um disco. E diz que eu poderia ouvir, só que baixinho, pois já passava de meia noite e era um disco de rock. Ele foi então dormir e eu fiquei lá, estirado no carpete, bem perto da vitrola e com os ouvidos grudados naquelas grandes caixas de som. E, depois da marcação forte dos ton-tons e surdos da bateria e dos primeiros acordes diminutos das guitarras distorcidas, vem aquela voz mórbida, como num mantra satanista, cantando:

Cabeça dinossauro, cabeça dinossauro, cabeça, cabeça, cabeça dinossauro!

O que era aquilo? Que tipo de som minimalista era aquele que tanto me intrigava?

Pança de matute, pança de matute, pança, pança, pança de matute!

É sempre bom lembrar que a capa de um disco de vinil é algo muito mais impactante do que a de um CD. E eu olhava praquela enorme cabeça dinossauro (na verdade um esboço de Da Vinci intitulado A expressão de um homem urrando), imaginava a “pança de mamute” e o “espírito de porco” da criatura, e aquilo já era o prenúncio que anunciava qual seria o tom e o clima da bolacha que eu ouvia com extrema curiosidade.

O disco Cabeça Dinossauro é o terceiro dos Titãs. Antes disso, os caras ainda faziam uma linha meio new wave, em músicas como Sonífera Ilha e Televisão. Com o Cabeça, enveredaram pelo lado mais cru do rock n’roll, influenciado pelo punk de poucos acordes e muita intensidade nas letras. E, de fato, as músicas do disco, cujos títulos são quase todos de uma ou duas palavras, disparam versos contra as instituições e o sistema capitalista de forma geral, o que se percebe em Igreja, Polícia, Família, Estado Violência, Tô Cansado, Dívidas, AA UU, A Face do Destruidor e Homem Primata.

Uma das músicas que mais assustou aquele garoto de oito anos de família católica, que foi batizado mas que não faria catecismo ou primeira comunhão, foi Igreja. Como é que os caras tinham coragem de dizer versos hereges como aqueles?

Eu não gosto de padre Eu não gosto de madre Eu não gosto de frei. Eu não gosto de bispo Eu não gosto de Cristo Eu não digo amém. Eu não monto presépio Eu não gosto do vigário Nem da missa das seis, não!

Eu não gosto do terço Eu não gosto do berço De Jesus de Belém. Eu não gosto do papa Eu não creio na graça Do milagre de Deus. Eu não gosto da igreja Eu não entro na igreja Não tenho religião.

Mas a música que acabou mais se popularizando, até por conta da proibição de radiodifusão, foi Bichos Escrotos, uma ode às baratas, ratos e pulgas, na qual os caras mandavam oncinha pintada, zebrinha listrada e coelhinho peludo irem se foder.

Finalizando, não poderia esquecer de O Quê, música que defino como a grande viagem de heroína de Arnaldo Antunes. Até hoje, a heroína é dificílima de se encontrar abaixo da linha do Equador mas, em 1985, Arnaldo e o guitarra Tony Belloto já haviam sido presos por porte da droga. E, no ano seguinte, os Titãs fechariam sua grande obra-prima com a seguinte letra:

O que não é o que não pode ser que
Não é o que não pode ser que não é
O que não pode ser que não é o que não
Pode ser que não é!
Que não é o que não pode ser
Que não é o que não pode ser
Que não é o que não pode ser
Que não é!

Hoje não gosto mais do Titãs (aliás, desde o Acústico), mas ainda considero Cabeça Dinossauro o melhor disco daquela geração BRock dos anos 80.

E o primeiro disco (de rock ou não) que te marcou, lembra qual foi?

Sobre a "mercadorização" da vida moderna

2007-07-03T10:35:00.000-03:00

Quando comecei a estudar sociologia, há relativamente pouco tempo – em 2003, pra ser exato –, o primeiro livro que caiu em minhas mãos (emprestado por Diana, uma de minhas amigas mais próximas) foi A Grande Transformação, de Karl Polanyi. E as teorias contidas no livro, a respeito da grande transformação que ocorreu na sociedade moderna do século XIX pra cá, também causaram uma grande transformação no meu modo de ver as coisas, pois que despertaram meu interesse neste fantástico (não achei adjetivo melhor) processo de preponderância dos valores econômicos sobre tudo mais que existe. Ou, pra ter mais a ver com o que pretendo dizer, da possibilidade de quantificação valorativa de tudo que existe.

O advento da sociedade de mercado abstrai as particularidades de todas as coisas, conferindo-lhes valores monetários – para Marx, o tal “valor de troca”. E Polanyi mostra como esta orientação mercadológica da sociedade burguesa, a primeira civilização a se basear em fundamentos econômicos, parte de um tripé fundamental, que é a quantificação valorativa do trabalho, da terra e da própria moeda, o dinheiro. Segundo ele, "a ampliação do mecanismo de mercado aos componentes da indústria - trabalho, terra e dinheiro - foi a conseqüência inevitável da introdução do sistema fabril numa sociedade comercial". Mas vejam o real significado destas três coisas para Polanyi:

"Trabalho é apenas um outro nome para a atividade humana que acompanha a própria vida que, por sua vez, não é produzida para a venda. Terra é apenas outro nome para a natureza, que não é produzida pelo homem. Finalmente, o dinheiro é apenas um símbolo do poder de compra e, como regra, ele não é produzido mas adquire vida através do mecanismo dos bancos e das finanças estatais".

Logo, Terra, Trabalho e Dinheiro não foram produzidos como mercadorias, mas apenas tratadas como se o fossem – e por isso, chamadas pelo autor de mercadorias fictícias (ou aparentes). E é esta transformação, ocorrida a partir da organização da economia através do mercado, que gera uma condição de subordinação dos homens ao capital e, consequentemente, um tipo alienado de sociabilidade, já que o nexo social entre os indivíduos, mediado pelo valor, exprime-se como uma “relação entre coisas” (nos termos do velho Marx).

Este é o tripé básico da “mercadorização” da vida moderna; todavia, conforme fui percebendo com o tempo, estamos tão mergulhados nesta realidade que não seria exagero afirmar que toda e qualquer coisa pode ser reduzida à lógica econômica. Até mesmo a própria vida, como vemos nos experimentos genéticos e na especulação do valor sobre remédios e tratamentos médicos, e também no ar que respiramos, como ocorre quando se estabelecem vendas de cotas de poluição para países mega-industrializados como nossos vizinhos ianques (um dos diversos assuntos levantados no excelente documentário canadense The Corporation).

E, é claro, não seria diferente com a cultura. As manifestações culturais e artísticas, as danças, rituais, os trabalhos artesanais, a subjetividade do homem como um todo, enfim, tudo pode ser economicamente mensurado pelo “espírito” capitalista de nossa sociedadezinha pueril. E quando a necessidade, real ou adquirida, de ter la plata no bolso emerge às vistas do homem, essa valoração mercadológica passa a assumir contornos nocivos, passa a se mostrar preponderante, passa a ditar as regras, orientar as práticas e influenciar as criações. Passa a objetivar a subjetividade.

Por isso, não devemos ficar surpresos quando vemos artesãos indígenas adaptando seus “produtos” de forma a “terem utilidade”, além de enfeitar a casa dos turistas compradores. Ou quando observamos que danças populares são formatadas em espetáculos para que as elites possam aplaudir de pé (após terem pago o ingresso, claro).

Sinal dos tempos: quanto mais submersos nesta lógica de mercado, mais difícil torna-se sequer notar o condicionamento econômico do qual até mesmo nossa subjetividade encontra-se refém.

* * *

(até que este seria um bom tema de doutorado... mas, sei lá, acho que vou banir esta idéia e fazer um MBA em marketing, que dá mais dinheiro...)

Dos vícios e das virtudes

2007-06-29T12:50:00.000-03:00

Acabei de assistir uma palestra, feita por um médico que já trabalhou em CTI e hoje é coordenador da área de saúde ocupacional de uma grande empresa, sobre o Combate às Drogas. Os que me conhecem – e muitos dividem comigo o mesmo sentimento – sabem que sou arredio quanto a discussões abertas sobre o tópico, uma vez que minhas opiniões divergem do “senso-comum” (ê termozinho complexo) por uma série de motivos. E como o assunto é tabu, até mesmo expô-lo aqui pode ser arriscado. Todavia, ainda me encontro “entorpecido” por tudo que foi dito na palestra, e motivado por esse “barato” resolvi discutir apenas alguns pontos desse delicado tema.

Basicamente, gostaria de começar reproduzindo a definição de vício dada pelo palestrante:

“Inclinação para o mal. Prática irresistível de mau hábito, conduta ou costume censurável ou condenável”.

Pesado, não? Mas se formos buscar lá em Aristóteles a noção de vício, embora também visto de forma negativa, o entenderemos tanto como um derivado do excesso, como da falta. E isto porque, em Aristóteles, a virtude (tema caro ao filósofo) está no meio – não no meio aritmético, mas na justa medida das coisas, ou seja, no vértice de eminência.

Para melhor entendermos esta justa medida, podemos recorrer ao quadro resumido de “vícios por deficiência”, “vícios por excesso” e a “virtude” correspondente, que está situada entre ambos. Este quadro, que reproduzo abaixo, está nos textos da Ética a Nicômaco:

Vício por deficiência ...........Virtude ............Vício por excesso

Covardia ...............................Coragem ........................Temeridade
Insensibilidade .....................Temperança ..................Libertinagem
Avareza................................Liberalidade ....................Esbanjamento
Vileza .................................Magnificência ....................Vulgaridade
Modéstia ..............................Respeito Próprio .............Vaidade
Moleza ..................................Prudência ........................Ambição
Indiferença ............................Gentileza.........................Irascibilidade
Descrédito Próprio .................Veracidade ....................Orgulho
Rusticidade ...........................Agudeza de Espírito ........Zombaria
Enfado ...............................Amizade .......................Condescendência
Desavergonhado ..................Modéstia ..........................Timidez
Malevolência ........................Justa Indignação ...............Inveja

Em Aristóteles, as virtudes não são hábitos do intelecto (como queriam Sócrates e Platão), mas da vontade. Para Aristóteles não existem virtudes inatas, mas todas se adquirem pela repetição dos atos que, para gerarem as virtudes, não devem desviar-se nem por falta, nem por excesso, pois que a virtude consiste na tal justa medida, longe dos dois extremos.

“A virtude é portanto uma disposição adquirida voluntária, que consiste, em relação a nós, na medida, definida pela razão em conformidade com a conduta de um homem ponderado. Ela ocupa a média entre duas extremidades lastimáveis, uma por excesso, a outra por falta. Digamos ainda o seguinte: enquanto, nas paixões e nas ações, o erro consiste ora em manter-se aquém, ora em ir além do que é conveniente, a virtude encontra e adota uma justa medida. Por isso, embora a virtude, segundo sua essência e segundo a razão que fixa sua natureza, consista numa média, em relação ao bem e à perfeição ela se situa no ponto mais elevado”. (Ética a Nicômaco, II, 6)

Agora vamos retornar dessa viagem milenar para o nosso tempo. O estilo de vida que nos é vendido por todo o sistema econômico que vivemos, por toda a racionalização da vida a qual temos sido submetidos há alguns séculos, nos leva irremediavelmente a uma busca pelo excesso, em diversas esferas. Os fabricantes de produtos, seus vendedores, os canais de mídia e publicidade, todos querem que nos comportemos como legítimos consumidores. Exemplo tosco, mas que serve: se você começar a ficar bêbado e tiver que dirigir, você é aconselhado a parar de beber ou a enfiar o pé na jaca mesmo e voltar de táxi?

Aí, indo contra toda essa corrente, autoridades defendem o fim do uso das drogas, o combate às drogas (título da palestra que assisti, lembram?). Os mais conservadores e/ou ignorantes do tema ainda responsabilizam os usuários pelo problema do tráfico de drogas, uma vez que dão dinheiro para os traficantes.

Ora, a proibição das drogas é coisa recente na história do homem sobre a Terra. O uso de drogas, em rituais ou mesmo fora deles, data de mais de 10.000 anos. E todos os trilhões de dólares que o governo americano gastou até agora no combate às drogas não fez com que o uso de entorpecentes acabasse. E é claro que nunca vai acabar. Além do mais, acredito que governos não podem invadir o espaço privado do cidadão e arbitrar sobre o que ele pode ou não fazer nos seus domínios pessoais, sem que haja conseqüências a terceiros. Este é, talvez, um dos piores legados de alguns políticos americanos para a política mundial de combate às drogas: colocar a repressão mil léguas à frente da prevenção, do tratamento médico e do controle do uso abusivo - afinal, se a virtude está no meio, não é o uso que se deve combater, e sim o abuso.

O tráfico só existe porque foi politicamente decidido que certas drogas são legais e outras, ilegais. Proíbam cigarros e bebidas alcoólicas e verão um novo cartel nascer debaixo de suas narinas – como foi com Al Capone na Chicago dos anos 20, quando o número de bares onde ouvia-se o jazz (que era reduzido na época da legalidade) pulou para mais de 300 estabelecimentos clandestinos na época da proibição.

Às vezes eu me bolo com a estupidez humana pra certos assuntos.

* A lição aristotélica eu aprendi através de uma história que envolve a filha de uma grande amiga, Lady Gahiva. Antônia, de 8 anos, voltou de uma festinha com a barriga doendo de tanto tomar refrigerante, no que foi prontamente advertida pela mãe:

- tá vendo só? O que é foi que Aristóteles disse?

- A virtude está no meio, mamãe.

Playbárbaros

2007-06-26T12:09:00.000-03:00

É foda. “Ni qui” dependesse de mim, esse blog seria só sobre livros, músicas, filmes, algumas discussões intelectualóides e quiçá uma ou outra viagem existencial. Mas, como dizia o poeta Allen Ginsberg (sobre quem já falei aqui), o mundo é uma montanha de merda e, se queremos movê-la, é preciso que lhe metamos a mão. E a gente não pode mesmo ficar indiferente às cagadas que neguinho faz por aí.

Essa história da doméstica estampada nos jornais de ontem é troço de deixar qualquer um muito, mas muito puto da vida. Suponho que todo mundo saiba do que estou falando: cinco playboys, cinco canalhas, cinco jovens covardes moradores de condomínios de luxo na Barra (cada vez menos da Tijuca, como diz o amigo Edu) espancaram, lá mesmo, a empregada doméstica Sirlei Dias Carvalho Pinto, de 32 anos, na madrugada desse último sábado – e ainda lhe roubaram um celular e 47 reais! Vejam o drama do depoimento da vítima:

"Eu estava olhando na direção que os ônibus vêm quando eles chegaram me xingando. Depois de pegar a minha bolsa, eles começaram a me bater. Levei muitos pontapés e chutes no rosto. Coloquei o braço na frente, para me proteger e eles passaram a me dar socos e cotevaladas na cabeça".

Tá ruim? Pois piora: o inspetor de plantão informou aos jornais que Felippe, que é estudante de direito, teria dito que cometeu a agressão porque achou que tratava-se de uma prostituta.

Bom, então está explicado. Solta o preso, delegado! Ele achou que era uma prostituta, ora bolas! Os marginaiszinhos de Brasília também se defenderam alegando que confundiram o índio Galdino com um mendigo, e por isso o queimaram vivo. E hoje estão soltos.

Por sorte, um taxista viu a cena deprimente na Barra e anotou a placa do carro. Com o número, a polícia conseguiu localizar o dono do carro e prendeu os brutos. Felippe Macedo Nery Neto, de 20 anos, Leonardo de Andrade, de 20 anos, Júlio Junqueira, de 21, Rodrigo Baçalo (na foto ao lado), de 20 anos, e Rubens Arruda, de 19, dividem uma cela na 16ª DP e serão levados para a Polinter. Felippe, que mora na cobertura de luxuoso prédio na Barra, mandou essa pro delegado: “Vamos ver se isso vai ficar assim, minha família não é qualquer uma”.

Infelizmente, Felippe está provavelmente certo. Sou descrente com a justiça desse país e não alimento a ilusão de vê-los presos por muito tempo. Mas bem que gostaria que dividissem cela, lá na Polinter, com outros presos que tivessem uma quedinha por garotos esbeltos e de pele bem cuidada. E no dia seguinte, quando o delegado os encontrasse arregaçados, sem poder sentar, e perguntasse o motivo daquela barbaridade, os demais presos diriam:

Foi mal, chefia, achamos que eram bonecas infláveis.

5000 vítimas "do asfalto"

2007-06-25T14:27:00.000-03:00

Na capa do JB de sexta-feira, a manchete era: “Cinco mil na mira de fuzis em Copacabana”. A matéria, assinada por Breno Costa, refere-se aos “cerca de cinco mil moradores dos arredores dos morros Pavão-Pavãozinho, Ladeira dos Tabajaras e Cantagalo, em Copacabana e Ipanema”, que estariam “na linha de tiro, em caso de eventuais confrontos entre policiais e traficantes nessas comunidades”. O jornalista ainda tem a cara de pau de admitir: “A conta feita pelo JB não incluiu a população das favelas, apenas a do asfalto” (grifo meu).

Não tenho os números, até porque esse tipo de censo é pouco confiável e depende da instituição que realiza; entretanto, não há dúvidas de que as três comunidades somam muito mais que os cinco mil moradores citados. Mas os milhares de moradores que não moram “próximo às favelas”, mas sim nas favelas, não parecem estar no cerne das preocupações do jornalista ou de seus superiores. Aliás, francamente, quando é que veículos de comunicação como este e outros de maior grandeza realmente se importaram com os que não são “do asfalto”?

Na minha avaliação, a matéria tem sua razão de ser por dois motivos: 1) as favelas estão localizadas em algumas das áreas mais nobres da cidade; 2) segundo o próprio texto, “o alcance letal de um tiro de fuzil é de, no mínimo, 1,5 km, segundo especialistas em armamento”.

Alguém guarda a ilusão de que esta notícia existiria caso essas favelas estivessem localizadas na baixada, ou se as armas dos traficantes alcançassem apenas 50 metros de distância? O problema, para o jornal, é o perigo ao qual estão expostos os moradores “do asfalto”, cujos “apartamentos estão de frente para o morro”. Daí que moradora fulana de tal “até agora não teve problemas com tiroteio, mas sente receio com a proximidade da favela”. E, mesmo quando a opinião do entrevistador não reflete a idéia que eles querem passar, o texto é construído de forma tendenciosa: “A aposentada (...), moradora de um prédio na rua Sá Ferreira, diz viver sem medo, apesar da proximidade de sua sala com o morro” (grifo meu). A conjunção denota o mesmo viés preconceituoso e acusatório presente em frases do tipo “ele é pobre mas honesto”.

O fato de que os grandes veículos de comunicação – e aproveito pra colocar também a maioria dos dirigentes do país nesse balaio de gatos – só se preocupam com os interesses das classes economicamente superiores, em detrimento da segurança e da garantia dos direitos dos menos afortunados, não representa pra mim uma novidade. O que me surpreende é que o façam de maneira tão leviana e descarada.

Fechando, aproveito o ensejo proporcionado por essa reportagem pífia para reproduzir os versos de um samba escrito há quase 20 anos pelo grande letrista Paulo César Pinheiro, e posteriormente gravado pelo percussionista Wilson das Neves.

O dia em que o morro descer e não for carnaval

O dia em que o morro descer e não for carnaval

Ninguém vai ficar pra assistir o desfile final
Na entrada, a rajada de fogos,
para quem nunca viu,
Vai ser de escopeta, metralhadora,
granada e fuzil!
(É a guerra civil…)

O dia em que o morro descer e não for carnaval
Não vai nem dar tempo de ter o ensaio geral
E cada ala da escola será uma quadrilha
A evolução vai ser de guerrilha
Que a alegoria é um tremendo arsenal
O tema do enredo vai ser a cidade partida
No dia em que o couro comer na avenida
Se o morro descer e não for carnaval.

O povo virá de cortiço, alagado e favela
Mostrando a miséria sobre a passarela
Sem a fantasia que sai no jornal.
Vai ser uma única escola, uma só bateria
Quem vai ser jurado? Ninguém gostaria
Que desfile assim, não vai ter nada igual.

Não tem órgão oficial, nem governo, nem liga
Nem autoridade que compre essa briga
Ninguém sabe a força desse pessoal
Melhor é o poder devolver pra esse povo a alegria
Senão todo o mundo vai sambar no dia
Em que o morro descer e não for carnaval.

Historietas (#1)

2007-06-22T10:18:00.001-03:00

Corre à boca pequena, nos corredores de famosa emissora de TV, uma história curiosa envolvendo também famoso diretor – para preservar sua idoneidade, vamos aqui chamá-lo de Lobo Maia.

Pois dizem que tal diretor encontrava-se dentro do elevador da emissora, a sós com o ascensorista, quando entra no mesmo cubículo outro diretor, acompanhado de um jovem e atlético rapaz. Após o cumprimento entre os dois colegas de trabalho, o diretor olha de soslaio para o jovem que o acompanha e dirige-se a Lobo Maia, dizendo:

- Lobo, este aqui é Marcos, meu sobrinho.

Ao que Lobo Maia, velho de guerra, retruca:

- Sim, conheço, já foi meu sobrinho também.

* * *

Notícia do Globo dessa semana: “Estado de saúde de ACM preocupa”.

E a pergunta que não quer calar:

Preocupa quem?

Desconfiando da resposta, quiçá da própria pergunta, os responsáveis pela versão on-line d’O Globo não disponibilizaram a janelinha para comentários dos leitores.

* * *

...E enquanto isso, nos principais aeroportos do país...

Sobre Visconde de Mauá

2007-06-20T10:08:00.001-03:00

Araucária, árvore típica da região de Mauá

Pra quem curte o frio das montanhas e troca, num piscar de olhos, a água salgada do mar e a areia da praia por um belo rio com vegetação densa às margens, junho é o mês ideal pra subir alguma serra. E é na serra das Agulhas Negras, bem na divisa entre Rio e Minas, que está localizado o distrito de Visconde de Mauá, lugar para onde viajo todos os anos desde 1996 e onde estive (talvez pela vigésima vez) nesse último fim de semana, acompanhado de minha bonita e sua infalível Pantera, uma parati 1997 que não medra diante de qualquer desafio que seja.

Há que se fazer uma correção aqui: não é para Mauá, na verdade, que costumo ir, mas sim para Maromba e Maringá que, diferentemente de Visconde de Mauá, distrito de Resende, pertencem ao município de Itatiaia. Maromba já foi o principal reduto de artesãos, hippies e demais bichos-grilos que, em meio à fumaça de fogueiras e ervas relaxantes, dedilhavam nos seus violões harmonias de Raulzito, The Doors e demais expoentes do roquenrol maluco beleza. Entretanto, a invasão de boyszinhos com seus carros dotados de alto-falantes estratosféricos – que via de regra são diametralmente opostos à qualidade do gosto musical de seus donos – expulsou os convivas do local, transformando o pequeno centro de Maromba numa verdadeira cidade-fantasma, como vocês podem conferir na foto abaixo, tirada, acreditem, às dez da noite de sexta-feira.

Sem o que fazer em Maromba, a opção é ir para Maringá, que fica dividida entre Rio de Janeiro e Minas, dependendo em qual margem do rio Preto (que divide os dois estados) você está. E foi justamente no lado mineiro que encontrei uma cachaçaria chamada Uai, Tchê!, que pertence, como o nome indica, a uma gaúcha e a um mineiro, o Rodrigo, dono também de vasto conhecimento sobre a branquinha e sobre a história da região. Foi ele quem apresentou-nos a cachaça de Anísio Santiago, um verdadeiro divisor de águas na história da bebida, que transformou a região de Salinas em uma referência mundial de produção de cachaça artesanal de qualidade. Não é à toa que uma única garrafa da Anísio Santiago-Havana, produzida e embalada desde 1943 em casco escuro como cerveja e com um rótulo bem simples, é vendida por Rodrigo a 280 reais (fotos abaixo).

Definitivamente – e isso é um sinal de que chego perto dos trinta – esta viagem foi bem diferente das outras, menos focada no “agito jovem” e mais voltada para jantares acompanhados de bons vinhos. E quando eu disse pro Severino, dono da pizzaria Girassol, “Ah, você não aceita cartão? É que eu tô sem dinheiro...”, sabe qual foi a resposta? “Faz mal não, anota aí o número da minha conta e quando chegar no Rio você deposita!”. É mole?

Valores como confiança e solidariedade, latentes em algumas cidades pequenas e praticamente ausentes das ditas “áreas nobres” das grandes metrópoles, também se fazem presentes na história de Rosinha, uma mulinha de 22 anos que vive solta na vila de Maringá, transitando livremente em meio a bares, restaurantes e lojinhas. Quando perguntei a Rodrigo, da cachaçaria, quem era o dono da simpática mula, ouvi de resposta: “Ah, ela é do povo. Cada um cuida um pouco”.

Pra encerrar, e correndo o risco de tornar esta postagem ainda mais similar a uma matéria de revista de viagens, algumas fotos dos maiores patrimônios da região: o poção e as cachoeiras.

p.s. – no início do texto, eu disse que a Pantera era infalível. Mas falhou na volta. Coisas da idade. Nada, entretanto, que fosse grande problema para minha bonita, ás da mecânica que, tal qual o lendário McGyver, sacou o canivete que carrega no porta-luvas (vejam como é prevenida) e pôs-se a resolver nosso problema, para enfim podermos voltar com segurança à esta cidade maravilhosa e por São Sebastião abençoada.